Сообщений в теме: 410

[Putnic]

Я наверно тут попощу:

Меня на был

из пола взгляд
тихо Устремлён

еще живой но

отравлённой мыши

спросившей Что
же сделала вообще

Чего б не сделал ты
***


дождь ли град
сэм круглый год
делал все что мог
пока не лег в гроб

: сэм был человек

крепкий как мост
дюжий как медведь
юркий как мышь
такой же как ты

(солнце ли, снег)

ушел в куда что
как все короли
ты читаешь о
а над ним вдали

стонет козодой;

он был широк сердцем
ведь мир не так прост
и дьяволу есть место
и ангелам есть

вот именно, сэр

что будет лучше
что будет хуже
никто сказать не может
не может не может

(никто не знает, нет)

сэм был человек
смеялся во весь рот
и вкалывал как черт
пока не лег в гроб.

Спи, дорогой
***
платон говорил

ему; он не хотел
поверить (иисус говорил

ему; он ни за что
не мог поверить)

лао

цзы
совершенно верно
говорил ему, и генерал
(так

точно)
шерман;
больше того
(веришь
или
не веришь) ты сам

ему говорил; я
ему говорил; мы
ему говорили (он однако не верил

нет, сэр) аж наконец
японизированный кусок
бывшей нью-йоркской

надземки с шестой авеню
угодил ему по башке

и втемяшил

Сообщение отредактировал Putnic: 07:56:21 - 30.05.2012

[Putnic]

У меня на уме женщина
невинная, неприкрашенная, но

искренняя, пахнущая
яблоками и травой. Она одевает

сорочку или рубашку, её волосы
светло-каштановые и гладкие, и она

добрая и очень чистая —
без нарочитости

но у неё
нет фантазии...

И есть беспокойная,
гуляющая при луне девушка

или старуха, или обе вместе,
одетая в опал, тряпьё, перья

и оборванную тафту,
которая знает странные песни

но она — не добра...

[Putnic]

Слепой. Я могу на него глядеть,
стыдливо, бесстыдно. Он чувствует взгляды?
Нет, велико его одиночество.

Странная прихоть-
досыта глядеть на чужое лицо.
Не досыта — хочется еще и еще.

В своем мире он сейчас говорит
почти вслух. Его губы шевелятся.
На них беспокойство. И какая-то

радость, почти улыбка.
Неощущаемый мной ветерок
рябит его лицо, словно воду.

Поезд следует к центру, останавливаясь
на станциях. Внутри его громкой
дребезжащей сутолоки покой,

покой молчащих людей —
некоторые смотрят на слепого
мимоходом, а не жадно, как я,—

и внутри этого покоя—его
особый покой, не покой, а вихрь
образов — только какие они, его образы?

Он слепой! И ему все равно,
что он выглядит странно, потому что
обнаженные мысли играют на его лице,

как свет на воде,— он же не знает,
что значит «выглядеть».
Он слеп от рожденья.

И вот он встает и наготове стоит у дверей,
зная, что следующая — его. Он считал?
Нет, он знает и так.

Он выходит, и я за ним.
«Разрешите, я вам помогу».
«Пожалуйста». Безразличие.

Но в тот же миг, когда я
слышу его безразличный голос,
рука его поднимается, ищет,

и мы идем, взявшись за руки, словно дети.
Его рука теплая и не влажная,
крепкая — такую приятно пожать.

И когда он первым проходит
турникет, рука его сразу же
ждет мою.

«Осторожно, ступеньки. А здесь
направо. Опять ступеньки». Мы вышли
на солнечный свет. Он чувствует

ласковый воздух. «Славный день»,—
говорит слепой. Одиночество
шагает со мной, шагает

рядом со мной, не во мне: его мысли
одиноки, но его рука и моя
так сроднились, что, кажется,

словно моя рука, отделившись,
идет сама по себе. Я перевожу
его через улицу, и слепой

говорит, что теперь сам найдет дорогу.
Он знает, куда идет: в никуда,
наполненное тенями. Он говорит: «Я».

