Сообщений в теме: 144

[Забава]

ну это как бы и не рассказ вовсе, но красивая зарисовочка - атмосферно получилось

[Miss Ulyana]

Но к своему стыду и сожалению не смог отгадать главных героев

Мм? Вы хотели узнать прообразы персонажей? Их нет, я уже предупредила сразу после названия)) Можете считать, что оба они - частички моей души, или, вернее, моих впечатлений и переживаний по поводу одного очень дорогого для меня человека

ну это как бы и не рассказ вовсе, но красивая зарисовочка - атмосферно получилось

Спасибо!
Да-да, я внаглую пользуюсь отсутствием минимального порога знаков на Блице, выставляя вместо рассказов всякую мелочь вроде стихотворений в прозе и таких вот потоков сознания))
На самом деле я где-то встречала подобную форму изложения... Ошибусь ли, если предположу, что у Старка? И на нынешней Сезонке тоже, рассказ про вернувшегося на пустую Землю колонизатора

https://music.yandex.ru/album/4078888/track/33355416

Люблю эту песню, только не в оригинальном исполнении ><
Музыка чудо, слова - волшебство, а вот голос солиста и его манера - не по мне))

Эмоции и чувства переполняют рассказ, на 100 % женственный рассказ.

Что характерно, весь рассказ написан от лица (вернее, "из головы") героя-мужчины))) Что, они не могут так думать, да, совсем?

Для тех, кто не почувствовал рассказ - попробуйте прочитать его вслух, негромко, не торопясь. Я не смогла) Возможно, из-за того, что он мой))

[Miss Ulyana]

Я буду рядом...

И небо пополам...

[Miss Ulyana]

Разговор на крыше

- Привет.
Голос, раздавшийся прямо за спиной, заставил меня вздрогнуть и чуть ли не подпрыгнуть от неожиданности. В моём случае это было довольно опасно, потому что я сидела на краю крыши, свесив ноги за низкие перила.
- Надеюсь, ты не прыгать собралась? – осведомился незнакомец.
- Я что, похожа на больную? – я полуобернулась и смерила его оценивающим взглядом.
- Вообще, да, - почти равнодушно пожал плечами он, - сидишь тут, на большой высоте, в опасной близости от края. Всего один шаг…
Он приблизился и осторожно присел рядом.
- А ты, что ж, спасать меня решил? – я откинулась назад, облокачиваясь на выпрямленные руки, и тряхнула головой, - Тоже мне, ангел выискался.
Он только усмехнулся, поправляя воротник куртки.
- Не собираюсь я прыгать, - успокоила я собеседника, - Я жить хочу. А сюда прихожу закатом любоваться – вон, глянь как красиво.
Посмотреть действительно было на что. Далеко перед нами, насколько хватало глаз, раскинулся мой город. Самый прекрасный из виденных мной на Земле. Причудливым узором змеилась величественная река и её многочисленные притоки, одетые в гранит набережных и обрамлённые зеленью садов – старых и совсем молодых, больше похожих на поляны с редкими палочками совсем ещё не раскидистых липок и клёнов. Причудливые очертания новых зданий и жилых комплексов, выступающие на фоне исторических строений разных эпох, выглядели сейчас даже довольно гармонично и по-своему красиво, дополняя картину блеском стразов-застеклённых павильонов, цветными огоньками зданий-экранов, футуристично-обтекаемыми формами и сложными конструкциями. По левую руку открывалась водная гладь Залива, нашего маленького моря, а за ним догорало огненное солнце. Немного выше стояла пелена облаков, закрывая обзор, а над нею поднималась золотая корона лучей, создающая причудливые полосы на небе, подсвечивающая высокие тучи и лёгкие, едва заметные туманные пёрышки в глубокой синеве над нами. Ещё несколько минут, и дневное светило совсем скроется за горизонтом, а в бездонном небе станут видны первые звёзды.
- Понимаешь?
- Ага... - мечтательно протянул он, продолжая вглядываться в прекрасную картину догорающего дня.

20ил19

[Miss Ulyana]

Спасибо)
Мне кажется, у нас на Форуме я видела рассказ похожего содержания, но немного с другим смыслом. Может быть, у Будды? Не уверена... Это был один из конкурсов

[Miss Ulyana]

Может быть Моррин Странный диалог на крыше?

