Сообщений в теме: 4866

[Yuta]

А при чём тут Бог?

да я же о твоих рассказах!

[Флора]

Флора, и всё-таки хотелось бы кусочка ТВОЕЙ души...

От меня в стихотворении восклицательные знаки... И потом то, что я это стихотворение набила по памяти тоже ведь о чем-то говорит?

[Marksman]

Сломались цветы, да, вот он - конец.
Еще не завяли, но все же сломались,
И плакал навзрыд Днепра Ингулец,
А люди не зная того развлекались.
Сломались цветы, им больно, им больно.
Но нет, не снаружи, внутри.
И то, лишь для тех, кто видит не вольно
Милльонов путей позади.
Сломались цветы. Грустно? Да, грустно.
Ну что же, бывает... Я лгу.
Нет, прости, слишком уж мутно,
Как будто поклон уходящему сну.
Сломались цветы? Сразу? Случайно?
Всего лишь картина упала с холста...
Упала, разбилась... И это печально -
Пьяный разрушил пострет иного лица.
Сломались цветы, да, вот он - конец.
Еще не завяли, но все же сломались...
"Бедный художник, злосчастный беглец"...
И мысли бессовестно не унимались.

[Yuta]

действительно мутно.непонятно

[Vanger]

Ну что ж. Очень даже неплохо. Marksman, удивила некоторая необычность стиха. Форма его изложения и сам смысл. Но читается легко, хотя что-то важное от понимания ускользает...

[Л''Харр]

Гм... Откровенно говоря, меня весьма сильно удивило, когда на мыло пришло письмо кем-то посланное с этого форума. Тем более, что ник автора письма мне совершенно не знаком. Либо я старею и память меня подводит. Но игнорировать людей как-то не в моих привычках. Несколько разочаровало то, что к старому аккаунту пароль я не помню, а восстановить форум отказывается.
Вообще-то, я стихи уже не пишу, и кажется, что не буду впредь. Но раз я здесь, то кое-что из написанного между моим уходом с форума и сегодняшним днем, я сюда кину. Чтобы не зря ходить...

***
Жить настоящим - сладкое бремя,
То, что прошло - уничтожило время,
Старые мысли затерты словами,
Что-то случилось... правда не с нами.
В памяти боль - путь суицида,
Старая тропка в царство Аида,
Память - мешает, память - излишня,
Сколько проблем из-за памяти вышло!
Остро кольнуло вдруг прошлым манящим...
Знаешь... Ты, лучше, живи настоящим.

Aladon MUD
Кровью полнится мир, догорают тела на кострах,
Возрождая нас, боги дают указанья простые:
"Если можешь - убей!", в их жестоких, холодных словах
Стали слышится звон, крики, стон... Мы, увы, не святые.

Наше дело - убить. Мы, стирая клинок за клинком,
Продираясь сквозь лес, отдыхая лишь в холоде ночи,
Мчимся старыми тропами, мчимся всю жизнь за врагом,
Только хуже врага тот, кто жить этой жизнью не хочет.

Он, конечно, уйдет, этот мир, право, не для него,
Мы загоним его, разорвем его тело, задушим,
Мы поставим его против наших полков, одного,
Будем бить, пока всякую веру в добро не разрушим...

Это место для боя. Здесь миф что добро, что любовь,
Правят бал здесь клинки, топоры и доспехи крутые.
Кровью полнится мир. Умер и возрождаешься вновь.
Ни конца нет, ни краю... Увы. Мы уже не святые.

***
В смерти нет чести,
В жизни нет смысла.
Нам остаются
Формулы, числа,
Хмурые лица,
Строгие взгляды.
Нам веселиться
Больше не надо.
Мы умираем
Между листами,
Мы понимаем,
Но не словами,
Мы не считаем
Наши потери.
Не понимаем…
Может мы – звери?

Грустная сказка

Посвящается Рилу, Илидару и Элероссе.
Тянется грустная сказка,
Близится грустный конец.
С мачехи свалится маска,
С папы-монарха - венец.

Войско войдет в древний город,
И бастион будет взят.
Там, где стрелой флаг распорот,
Трое на кровле стоят.

Три паладина на крыше,
Каждый коснулся меча.
Кто о них песен не слышал?
Кто их следов не встречал?