[Putnic]

Лучше быть обладателем врожденной опухоли, или, выража-
ясь научно, тумора,
Чем иметь врожденное чувство юмора.
Люди, у которых есть чувство юмора, проводят время в общем
неплохо,
Но они не совершат ничего выдающегося и ничем не
обессмертят свою эпоху,
Потому что как они могут совершить что-нибудь выдающееся,
если им сразу приходит в голову,
Что у них при этом дурацкий вид, и они немедленно бросают
совершать и начинают давиться от смеха, хотя никто не
понимает, что тут веселого.
Фрески Микеланджело в Сикстинской капелле настолько
бессмертны, что от них люди падают в обморок, если
доверять слухам;
Но я ручаюсь, что старик никогда бы не выдал эти фрески,
вообрази он только, какое это смехотворное занятие-
лежать под потолком кверху брюхом.
По счастью, в жизни не так уж много роковых камней
преткновения, но один из наиболее роковых—способность
смотреть с чужой точки зрения.
Пусть ваша любящая мама пророчит вам богатство и славу-
махните рукой на ее пророчества:
Если вы допускаете, что на каждую проблему можно
посмотреть с двух сторон — мир не узнает вашей фамилии
и тем паче имени-отчества.
В самом деле, как могли бы дельцы захватывать рынки и
наживать тыщи,
Если б они вдруг начали слюнтяйничать и думать, что лишают
кого-то пищи?
Возьмите к примеру мэров, сенаторов, президентов (за
исключением Конанта из Гарварда!), а также прочее
доблестное воинство:
Как могли бы они побеждать на выборах, если бы в душе при-
знавали за противником хоть какие-нибудь достоинства?
Будь ты хоть семи пядей во лбу и путь свой добрыми
намереньями вымости,—
Ты не добьешься даже минимума удобств, если не уверен в
своей непогрешимости.
Люди, у которых есть чувство юмора, иногда демонстрируют
завидную решимость,—
Но увы, они никак не могут решиться уверовать в собственную
непогрешимость.

[voyager]

Позабыт на мели, отлучён от родного простора,
Он не помнит былого, он имя утратил своё.
Где-то катит валы, где-то плещет холодное море,
Но ничто не проникнет в дремотное небытиё.

Океанской волною бездонной печали не взвиться.
Не прокрасться по палубам серой туманной тоске.
Не кричат у форштевня знакомые с бурями птицы:
Только жирные голуби роются в тёплом песке.

И лишь изредка, если всё небо в мерцающем свете,
Если чёрными крыльями машет ночная гроза,
Налетает суровый, порывистый северный ветер
И неистово свищет по мачтам, ища паруса.

И кричит кораблю он: "Такое ли с нами бывало!
Неужели тебе не припомнить страшнее беды?
За кормой, за кормой оставались летучие шквалы,
Уступали дорогу угрюмые вечные льды!.."

Но не слышит корабль, зарастающий медленной пылью.
Не тонуть ему в море - он гнить на мели обречён,
И беснуется ветер, и плачет в могучем бессилье,
Словно мёртвого друга, хватая его за плечо.

"Оживи! Я штормил, я жестоким бывал, своевольным.
Но ещё мы с тобой совершили не все чудеса!
Оживи! Для чего мне теперь океанские волны,
Если некого мчать, если некому дуть в паруса?!"

Но не слышит корабль. И уходит гроза на рассвете.
И, слабея, стихающий вихрь всё же шепчет ему:
"Оживи!.. Я оттуда, я с моря, я северный ветер...
Я сниму тебя с мели... сниму... непременно сниму..."

М.Семенова

[Putnic]

Трудно поверить но это была Дениз Левертоф. Кто понимает о чем, тому уточнение.
Выложу и Ричарда Бротигана, он бесподобен кратостью, ровно как Коммингс и многие поэты того замеса, но Левертофф попала просто в десятку, а кто из них не попал...

Мы остановились в чудных днях
и вышли из машины.
Ветер скользил по твоим волосам.
Это было так просто, как только могло быть.
Я повернулся что-то сказать...
***
Всё это -
словно
годы,
пока я собирал
букет
поцелуев с её губ
и хранил их
в вазе цвета зари
в
своём
сердце.

И
ожидание
того стоило.

Ведь
я был
влюблён.
***
Задумавшись о тебе,
я сел в автобус,
заплатил за проезд 30 центов
и попросил у водителя два билета
до пункта обнаружения моего
одиночества.
***
У меня есть 75-ваттная, ослепительная, долгоживущая
лампочка "Хэрмони Хауз" в туалете.
Я живу в одной и той же квартире
уже больше двух лет,
и эта лампочка всё так же светит.
Я уверен, она влюблена в меня.
***
Акт смерти -
это как автостоп
по незнакомому городу
поздно ночью,
когда холодно
и дождь,
и ты опять
один.
Все это спонтанно красиво передает суть.