Да, я думаю, это он. Спасибо

[Miss Ulyana]

А море зовут Чёрное...

"А море зовут Чёрное..."

Впервые она услышала эту фразу в далёком детстве, от своей мамы. Тогда они отдыхали на побережье далеко на юге, и море с силой обрушивало свои бирюзовые волны о песчаный берег. Она никак не могла понять, почему оно чёрное, когда вот же - совсем голубое. Сильные ветры насыпали барханы из мелкого золотисто-жёлтого песка, вода выносила на берег красивые перламутровые ракушки, а море было таким холодным, что девочке не позволяли заходить в него - лишь купаться в мелком и спокойном лимане с сероватой водой, защищённой от ветра и прогреваемой солнцем до самого дна. Но она всё равно была в восторге от моря и каждый раз увозила с собой целый чемодан его даров - изумительной красоты ракушек и интересных камешков.
А море зовут Чёрное...
Второе знакомство этих двоих состоялось несколькими годами позже. Море показалось задолго до места назначения, когда поезд вынырнул из очередного тоннеля внутри горы, развернулся и пошёл вдоль берега. Море серебрилось в ярких лучах солнца, по окну вагона шла радужная иллюзия от преломления света солнечными очками. На море были белые бурунчики из пены - "барашки", как назвала их мама - не иначе, оно волновалось перед встречей. Берег состоял из гальки - мелких и крупных камешков в основном серого цвета - и они здорово мешали входить в море. Во время шторма море становилось действительно чёрным, поднимало со дна тёмный песок и вместе с камнями с силой швыряло свои волны на берег. Наутро вода была грязной, в ней плавали остатки растений и мусора, смытых рекою с гор, и ошмётки разбитых медуз и старых плавунов, поднятые со дна. На берегу после шторма можно было найти множество целых и на очень целых раковин - "завитков". Иногда они даже были не пустыми, и девочка закидывала такие обратно в море, спасая моллюсков или раков, живущих внутри.

А море зовут Чёрное...

Как непохоже оно на себя ранним утром, когда ровная, словно зеркальная гладь кристально-чистой воды, в которой можно разглядеть каждый камушек на дне, озаряется первыми лучами солнца, встающего из-за гор. Тогда море тихое и спокойное, а прибой словно шепчет на ушко интимно-ласковые слова, только для тебя, пока не пришли с завтрака толпы туристов, не замутили воду, не рассердили море своей неучтивостью.

А море зовут Чёрное...

Поистине чёрным оно становится поздно вечером, когда плаваешь вдоль оранжево-алой дорожки лучей догорающего заката, качаешься в сильных и властных объятиях волн, а вода под тобой иссиня-чёрная, не видно ни дна, ни глубины.

Девушка вздохнула и устремила взгляд вдаль, в сторону залива. Это не море - так, просто цветущая лужица по колено глубиной, заросшая по берегам камышами, ежедневно выбрасывающая на жёлто-песчаный берег маленькими подобиями волн смердящие водоросли, которые очень скоро становятся приютом для разнообразных насекомых. В шторм поднимается со дна песок и грязь, мусор, оставленный людьми на берегу, вода становится неаппетитно-коричневой. Но ей кажется этот цвет кофейным. А море - настоящим. Потому что любое море - лишь часть великого Моря, а значит, они связаны воедино, и сейчас, слушая шелест волн на заливе, она может услышать дыхание своего моря.

А море зовут Чёрное...

На экран упали первые капли начинающегося дождя, и девушке пришлось спрятать телефон в карман. Вскоре они застучали по плечам, по капюшону, намочили лицо, стекая по щекам словно слёзы, смешиваясь с ними и солонея от них. Порыв ветра толкнул было, но вместе с дождём обернулся подобием волны, брызгами прибоя, обнял и увлёк за собой, поддерживая и подгоняя.

А море зовут Чёрное...

