Сообщений в теме: 113

[Wrundel]

Сделал правку

"Дрёма"в стихах.
Отвлеченные мысли в затишье перед чем-то в чем-то.

Спешит гонец отважно к цели.
Туда, где нет мечты,
И нет давно любви,
Пришли призванию кранты,
И выпал пепел вместо снега.
Гонца уже давно не ждут,
Теряя нити утреннего бреда,
Сжигая сны -
Осенних листьев кучи.
Не ждут, листая суть календарей -
Оторванные дни
Сжигая.
Гонец совсем устал и не бежит.
Струячит дождь из тучи.
Гонец по-прежнему спешит,
Бубня:"Какой я невезучий"!
Умытый каплями дождя,
Он капли пота вытирает,
Себе под нос твердя:
"Кто движется вперед - не умирает!"

[Putnic]

Без комментов, для форумчан))

[Wrundel]

А-А-(а)....!!!!

Дрёма

Спешит гонец отважный к цели.
Туда, где призраки мечты
туманом на любви могилу сели,
Его призванию пришли кранты,
И утром выпал пепел вместо снега.
Моргнул ему звездой счастливый случай,
Гонец бежит, теряя нити утреннего бреда...
Сны сжигая - осенних листьев кучи,
Не ждут его, а он надеется, спешит,
Листая суть календарей - оторванные дни сжигая.
Гонец совсем устал и не бежит.
Промозгло серый льется дождь из тучи.
Гонец по-прежнему спешит,
бубня:"Какой я невезучий"!
Умытый струями холодного дождя,
Он капли пота вытирает,
Под нос себе твердя:
"Кто движется вперед - не умирает!"

Сообщение отредактировал Wrundel: 23:42:57 - 15.08.2016

[Putnic]

надо выбирать и еще раз.

[Putnic]

мДа. я-то, грешник, все вижу в картинках, чувствах восприятия открывшегося моему внутреннему взору действия или пространства, если слово мне открывается, т.к. от автора зависит многое. Но если не вижу: значит - либо я совсем, либо автор.

Видишь как быстро ты определился.

[Wrundel]

Видишь как быстро ты определился.

Я просто вчера сказал об этом своем феномене чтения на офсл. В/на фантлабе еще в самом начале пребывания в интернетах был обескуражен вопросом одного юзера - что ему делать, если он не видит картинок при чтении текстов. Человек явно испытывал дискомфорт в теме, где обсуждали визуализацию. Спрашивали меня про звуковой ряд и запахи. Че там говорить, я и на фантлабе был в итоге неандертальцем за мои ценности. Подумаешь, меня не посчитали. Пусть тонут без меня.

Сообщение отредактировал Wrundel: 09:52:38 - 24.10.2016

[Wrundel]

Я тут вообразил себя писателем и мгновенно родил из бедра... но почему то навязчиво про доярок.
Он шёл по тропинке. шлепки шлепали по пяткам. Пустой эмалированный бидончик позвякивал когда ноги сбивались с шага натыкаясь на неровности. Он искал дом с разросшимся во все стороны доярышником. Известно : « доярышник не разрастается где попало. Только у дома знатной молочницы».
Чувствуете? В эротику тянет. Не грубо, но звучит ... и шлепки и тапки в последних сообщениях, как бы намекают. «Имел я в виду куда» Ктапкам и этому пресловутому бабушкиному: « одень тапочки одень тапочки одень тапочки»
Вот вроде пара предложений, а творческий мотив сложился... Надо работать , надо писать. Но какая у горничной жопа. Нет, не удержу эротику. Трудно жить писателю анализы не стабильны...

Сам то я не поклонник... нет не так , не завожу романов с женщинами в теле. Почему.. я не знаю, да и символ изобилия молока у меня скорее связан с коровой. Вот видимо и получается рог изобилия в одном флаконе женского начала. Худенькая девочка в обнимку с большими титьками.
И вот он... стоял у калитки с доярышником и пялился на стелящийся по фасаду дома плющ.. как полагается вид он имел бравый и слегка дебелый...

доярышник - это форма бидона или форма растительной формы? Так как растопыренный бидононос всегда нужен в тех местах, где молочный бизнес и сыроделание с творогами-пирогами основное средство выживания в условиях короновирусного падеминимума.