Трое ушедших за счастьем,
Трое пришедших назад.
Как тишина пред ненастьем,
Смерть обещает их взгляд,

В нем есть любовь и усталость,
В нем есть печали грех,
В нем капля боли осталась.
Он стал один для всех.

Ветер целует лица,
Юноши - вниз, он - ввысь.
Первый сказал: "Разделиться".
Миг, и они разошлись.

Вновь у торгового ряда,
Все три клинка в крови.
Слышатся: топот отряда
И чей-то крик: "Лови!".

Сталь отбивают блоком,
Смерти всех учит меч.
Тем, кто не внял урокам,
Третий вдруг крикнул: "Лечь!

Дети всемирной скверны!
Трусы издалека!
Вы победили, верно!
Только какого врага?!

В городе на шесть вражин
Воин был лишь один!
Мы вам сейчас покажем,
Стоит ли вас паладин!".

Экс-подполковник Ларке
Рявкнул, чтоб все собрались.
В старом дворцовом парке
Трое с врагом сошлись.

Ужо пошла потеха,
Кровь пропитала сад.
В сети врага прореха.
Враг отошел назад.

Трое не отступили,
Многих пришлось убить.
Ночью собаки выли,
У них был повод выть.

Утром был шок для люда -
Над бастионом флаг.
Чудо, или не чудо?
Там старый царский знак.

Девушка в черной шляпке,
Не вытирая слёз,
Дарит толпе охапки
Ярко пунцовых роз.

Все воспевают битву,
Всё разнесла молва...
Трое твердят молитву,
Уже не веря в слова,

Они не ждут прощенья,
Знают - их путь лишь в ад.
Но после их отмщенья
У всех глаза горят.

Люд распевает песни,
Хочет вопить, ликовать.
Пусть веселятся вместе,
Лишь паладинам страдать.

Счастье наступит в мире,
Мир, нежность и любовь,
Гений искусств на лире
В нем заиграет вновь...

Сказка стоит на обмане.
Сказка. А жизнь - как ад.
Но оглянись. В тумане
Трое на кровле стоят.

Короче, думаю, хватит... Если не забуду - то я еще сюда вернусь...

[Vanger]

Л''Харр, очень интересные стихи. Что ни стих, то целая история. Хорошо пишешь. Получается. Очень сильно напоминает какие-то фэнтезийные миры.

А последний по стилю на стиль Маяковского похож...

[Yuta]

Очень сильно напоминает какие-то фэнтезийные миры.

А по-моему они рыцарско-романтические.
Правда последний хорош по теме, но несколько напрягает ритмом, а ведь он достаточно длинный.
Не сочти наглостью, но я тебя порекламирую немного.
Для тех кто не читал всю тему и пришел сюда недавно
смотрите 21.04.2005 - 18:07 (стр.20) и дальше.

[Л''Харр]

tatik, я не знаю, может и напрягает... Обычно, когда мне говорят, что у меня с ритмом что-то не то, я отвечаю, что ритм авторский, и читатели после долгого рассмотрения приходят к той мысли, что если читать как-то вот так, то получается все нормально. Просто в первую очередь я стараюсь строить все на ритме, а потом уже на рифме, отчего рифма периодически страдает. Изредка бывает, что и ритм тоже. В частности, я не отрицаю, что в данном случае он немного волнами ходит, но я не умею писать длинные стихи. Дайте мне волю, и я бы писал исключительно четверостишия.
В стиле:
К Площади Декабристов
Выйти их отраженьем,
Чтоб стук каблуков - как выстрел...
И вновь потерпеть пораженье.
Минимум слов, а информация вся сказана.
Впрочем, есть еще короче. Про дорогого и любимого нашего М.Ю. Лермонтова в период глубокой депрессии высказался. По спартански лаконично:
Глухой мундир, печальный лик.
Он умер. Хоть и был велик.
Ну и не все стихи у меня рыцарско-романтические... Есть, например...

Рок-н-ролльный сумбур
В стеклах очков отражается гибель Помпеи,
Серый пацифик - как крест на могилах солдат,
Серые стяги над городом все еще реют,
Но Рубикон перейден, значит Рим будет взят.

Крик буревестника смерти возносит молитву,
Наполеона полки по Европе шагают в пыли,
Песни "The Beatles" озвучили древнюю битву,
Песни "Pink Floyd"а подняли со дна корабли.