30 июля 2019

[Miss Ulyana]

Спасибо

интрига (не открывается же причина слёз, или просмотрел этот момент)

То, что Вы этого не видите, отнюдь не значит, что его там нет) Причина одна: автор - я.
В моём творчестве есть определённая система образов, которая "кочует" от одного произведения к другому, и мне никак от них не отделаться. Да я и не стремлюсь особо. Зачем, если, может быть, именно это и есть то, что делает моё творчество моим и, может быть, позволяет кому-нибудь его даже узнавать среди прочих работ?
Конкретно в этой зарисовке получилась почти ненамеренная отсылка к вот этому старому стихотворению, которое Вам точно уже давно знакомо, скорее всего забылось)) Почему ненамеренная? Потому что я не пыталась вставлять какие-то слова или строки в текст - они появились в нём сами. Но в процессе написания я, безусловно, думала об этом стихотворении и держала его в голове. Воть))

*смотрит на свою аватарку*
Боже, какая позитивная у него мордаха, прям сама улыбаюсь каждый раз

[Miss Ulyana]

Это котёнок, который выглядит как рысёнок, или настоящий рысёнок?)

Честно говоря, не знаю. Картинка с просторов интернета)) Но это точно не рысь, т.к. не похож с виду. Больше на каракала похож, но точно не могу определить))

Причина одна: автор - я.

Спасибо за подробный ответ.

Если учесть, какой именно был у меня ответ, Ваша фраза звучит как сарказм

[Редрак]

Больше на каракала похож

Вспомнила давний эпизод. Как то была в нашем городском зоопарке и стала свидетелем такого разговора возле клетки с каракалами:
- Гляди, доча, это каракал! (доче лет 5)
- Таракан, да папа?
- Да не таракан, а каракал!
Извините за офтоп, не удержалась ))))

[Miss Ulyana]

Научи меня видеть ветер

"Я научу тебя видеть ветер..."
Однажды, услышанная в фильме, эта фраза немало позабавила девушку. Пустить лепестки по воздуху и видеть их полёт - умно, пожалуй, а ещё страшно романтично. Как раз то, что нужно для красивой истории любви. Только это немножко не то...
Она стояла, прислонившись боком к дереву, и вдыхала влажный воздух промозглого августа, куталась поглубже в капюшон ветровки и наблюдала за игрой воздушных потоков над прудом. Они то и дело перегоняли друг друга, смешивались и словно танцевали, не спеша врываться в прибрежную рощу, где их неизбежно разобьёт о стволы и ветви. Когда-то давно, когда деревья были большими, а мечты - реальными, он научил её. Видеть.

Девочка стоит на пустынном берегу тихой заводи и напряжённо смотрит куда-то вдаль. Резкий порыв ветра срывает капюшон и по плечам рассыпаются длинные белокурые волосы. Глаза начинают слезиться от пыли и соринок, а нос моментально краснеет от холода.
- Красиво, правда?
Она снова не услышала шагов за спиной, но больше здесь быть просто некому.
- Пустынно...
- Вихри красиво танцуют.
- Что? - девочка обернулась, воспросительно вскидывая бровь, - Кто танцует?
- Потоки воздуха, ты разве не...
Он осёкся и выступил вперёд, оказавшись прямо перед ней, а мгновение спустя пошатнулся под налетевшим в спину очередным порывом ветра, натсей раз таким сильным, что девочка едва ли устояла бы на ногах.
- Ой, - удивилась она, - Спасибо. Но как ты...
- Как я узнал, что сейчас будет ветер? - улыбнулся мужчина, - Я увидел его приближение.
Девочка нахмурилась:
- Но... это же невозможно?
- Тебе только кажется, - загадочно шепнул он, - Люди часто называют магией то, что не могут себе объяснить. Но, стоит тебе научиться, и ты поймёшь, что нет ничего проще.
Он присел на колено, чтобы оказаться почти одного роста с малышкой, и повернулся в сторону воды, показывая рукой:
- Смотри на её поверхность. Внимательно смотри, не спеши. Ветер - поток воздуха, перемещение его из более плотной зоны в более разреженную. Но по дороге он трётся о воду и оставляет вот эти полосы, видишь? Маленькие волны поднимаются вслед за вихрем, и ты можешь проследить, как он летит вдоль воды.
Девочка завороженно глядела на озеро и теперь действительно замечала, как его поверхность, гладкая в спокойных местах, иногда становилась шершавой, как будто громадный невидимый зверь лизал её своим языком, заставляя вздыбиться.
Немного позже она научилась замечать направление воздушных потоков, видела, как они сталкиваются и поглощают друг друга, изменяют направление, поднимаются выше... Она и сама толком не поняла, в какой момент перестала быть привязана к воде и её поверхности. Теперь она различала вихри и в воздухе над озером, ещё чуть погодя - уже сама наслаждалась зрелищем их диковинного танца.
- Это магия? - спросила как-то она.
- Только отчасти, - ответил он задумчиво, - Магия как таковая недоступна людям, а видеть ветер... Ты ведь понимаешь, что настоящие пилоты видят его, даже не осознавая? Они уверены, что летят по приборам, по показаниям датчиков и прогнозам синоптиков с их барометрами, но на самом-то деле, оказавшись в небе, наедине со стихией - они принимают решения не задумываясь, когда от этого зависит их жизнь, и они не разбиваются, именно потому, что видят ветер.