Сообщение отредактировал Wrundel: 18:30:18 - 03.01.2021

[Wrundel]

Что же дальше... Он , может быть во многом я , смотрел на дом...
Окна маленькие, какие бывают в других ревенях у домов старой постройки, когда нужно было бы речь тепло зимой. Милые , тронутые временем резные ставни. На них краска смешала слоями время. Время не выдержало и краска полопалась и облупилась в местах где время легло не ровно. Стены по которым так удобно было цепляться плющу помнили руки которые их выложили. Тут и там были следы человека сложившего этот дом.
Крыша нависала сверху той решимостью старины и принципов, что наверное нигде уже сейчас не встретить. Серая дранка которую во многих местах недавно исправили свежими колотыми дощечками.
Взгляд упал на крыльцо... Он просто закрыл глаза потому что понял и даже хотел сделать следующий шаг. Только он не мог решить в какую сторону его сделать ...

выделенное жирным прекрасно и отлично звучит. Имеет внутреннюю подноготную смысловую нагрузку, хотя я допускаю, что автор просто играл словами. И доигрался.

[Wrundel]

А если не так... темный промозглый вечер. Фонарь. Аптека. Только что замочил человека и скинул горячую куртку в подворотне, а ствол сопихнул в подвальную щель, потому что все они теперь закрыты от любопытных мальчишек , а паленый ствол всегда пригодится для друга.
Камеры повсюду, а ты в вязаной шапочке и ещё не согретой переобувке решил посидеть в кафе и посмотреть из стекляшки на суетящихся людей.
И у тебя на уме своё, и пьёшь ты заказанный мокиато без вкуса. И вроде кипешевать не за что, а все равно смутно и суетно.
И мест к примеру нет. И она такая мокрая замёрзла и ищет глазами место. Ты легко завеешь ее за столик. Потому что с девчонкой уже совсем не палево. Она идёт потому , что в крови у тебя адреналин и женщины его чувствуют. Не тот стремный страх мокрый и плесневый. А тот который быстрый и не оставляет шансов. Который язык тела.
Ты заказал ей всё. Без давления, просто Она проголодалась а это лучшее что можно предложить в холод.
Вы гуляли мимо оперов с опросниками, и ты проводил. Такой отстранённо галантный, потому что пас нет какого зашквара. И все было чисто и ты расслабился... и ушёл.
Хотя мог остаться. Но ты же понимаешь, что вот так пообещать человеку , какую то судьбу... какую то возможность , которой у него не будет на самом деле ты не имеешь права. Чудно... замочить за бабки можно , а сломать жизнь Девочке нельзя.

Он открыл глаза. Она была такой как он себе и представлял . Девочка с кувшинчиком. На пороге. Там где и должна была появится. Он посмотрел на неё. Все увидел. Молча отсчитал деньги и перелил в бидон.
Крышка звякнула...
Была ночь и горячее тело горничной гостиницы. И утро пустое и серое. И жизнь похожая на склеп, в котором тихо и пусто. Серые стены, плесень местами. И спертый воздух с ароматом засохших цветов.
А ведь где то из мест он мог остаться.


А забыл. Он купил гирлянду с цветными как леденцы огоньками. У него же было детство.

этот эротический пассах, когда после выполненной работы и успешно завершённого дела мужичина хочет на ком-то оттянуться и расслабиься на простынях тёплого детского сна, прижимаясь к большому женскому телу, пахнущему воспоминаниями о первых днях-месяцах дыхания чистыми лёгкими с привкусом молочновкусной женской груди, этот пассаж очерчен пустотой остаточного послевкусия, когда иллюзия уже ушла в последние минуты после секса, когда разрыв соответствий внутреннего и полученного имеет потеющие кровью края... мальчики почти всегда не могут остановиться, всегда спешат не понимая, что спешить уже некуда, остаётся только тянуть время, оттягивать вперёд разряд внутреннего напряжения, накопившегося за всё предыдущее время, разряд, пульс, адреналин, разряд...ещё разряд...

https://youtu.be/cFDYRGC_dPg

[Wrundel]