Бисер рассыпался искрами древних сражений,
Нота застыла во мраке прощальной звездой,
Саван минора укутал места поражений,
Соло в мажоре ведет победивших домой.

Серое небо провинций нависло стеною,
Хижины нет, да и речка безумно шумит.
Хочешь - уйди, я тебя от сражений укрою,
Пусть даже знаю, что буду тобою убит.

Сюрреализм
Детям рок'н'ролла
Хватит димедрола
Чтобы погрузиться
В сюрреалестичное кино...
"Чиж & Co"

Сказки лились между пальцев водой,
Леденея от холода губ,
Небо укуталось черной фатой,
Вняв стенаниям траурных труб.

Звук поцелуев и горечь измен,
Тела манящий изгиб,
Крики и смех подступающих смен,
Кровь, тихий шепот: "Я влип...".

Теплые губы к мертвым губам,
Смешались любовь и страсть,
Кто-то читает мой путь по следам,
Кто-то мечтает упасть.

Солнце появится меж облаков,
Дети отыщут клад,
Все позабудут своих врагов -
Время пошло назад.

Когда доберусь до человеческого интернета - почитаю и покомментирую написанное тут в последнее время. Сейчас не до того. Да и не в состоянии.

[Yuta]

Красиво.

[Алита]

Ты дымом смертельным покрыл потолок,
Можешь дышать, но не хочешь дышать.
Всё сжалось в голодный зелёный комок,
Красиво и вечно ты будешь страдать.

Не видно лица в серой тине Законов..
Беззвучно расходятся стайки девиц,
Они любят нелюдей, ложь и Баронов,
Что правят Лифтами белых Больниц.

Мой милый герой, я люблю тебя с местью
Себе за бездумность дурных круглых Слов,
И были они загнивающей лестью,
Ведь к самоубийству мой Дух не готов.

Мне нравится жить в этой грязной Вселенной
Хочу, чтоб открылись врата на Чердак.
Не буду я чашей от радости скленной,
Вернувшись в блудную Планету-Бардак.

Забвенно желаю любви улыбаться,
Питаясь обрывками яркой Мечты.
За мной с Чердака будет Чудо спускаться
И, кажется, Чудом являешься Ты.

/15.02.2007/

[Хемуль]

Случайный набор цифр как будто прячется
Страх глаза слепит, обжигает кожу
Окурком чувство утраты, мысли - хвост ящерицы
Не сброшенный вовремя, рефлекс не сработал быть может

Холодно, пар изо рта от слов, как дым от костра
Кто ликвидирует хоть малую часть внутри меня холода?
Чье теперь время? быстрее, надежда не растворилась пока
До состояния иллюзии дымки над городом

Ростки в подсознании твоя пустила пыльца,
Но глупо словами пытаться достигнуть желаемое
Включить генератор пустых слов: любовь/сказка/мечта,
Разбив их о дверь с табличкой "Реальность"

Холодно, пар изо рта от слов, как дым от костра
Кто ликвидирует хоть малую часть внутри меня холода?
Чье теперь время? быстрее, надежда не растворилась пока
До состояния иллюзии дымки над городом

Это снег? Или может слезы замерзли, не знаю
Сезон сугробов - надгробие смыслу, который теряю
И сам тоже теряюсь, от иллюзий не отставая
И под снегом комфортно, если рядом остались желания
Между строк, между фраз, между жизнью и "жизнью" в реале
Надпись на стекле - "В квартале Мечты все разрушены здания"
Я не верю, скажи: "Это не так, это просто от солнца блики"
Или снег, или дождь, или может быть просто дымка...

[Yuta]

Хемуль
Рулез! Это песня?

[Хемуль]

Что-то вроде... только музыку написать некому))

Спасибо

[Л''Харр]