Девушка сделала пару шагов вперёд, выступая из тени старой липы. Завершая свою игру, воздушные потоки устремились ей навстречу и, снова растрепав светлые локоны, утонули среди деревьев и кустов и развеялись без следа. Стало удивительно тихо. С небес заморосил лёгкий невесомый дождик - водяная пыль, оседающая на лице и одежде. Он смешался со слезами и оживил задумчивую улыбку, поселившуюся в уголках губ. Завтра будет тепло.

[Putnic]

"Я научу тебя видеть ветер..." Однажды, услышанная в фильме, эта фраза немало позабавила девушку. Пустить лепестки по воздуху и видеть их полёт - умно, пожалуй, а ещё страшно романтично. Как раз то, что нужно для красивой истории любви. Только это немножко не то... Она стояла, прислонившись боком к дереву, и вдыхала влажный воздух промозглого августа, куталась поглубже в капюшон ветровки и наблюдала за игрой воздушных потоков над прудом. Они то и дело перегоняли друг друга, смешивались и словно танцевали, не спеша врываться в прибрежную рощу, где их неизбежно разобьёт о стволы и ветви. Когда-то давно, когда деревья были большими, а мечты - реальными, он научил её. Видеть.

Очень, оочень настораживает . Кто пишет? Задайте себе вопрос: "выгодно ли автору, что бы читатель задумался над этим"? В конце текста... возможно...

Он осёкся и выступил вперёд, оказавшись прямо перед ней, а мгновение спустя пошатнулся под налетевшим в спину очередным порывом ветра, натсей раз таким сильным, что девочка едва ли устояла бы на ногах.

Он смешался со слезами и оживил задумчивую улыбку, поселившуюся в уголках губ. Завтра будет тепло.

Я бы соединил с вступлением поместил в конце вместе, или наоборот конец в начало, а начало в конец .
Сама история ... очень здорово.

[Putnic]

Ух-ты, это получается у вас про чудо, но без сверхъестественных вкраплений?) Прелестно)) Для меня щемяще и красиво написано, про лётчиков отдельный И ещё возникло ощущение лета (или хорошего, солнечного) из-за финального предложения.

как бэ минус...

[Miss Ulyana]

Ух-ты, это получается у вас про чудо, но без сверхъестественных вкраплений?)

Мм... Не совсем)

Прелестно)) Для меня щемяще и красиво написано, про лётчиков отдельный

Спасибо)

И ещё возникло ощущение лета (или хорошего, солнечного) из-за финального предложения.

Ну, это был август. Совсем не солнечный август
Спасибо за комментарий!

[Miss Ulyana]

За опечатку спасибо, исправлю обязательно

Я бы соединил с вступлением поместил в конце вместе, или наоборот конец в начало, а начало в конец

Мм... Для этого надо дописывать некоторую часть текста. Вы ведь видите, что цитаты между собой не согласованы?)
Мне просто... Нравится, когда реальность "обнимает" вымысел, отсылку в прошлое и т.п. Довольно часто встречается, если память меня не подводит.

Сама история ... очень здорово.

Благодарю! Очень лестно

[Ctapk]

Уметь видеть - это талант художника или фотографа, поэтому пилоты его не осознают. Написано красиво, нет лишнего, но и недосказанного нет.
Miss Ulyana, спасибо.

[Miss Ulyana]

Муррси

[Ctapk]

пилоты как художники

Человек мог ошибиться в выборе профессии, но он всё равно - художник.