Сейчас он смотрел в окно, прислонив лоб к холодному стеклу.. почему то вспомнился доярышник... Наверно потому что ночью, на его пьяный бред вышел какой то человек. Вышел буквально. Как он там очутился, отдельная история. Я наверно расскажу ее потом ... А может и не расскажу, ведь герой появляется местами и местами же исчезает, исполняя мой любимый танец перед богами.
Ну вы знаете... вы же писали разные легкие и мучительные строки. Пока автор танцует демиурга, бог танцует создаваемый автором мир. Но человек не думает и не мыслит всегда... Он делает это время от времени, как пьяный, который иногда знает о себе все, а иногда даже не знает где...
Вот так и тут. Когда он очутился в лесу совершенно невменяемо пьяным герой не помнил... себя не знал, телом почти не управлял, зато он мыслил. Забавно путая мысли и рефлексии.. Попробуйте. В голове всегда рисуются фантастические пейзажи и перспективы... Сознание их чУдно интерпретирует дополняя пустые места, дофаминовыми приколами.
Ну, он знал об этом . Любой пьяный может заявить вам о полном самоконтроле. При полнейшем расслоении личности.

Потому он смотрел на лес так долго, что лес стал смотреть на него. И лес выдавил из себя фигуру человека. Он пришел на голос. Тут без вариантов... Попробуйте в религиозно стимулированный день пройти мимо церкви. Такой, хорошей церкви. Намоленной. Со стертыми травматическим опытом порогами . В таких местах, как в лесу всегда возникает отдельный голос .. Он шепчет или кричит несусветную чушь, а люди проходя ступенями уносят ее в черепных коробках и душах скачущими шариками пинг-понга.
А... смотрел мой герой на лес не просто так. Ситуация примерно такая же как с окном, с девушками и с доярышником..
Потом может как нибудь, я пока о другом.
Поняв, что больше не один Он перестал говорить с лесом и грянул, старое, подхваченное у такого же пьяного, и так же кратко: "кружилась падая ракета"!
По заявленным мукам его тащили три километра. Ложь! Такого героя как мой можно тащить на себе всю жизнь, при этом в глубине души понимая, что на самом деле ты его катаешь...
При этом я свидетель, он помогал ножками и посадка на спину была не по кавалеристски.
Лесные встречи обычно пугают, взывая к глубинным отделам мозга, таким древним , что лучше о них не распространяться в танце. Поэтому пьяный-пьяный , а из карманов под хруст сугробов мой герой у попутчика все вынул. Поверьте, это настоящая мудрость... расплатиться с добрым человеком эквивалентом его представления о наличности.
Дошел, поблагодарил и расстался... всеми довольный.

А в окно он видел те же деревья. Теперь понятия ветвились в другом порядке того же семанитеского фокуса. Создавая почти религиозный хиазм. Он смотрел на рябину за окном - ее следы на снегу после очередного птичьего налета , вспоминал доярышник, а на языке крутилось - дристиника и серень...

как Аутлуков алкаша спасал

Однажды Аутлуков со своим товарищем Несравненновым шли бухие после новогоднего утренника и увидели лежащего в сугробе мужика. Так как была глубокая ночь и все тогда ещё милиционеры уже лежали пьяные в своих отделениях, решили они спасти мужика и отвести домой. Выспросили где он живёт и, подняв и взяв под руки потащили. Мужик был пьян в говно и ногами почти не перебирал. Трамваи уже/ещё не ходили, а тащить пришлось через полгорода. Всю дорогу он, когда просыпался, благодарил добрых самаритян, за то, что спасают его и умолял не бросать, когда же друзья, совершенно выбившись из сил, дотащили, наконец, алкаша до дому, положили на лестничной площадке пятого этажа и стали спускаться, он проснулся и всячески их обматерил, заявив, что не просил его спасать, мол, и так бы добрался, просто отдохнуть прилёг по дороге.

Хотели друзья его отмудохать, да не смогли, ибо, алкашу открыли и он успел спрятаться за железной дверью.

[Wrundel]