Сначала будет небольшое лирическое отступление, которое, одновременно, является вступлением.
Итак, добив подлую и изворотливую вторую главу, сидел я этой ночью в темноте перед монитором, задумчиво пил чай и мерно раскачивался под творчество Аюми... фамилию не помню... короче, дали же боги имя человеку, даже я запомнить не могу. Попутно, чтобы не очень скучно было раскачиваться, сушил свои космы и думал о вечном. Вечным в тот момент мне почему-то показалась поэзия, поэтому думал, соответственно, о ней. И пришел к выводу, что нет такого мужчины-поэта, чье творчество заставляло бы меня грызть ногти и думать о собственной бесталанности, никчемности и бессмысленном прожигании жизни. Однако же, женская поэзия... Женская поэзия это что-то особенное. И среди известных мне стихотворений, написанных девушками, есть два, которые приводят меня именно к вышеуказанному состоянию. Я начинаю кусать губы до крови и думать о том, что я, блин, тут делаю.
Собственно, это я к тому, что сейчас я собираюсь продемонстрировать эти два стихотворения. Поскольку некоторые не читают прозаических вступлений к стихам, то я выделю жирно: эти стихотворения не мои, причем у них разные авторы. И, тем не менее, меня они торкают. Если кто-то уже читал какое-то из них (а я в этом почти уверен), то "боян" не кричать и тапками не кидать. Кто-то не читавший найдется, а мне просто хочется поделиться. Что-то меня этой ночью перекосило. Обычно я куда более скрытное существо относительно того, что со мной творят стихи и мысли о том, что "возможно, при других обстоятельствах...". Итак...

Лоррен
Мы оба невеселы, оба немолоды,
в сердце у каждого пусто и холодно.
Что наша жизнь, как не прах и не тлен -
разве не так, Лоррен?

Усталые путники, вечные странники,
оба – отступники, оба – изгнанники,
оба изведали горечь измен -
разве не так, Лоррен?

Ты даришь тепло свое щедро и искренне,
словно костер рассыпается искрами,
и ничего не желаешь взамен -
разве не так, Лоррен?

Пускай мне неведомо, что с нами станется -
в шепоте трав твое имя останется.
Жизнь коротка. Будь же благословен
каждый твой день, Лоррен...

***
Закутался город вуалью огней,
Мерцает приветливо, ярко.
А мне — до угла, в холод мёртвых аллей,
В периметр тёмного парка.

Туда, где в сплетении сонных ветвей,
Задумчивых стареньких сосен
Заснули легенды, свернувшись в клубок,
Где дремлет туманная Осень...

И там, в лабиринте причудливых снов
И смутных неясных видений,
Растаять и слиться с туманом веков,
И стать лёгкой тенью осенней.

...Вдруг ласково солнце коснулось руки:
"Закончилась ночь, возвращайся!"
Но мысли запутанны и далеки,
Я не отзовусь, не старайся...

В ту тёмную ночь в лабиринте аллей
Опутала сердце мне Сказка...
Отныне я — тень в паутине ветвей
В периметре тёмного парка...

Все, с общественностью поделился, а сам пошел думать на тему собственной бесталанности...

[Yuta]

Действительно, торкает

[Флора]

Как-то даже тяжело после такого свое что-то писать.
Тогда я просто с вопросом, кому-нибудь уже попадались эти строчки:
Хочешь знать, где лучшие рассветы?
Ты мне подсказала туда путь.
Там смеясь, играют наши дети.
Там всё к месту и во всем есть суть.

Вообще вторую неделю не могу вспомнить где я это читала,

[Vanger]

Флора, строчки красивые, но я тоже не знаю, чьи они...

[Флора]

Флора, строчки красивые, но я тоже не знаю, чьи они...

Я подозреваю, что мои. Но хоть убей не помню всего стихотворения

[Scar]

Сколько талантливых людей вокруг! Я думала Вангер один такой Пока детка спит выложу и я чего-нибудь:

Ничто не радует меня
И даже свет в твоем окне
И раскалённая земля,
Ночные тени на стене.
Когда спадает летний зной
И наступают сумерки,
То каждый первый за стеной
Пропитан воздухом морским,
И каждый третий за окном
Уже познал, что значит страх,
А я уселась за компом,
Зависла в четырех стенах.
И пишет письма вкривь и вкось
Бездушной строчкой: писем нет
Непотопляемая злость
В вонючем дыме сигарет.
А вслед за ней придет тоска
Она не тонет, не горит,
Она противна, но близка,
Неизлечимая, как СПИД.
В твоём окне погаснет свет,
Печаль размазав по лицу,
Я надеваю свой кастет
И выхожу на улицу.
Там в беспощадных драках за
Я пропадаю до зари.
Рассвета мутная слеза
В засохшей прячется крови.
А новый день, что настает,
Да чем порадует меня?
На море штиль, на сердце лёд,
На шее скользкая петля.