[Miss Ulyana]

Разбираю потихоньку свои рассказы, вот нашла "Колесо" и решила его ещё разок вычитать. Обновлённую версию можно посмотреть здесь

[Miss Ulyana]

Из цикла "Легенды Петербургского метро"

Вся жизнь перед глазами

- Папа, папочка! - маленькая девочка рыдает, захлёбываясь слезами, у нижнего входа на эскалатор на Невском.
Час пик и толпа народу - не мудрено потеряться такой крохе, тем более что переход на Гостинку сложный, не всякому взрослому под силу разобраться. Я подхожу, даже не по долгу службы - просто не могу оставаться равнодушной к чужому горю. Присаживаюсь на корточки, чтобы оказаться с малышкой на одном уровне, глаза в глаза, хоть это и даётся мне с большим трудом: форменная юбка не слишком удобна, да и колени болят, чай, не девочка уже. Потеряшка поднимает на меня зарёванную мордаху и смотрит бездонными, полными слёз глазищами, покрасневшими от рыданий. Ах, мне так знакомо это отчаянье потерявшегося ребёнка, я просто не могла пройти мимо. К тому же, я знаю эту девочку.
- Ты потерялась, милая? - стараюсь придать голосу уверенности, хоть он и предательски охрип от сопереживания, что-то совсем раскисла старая в последнее время, - Я здесь работаю, вот значки и погоны, видишь?
Девочка завороженно смотрит на знаки отличия, а затем совершенно осознанно кивает: работник метро, принято, можно доверять. Люблю умных детей, понимающих.
- Пойдём со мной в будку? Нужно позвать папу. Как его зовут?
- Андрей...
- А фамилию папы помнишь?
Моя юная собеседница огорчённо качает головой.
- А тебя как зовут?
- Марина.
Что ж, пусть так. В любом случае, нужно лишь привлечь его внимание, а там я его и сама узнаю.
- Пойдёшь на коленки? - предлагаю я Марине устроиться со мной в кресле у пульта, - Нужно закрыть эту дверь, а то слишком шумно.
Внизу как раз подошёл очередной поезд, и толпа народу нахлынула волной, разбиваясь на две неравные части, уходящие в стороны и вверх: одна - на выход, к каналу Грибоедова, а другая - переходит на зелёную ветку, станция Гостиный двор. Посмеиваясь где-то внутри себя нелепости фразы, которую собираюсь сказать, я вручаю девочке упаковку бумажных платочков, а сама включаю громкоговоритель.
"Внимание! Папа Андрей, Ваша дочь Марина ждёт Вас у нижнего эскалатора на переходе с Невского проспекта. Повторяю. Папа Андрей..."
Девочка, поначалу заинтересовавшаяся многочисленными кнопками и экранами на панели, притихла и снова погрустнела, хлюпая носом.
- Ничего, солнышко, - я ласково погладила её по худеньким плечам, - Папа обязательно найдётся, вот увидишь. А пока, давай я тебе историю расскажу?

⁂

В метро я пришла работать ещё студенткой - училась на заочном, между сменами как раз всё успевала, хоть и трудно было, особенно первое время. Тысячи людей, ежедневно проходящих мимо: лица, одежда, снова лица. Каждый со своей аурой, со своими эмоциями. Поначалу приглядываешься, рефлекторно пытаешься узнать и запомнить, отыскать знакомые лица... После этого голова болит страшно, просто вскипает. А потом привыкаешь, да, и уже не обращаешь внимания на людей, воспринимаешь их просто волнами разноцветных пятен, то прибывающими с каждым новым поездом, то медленно расходящимися, когда промежуток подольше.

В один из дней я обратила внимание на маленького мальчика. Забавный такой, с пушистыми белоснежными кудряшками. На вид ему не было и пяти лет, совсем кроха, с трудом поспевающей за красивой, ухоженной матерью. Не знаю, как и почему, но этот мальчик запомнился мне - то ли своей светлой аурой, то ли приметными кудряшками, выделяющимися на фоне толпы.