И сейчас он тоже смотрел в окно... Сделал кульбит подрыгал пятками и оказался в самолете. Самолет садился.
Кто нибудь боится взлета и посадки? Бессмысленный страх. Случись чего ни свечки ни лопаты ни страусиных перьев нет.
Вы даже не в состоянии побороться за живучесть воздушного судна вычерпывая воду пластиковым стаканчиком.
Что бы потом архангел Михаил встретил у врат, и ты такой голый волосатый и застенчиво поджимающий пальцы ног.
Разводишь от застенчивости руки в стороны, потом понимаешь, что показываешь и обратно домиком, дескать; "я боролся".
Вот это кстати интересно, человек в чреве чего то большого и сложного гибнет испытывая всю гамму переживаний, или по другому, как винтик обреченного механизма? А если тело его обречено, то так же как в падающем самолете?
А может : " Я не встречал в природе жалости к себе. Любая птаха, коль с ветки упадет, закоченев от стужи, не испытает жалости к себе". Лоуренс
Удачно сказал, в духе был поэт. Вот так прочтешь строрчку, перероешь все его стихи, и ничего больше не обнаружишь.
Вот так сам скажешь что нибудь пророческое, случайно, и аж волна пройдет по телу, а в самолете летишь и не думаешь и не чувствуешь.
Как то раз, перед взлетом на прогреве у лайнера два раза вырубало автоматику и гас свет. Вы думаете кто то из НАШИХ встал и пошел, держась за сердце к выходу? Ни один! Когда самолет наконец взлетел, в тишине прозвучало лишь короткое : " красавчик"! Мы русские! Ушлепать нас может только тоска и ровная жизнь. Мы этого не любим.
Нет мы конечно устаем и от этого, нервы то не железные. Но посидим тихо в туалете и за новые горизонты! А почему еще люди в туалете сидят? Расслябляются.
Сосед по креслу , поворачивается и спрашивает: " Вы думаете самолет исправен"? Мой герой уже был в туалете, а мужик через ряд еще только свет зажег, поэтому ответил, - пилот же тоже человек, и так же хочет жить.
Ну и конечно все долетели.
Он даже подумал после, ну этот, который мой герой: " если в сложной ситуации снять штаны, то можно запросто решить любой вопрос, потому что этот акт относится к общечеловеческим ценностям" , "немногочисленным".
А кто то, из мужиков, даже если вы мужик и он тоже мужик, в такой момент скосит глаза и сравнит...
Вот это как раз по человечески;" лишь человек себя жалеет только"... И тут, я перескочу на стюардесс, потому что про них я и хотел сказать , а тут как раз момент подходящий. И тайну, он постиг. Аплодисменты пытливому уму.
Вот вы когда сидите в кресле самолета, всегда смотрите на стюардессу. А на что еще смотреть в самолете. Не на что.
Планшет, телефон, телевизор... ну так только те, кто так и в туалете делает. Кто растерял навыки расслабления.
И вот она ходит по ряду. И смотрит вроде на каждого. А на вас не смотрит. Сто раз проверено. Не смотрит. Кого то выделяет, но не вас. Вы думаете она не замечает? Все она замечает. Но на нее смотрят все и только кому то что то действительно нужно. Все остальные и вы, просто смотрят на вкус авиакомпании. Так и задумано в самолете, где смотреть больше не на что. Бывают и стюарды, и на них смотрят так же.
Все потому, что природа очень хитро подставила мужиков перед женщинами. Сделав глазной белок - белым.
И все они знают куда мы там посмотрели. И когда мы замечаем других мужиков, потому что в повседневной жизни мы все меньше и меньше на охоте, а все больше в туалете, то мы тоже замечаем куда смотрим. И стюардесса видит.
Вспомните сколько вам в течении дня встречается женщин. Вспомните линию взгляда. Кто то открыто посмотрит на вас - это был шанс, вы его упустили. Кто то оценивающе, его тоже упустили. Кто то мимо и это мимо прошли проблемы поглотившие человека с головой, или счастливый на время мужик ( или ребенок - одно и тоже) , потому что она занята им целиком. И вариант самолета, когда она удерживает глазные мышцы от беспорядочных саккад. и видит мир глазами самурая целиком. А значит и вас тоже.

Так он и раскрыл тайну стюардесс, так и познакомился, так она ему и рассказала - он просто не стал смотреть на стюардессу, а сразу купив билет одобрил кастинг авиакомпании.