[pas]

Интересно как оно все звучало в оригинале (не силен, увы, в английском)

[Putnic]

Интересно как оно все звучало в оригинале (не силен, увы, в английском)

Так же модератор.
"В соединении с непричёсанным верлибром и техникой "спонтанного письма" (по Дж. Керуак), всё это обретает некий неповторимый колорит, который иногда хочется ощутить не в качестве музейного экспоната, а по-настоящему"
Это отношение к явлению я разделяю. Мне нравится впечатление.

[Аватар]

Не так я Вас любил, как Вы стонали

Вишневский


Я убью в себе эротомана,
Грубого самца в себе убью,
Эльфа, Дон-Кихота, Дон-Жуана,
Мужественность хищную свою;

Я в себе сатрапа уничтожу
И оставлю лишь раба как фон,
Коего прикончу, впрочем, тоже,
Выдавив его по капле вон;

Я убью мечтателя, но это
В общем-то понятно и ежу;
Скрипача, художника, поэта
Заодно в себе не пощажу;

Я в себе расправлюсь с сатаною,
С гением добра, а также зла,
Чтобы сохранить любой ценою
Мной в себе любимого козла.

Александр Скиба


Некрасивая девчонка (Заболоцкий)

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.

Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,

Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!

И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!

Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

[Редрак]

Изумительные стихи Марии Сергеевны ПетровЫх в исполнении Светланы Крючковой.

[Олег Л]

Роберт Рождественский - ровесник моего отца.

Но несмотря на то, что мы из разных поколений, нет другого поэта, с которым я чувствовал бы такое родство душ.
Под многими его стихами я бы просто мог подписаться, другие затрагивают скрытые струны моей души, третьи вызывают понимание, четвертые ....
Ну, в общем, вы поняли.

Роберт Рождественский

ПРОСЬБА

И если кто-нибудь
повелевает
сном,
взбираясь
по нагроможденьям слов,
прошу его я
только об одном:
не надо присылать мне
вещих
снов!
Пускай они приходят
не ко мне,-
я сновиденьям
верить не хочу...
Но жаль,
что перестал летать
во сне.
Ты
небо мне пришли.
А вдруг
взлечу!
А вдруг
не побоюсь!
А вдруг
смогу!..
Еще пришли,
зовя в небытие,
простую,
очень главную строку.
Да так,
чтоб я не позабыл
ее...
Дожди идут.
На степь наводят лоск.
Бормочет море,
что закат
тяжел...
Не посылай мне снов,
в которых -
ложь.
Есть явь.
Есть жизнь,
где мы - бывает -
лжем...
Не посылай мне снов,
в которых -
страх.
Есть явь.
Есть озабоченность штабов.
И есть Земля,
оглохшая
от драк,
давно потрескавшаяся
от бомб...
Я не хочу
во сне
пускаться в путь –
ведь я и так в пути,
пока живу...
Не надо, чтобы я
кого-нибудь
спасал во сне.
Пусть лучше -
наяву! ..
Спят реки.
Под корягой дремлет
сом.
Растут грибы
в молчании лесном...
И если кто-нибудь
повелевает
сном,-
пусть просто сон пришлет.
Спокойный
сон.

[Аватар]

Ни о чем не жалейте


Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.

Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

Автор: Андрей Дементьев

Сообщение отредактировал Аватар: 21:58:01 - 18.06.2012

[Аватар]

Некрасивых женщин не бывает,
А красивей всех всего одна:
Для неё черешня зацветает,
За неё мужчина пьёт до дна.
Рядом с нею и зимою лето,
Вместе с нею рай и в шалаше.
В этом нет особого секрета,
Ведь она живёт в его душе.

Некрасивых женщин не бывает,
А красивей всех всего одна:
Красота её не увядает,
Как букет старинного вина.
Красота у женщины от Бога,
Сомневаться в этом нет причин,
Только почему-то недотрога
Больше всех желанней для мужчин.

"Что он в ней нашёл, — порою спросят, —
Можно встретить краше во сто крат,
На руках зачем её он носит
И не спит по пять ночей подряд" ?
Кто-то скажет: "Леший его знает"!
Но бесспорна истина одна:
Некрасивых женщин не бывает,
А красивей всех всего одна !