Я много раз видела его после. Так много, что уже и не сосчитать. Мои дежурства всегда выпадали на разное время, но всё же, завидев в толпе знакомую белокурую голову, я всегда тихонечко улыбалась уголками губ и задумчиво кивала каким-то своим мыслям. Ну а сейчас... я вспоминаю, и перед глазами картинками, эпизодами, кадрами из фильма мелькают моменты, увиденные мной за много лет работы и дежурств, своими глазами или на одном из многочисленных экранов внутренних камер метрополитена.

Вот этот милый и светлый мальчик идёт с мамой за ручку, наверное, гулять в Летний сад...

Вот он уже постарше, с нарядными родителями, с огромным ранцем и букетом разноцветных гладиолусов: первый раз в первый класс, и всё такое...

Вот школьные будни: экскурсии с классом, громадный рюкзак и первые самостоятельные поездки. Я помню, как он растерянно искал указатели, сверяясь со схемой метро на обороте рекламки "компьютерного мастера" и с мольбой поглядывал в окошечко моей диспетчерской кабины. Конечно, я приветливо улыбалась ему и подсказывала направление. Мальчонка, засияв, благодарно улыбался и бежал по своим делам.

После выхода из декрета, растеряв многих своих знакомых, однажды я опять заметила его. Снова нарядный, уже подросток, идёт куда-то в сопровождении мамы. Без неё я бы, может, и не узнала мальчика - до того он изменился: вытянулся, состриг свои кудряшки, но взгляд всё равно сияющий и тёплый. Он словно обнимает весь мир.

Вот новое хобби: гитара в чехле за спиной, переходный возраст, бунтарство и разноцветные пряди. Он даже играл какое-то время в одном из переходов, сама я не видела - коллеги рассказали, мол, вот он, наш музыкант, идёт. А я как-то не собралась туда съездить посмотреть: на смене нельзя отлучаться, а после - собственная жизнь, дела, семья. Не до того мне было.

А потом и девушка у моего заочного друга появилась. Сначала компанией ходили, потом - смотрю - уже вдвоём, целуются в уголке, никак разойтись не могут, поезда мимо идут, люди спешат по своим делам, а эти прилипли друг к другу и оторваться не могут. Эх, молодость.

Бывали и ссоры у них, всё у меня на глазах: цветы в него швырнула, убежала в слезах, а юноша остался стоять в растерянности и долго бродил туда-сюда по вестибюлю. А потом, через пару дней, здесь же и помирились, он её покружил на руках - благо, народу в этот утренний час почти не было, никому не помешали ребятишки.

А вот ещё одна сцена - друга в армию провожали. Большая компания собралась, весёлая. Студенты все, студентки - со смехом и песнями вокруг паренька в форме крутились, и все такие молодые, счастливые, светятся. Обнимались в переходе всей толпой, половину вестибюля перегородили, да я их и не разгоняла - ни к чему: трезвые все, приличные.

Потом снова их компанию видела, тем же составом. Опять они веселились и пели, вот только повод совсем другой был - свадьба моих юных знакомых. Мальчишка мой снова кудряшки отрастил, девушку свою замуж взял. А друг, что из армии вернулся, шафером у них был, судя по костюму нарядному.

И супругу молодую я примечаю теперь, с тех пор как она беременная стала часто ездить, в сопровождении мужа. Нарадоваться на них не могла. Особенно когда с нарядным свёртком прошли, перевязанным розовой лентой - девочка.

⁂

Таких историй мимо меня проходят сотни и тысячи, ежедневный людской поток сливается в бурные реки, и уследить за каждой капелькой просто невозможно. Но некоторые судьбы, как и вот эта, цепляют за душу, остаются в памяти и формируют то самое ощущение времени, жизни и города.

⁂

- Не плачь, милая, папа обязательно придёт...
Нас отвлекает стук в окошко моей диспетчерской кабины, и Андрей, тот самый мальчик со светлыми кудряшками, снова тепло и благодарно улыбается мне, с рук на руки принимая обрадованную дочь.
- Спасибо Вам! - говорит он, и я чувствую, как свет и гордость наполняют мою душу изнутри, - А я Вас знаю. С самого детства помню, Вы уже как родная стали. Спасибо!
Они уходят, а я ещё несколько минут сижу, промокая салфеткой внезапно выступившие слёзы, улыбаюсь как дурочка и понимаю, что всё это - не зря.

Январь 2020