Это аналог и подобие образа Богородицы. Богородица - она одна на всех нас. Она утрёт слезу младенца, малыша, подростка, отрока или отроковицы и так далее по всем возрастным категориям роста-убывания человека. так как она есть проявленная Любовь к нам, бестолковым и никчёмным. потерявшимся в одиночестве, держащимся за спасительную ручку семейного образа жизни, для всех тех. кто ещё может помнить отблеск настоящей человеческой любви, который блеснул в самый первый раз, когда после шлепка повитухи-медсестры-акушерки-гинеколога на на выезде-полицейского или милиционера, принявшего роды в салоне патрульного автомобиля - просто шлепок для открытия рта и первого самого болезненного вдоха легких, свернутых и склеенных до сего момента, и первое сладкое чувство , когда боль ушла, а осталось дыхание - мягкий вкус женской груди, материнского соска, вкус жизни...
Стюардесса сублимирует нам это чувство спокойствия и летаргического упоения всплывающими из глубокого небытия памяти, вызывая у всех свои воспоминания и свои реакции на женскую красоту, столь индивидуальную и столь рачительно упакованную в форму и туфли. Это пустышка во рту младенца, заменяющая ему сосок матери, фиксирующая внимание на повторяемости движений, наполнение рта молоком и молозивом заменяющая собственной слюной, выработанной в жевании латексного сублимата. Стюардесса не может стать твоей или чьей-то, она для всех. она просто должна вызывать внутри ощущение присутствия вокруг старого и доброго запаха тёплой груди матери и её теплой руки, гладящей по головке своего младенца. И так было всегда. И даже у Пушкина была своя кормилица, подарившая ему тепло своих рук, мягкость своей груди, поцелуи в головку спящего на руках барчуковского помёта, которому мать отказала в сиське и материнской ласке-любви.

Сообщение отредактировал Wrundel: 18:05:05 - 03.01.2021

[Wrundel]

https://youtu.be/otCpCn0l4Wo

Зажигай
Стоп… Время Хаммера

Плыви по течению,
Так говорят,
Если не сможешь держаться вровень,
Тогда скорее ты умрешь,
Так давай маши руками,
Покажи пару танцевальных движений, запусти пальцы в волосы,
Это для танцев зимой,
Танцуй и держи себя в форме,
Крути задом
Всего лишь минуту, давайте стукнем
Стукнем, стукнем, стукнем

Эй, ты не можешь потрогать это,
Слушай, чувак, ты не можешь потрогать это,
Вливайся в ритм,
Ты ведь знаешь, что
Ты не можешь потрогать это,
Вспомни, как в школе

Зажигай
Стоп… Время Хаммера

Ты не можешь потрогать это,
Ты не можешь потрогать это,
Ты не можешь потрогать это,
Зажигай

Стоп… Время Хаммера

Каждый раз, когда ты меня видишь,
Хаммер всегда под кайфом,
Я принимаю прямо на танцполе,
И у микрофона я просто волшебник,
И почему я должен это когда-нибудь бросить?
Пока остальные записывают альбомы,
Которые не становятся хитами,
Я гастролирую по всему миру,
От Лондона до Лос-Анджелеса,
Это Хаммер, давай Хаммер, МС Хаммер, йо Хаммер
Остальные могут смотреть и играть,
Но не могут потрогать

Ты не можешь потрогать это,
Ты не можешь потрогать это,
Да, не можешь потрогать,
Я сказал, что не можешь,
Слишком одурманен, чтобы потрогать,
Мы сваливаем, не можешь потрогать

[Putnic]

Я в шоке.

[Wrundel]

Я в шоке.

а то, думал тебе одному есть что сказать.

[Wrundel]

пошёл за бокалом красного. Что-то всплыл вкус именно красного вина, пойду утолю.

[Putnic]

а то, думал тебе одному есть что сказать.

На самом деле мне сказать нечего... мне просто скучно . Не прими на свой счёт, такое состояние души. Скучаю-с

[Wrundel]

На самом деле мне сказать нечего... мне просто скучно . Не прими на свой счёт, такое состояние души. Скучаю-с

ага, а сам в шоке. Так скучаю-с или в шоке, я вот выпил вина вместе с женой, мне хорошо.

[Putnic]

ага, а сам в шоке. Так скучаю-с или в шоке, я вот выпил вина вместе с женой, мне хорошо.

Преимущество очевидно... автор публикует в своей теме, а читатель в своей. Таким образом может быть достигнуто социальное равновесие между читателем и автором.
Уведомление О цитировании поступает Так же. Но. Читатель в некотором смысле может получить опыт и ретроспективу своих интересов и ответов.

[Wrundel]

сегодня так спокойно. Никто не спешит удалять из темы написанное в режиме "голова-рука-клавиатура", хорошо-то как

[Putnic]

Тогда как авторское слово не будет иметь приобретённого социального статуса, а читатель будет.

сегодня так спокойно. Никто не спешит удалять из темы написанное в режиме "голова-рука-клавиатура", хорошо-то как

Ты всегда можешь воспользоваться теневым форумом. А Тыковка постоит у двери))