(автора не нашла)

[Редрак]

Аватар, в поисковике пошарилась и он выдал, что автор - Эдуард Вартанов (хотя 100% уверенности нет)

[Аватар]

Редрак, честно, я и не шарилась . Просто стих понравился, а автор не был указан.

Но я и не обманула, на том сайте автора действительно не нашла

Сообщение отредактировал Аватар: 18:39:44 - 19.06.2012

[hodo]

Не нашел(ли) более подходящей темы,
куда выложить любимую песТню студентов
поЛутехнического института...

Кричалки, вопилки - У мадамы Шерер

У мадамы Шерер, у знатной у мадамы
Собирались господа, собирались дамы.
Собирались моншомеры, собирались сэры.
Собирались, надирались - что за кавалеры.

Едь Кутузов бить французов. Ура!

У Ростовых на дому были омонины,
Собирались на балу разные графины
Тут Наташа подрастала, экая кобылка.
Карьериста Трубецкого полюбила пылко.

Едь Кутузов бить французов. Ура!

У Курагина в дому собралась малина.
Пили водку, пили ром, пили разны вина.
А как стали выпиватть на раме на оконной,
Нализался больше всех Петька незаконный.

Едь Кутузов бить французов. Ура!

Вот пришел военный год, наступила осень.
Было Петьке 20 лет, стало 28.
А француз все пер, и пер, и вот австрияки
Показали бонапарту свои голы спины.

Едь Кутузов бить французов. Ура!

У села Бородина завязалась драма.
Наши перли поперек, французы перли прямо.
Бомбы рвутся тут и там, пули свищут рядом.
Князь по делу отошел, а его - снарядом

Едь Кутузов бить французов. Ура!

А потом Наполеон из России драпал
И об этом Лев Толстой рОман нацарапал
Все узнаю я теперь о войне и мире
Эту книжку я читаю вечером в сортире

Едь Кутузов бить французов. Ура!

[pas]

Я кстати не встречал сбоев ритма у Пастернака или у Бродского, хотя размерами они фехтуют как шпагами, но ритм там всегда чёткий и строгий,имхо конечно.

Вот мой, пожалуй самый любимый стих у Пастернака, но прочесть так как "поется" я смог его далеко не с первого раза.
Где тут классические ритмы:
Душистою веткою машучи, /10
Впивая впотьмах это благо, /8
Бежала на чашечку с чашечки /10
Грозой одуренная влага. /9
На чашечку с чашечки скатываясь, /11
Скользнула по двум, - и в обеих /9
Огромною каплей агатовою /11
Повисла, сверкает, робеет. /9
Пусть ветер, по таволге веющий, /10
Ту капельку мучит и плющит. /9
Цела, не дробится, - их две еще /10
Целующихся и пьющих. /8
Смеются и вырваться силятся /10
И выпрямиться, как прежде, /8
Да капле из рылец не вылиться, /10
И не разлучаться, хоть режьте. /9

[Аватар]

Вот мой, пожалуй самый любимый стих у Пастернака, но прочесть так как "поется" я смог его далеко не с первого раза.

Прочла и не сбилась. На мой взгляд очень складно
Пас, хороший стих.

[Аватар]

Помню, с сынулей в школе ещё учили стих Бальмонта. Он нам так понравился, что мы оба с ним его выучили наизусть.

К.Бальмонт. Колодец.





В глухой колодец давно забытый, давно без жизни и без воды
Упала капля не дождевая, упала капля ночной звезды.
Она летела стезёй падучей и догорела почти до тла,
И только искра и только капля одна сияла, ещё светла.

Она упала не в многоводье, не в полногласье воды речной,
Не в степь, где воля, не в зелень рощи, не в чащу веток стены лесной.
Спадая с неба она упала не в пропасть моря, не в водопад,
И не на поле, не в ровность луга и не в богатый цветами сад.

В колодец мёртвый, давно забытый, где тосковало без влаги дно,
Она упала снежинкой светлой от выси неба к земле - звено.
Когда усталый придёшь случайно к тому колодцу в полночный час,
Воды там много, в колодце - влага и в сердце - песня, в душе - рассказ.

Но чуть на грани земли и неба зеленоватый мелькнёт рассвет,
Колодец меркнет, и лишь по краю росистой влаги белеет свет.

[Редрак]

Вот и получается, что есть великие поэты, а есть те, кто умеет рифмовать слова. Я ни на кого не намекаю и ни в коем случае не хочу оскорбить или обидеть!
ПС: вот так, ритмы и размеры в стихе далеко не самое важное