В споре между здравым смыслом и парадоксом последнюю точку обычно ставит смерть.
ПУЛЯ
Пуля.
Крохотный остроносый кусочек свинца, висящий в воздухе на расстоянии приблизительно шести сантиметров от моего лица. Клубы дыма, окутывающие ствол пистолета двадцатью сантиметрами далее. Искажённое тепловыми волнами лицо человека, держащего пистолет в руке.
Пуля.
Она не сдвигается с места, неподвижно вися в одном и том же районе между пистолетом и мной. Да и я сам не в силах пошевелить даже взглядом, продолжая пристально разглядывать ствол пистолета, затянутый клубами дыма.
Пуля.
Я даже не могу её толком рассмотреть, поскольку глаза мои не сфокусированы на ней. Память любителя детективов и боевиков подсказывает мне, что она должна быть остроносой и блестящей. Знание основ химии и баллистики также подсказывает мне, что она давно должна была влететь в мой мозг.
Пуля.
Может быть, я нахожусь перед стволом пистолета уже несколько лет. Может быть, миновал лишь день - или столетие. Чем прикажете измерять время, если пищеварительные и прочие процессы не работают, а память отказывается подсчитывать число тех кругов, что были умозрительно намотаны мною в моих рассуждениях?
Память.
Это всё, что у меня осталось.
Я не помню, сколько раз подряд и какие рассуждения были сделаны мною под стволом пистолета. Бытие определяет сознание, а бытие моего последнего дня - или века - было весьма однообразным. Но я хорошо помню предшествующие события.
- Ты не отказался бы немного поработать инкассатором? - спрашивает Гоги, мой сосед по офису.
- Кем?
- Инкассатором. Понимаешь, подвернулась халтурка, но нужны проверенные люди...
- Я не люблю делать два дела сразу, - брезгливо говорю я, доставая из сумки бутылку с апельсиновым лимонадом. Почему-то у меня вспыхивает странный предупреждающий сигнал в подсознании, и бутылка выскальзывает из рук.
Еле успеваю её подхватить. Что это со мной?
Я медленно перевожу взгляд на Гоги. У меня возникает непонятное ощущение "дежа вю".
- Это не в ущерб работе, ты не переживай, - тем временем говорит он. - Им требуется водитель грузовика для перевозки денег из одного пункта в другой к семи часам, а наш рабочий день заканчивается в половине шестого. Успеем...
В кабинет входит начальник, и Гоги утыкается взглядом в монитор рабочего компьютера, как раз отображающий аквариумных рыбок.
Конец рабочего дня.
Два трамвайных билета в другой конец города.
Грузовик.
- ...Заболел. Форма комы, медики до сих пор точно не знают причины. Предполагают нервное утомление. Как снег на голову, а грузовик вести некому...
- Ерунда. Неужели ни у кого из них автомобиля нет? - это я. Уже на улице.
Гоги что-то говорит про бизнесменов, которые ни за какие коврижки не возьмут на себя внеслужебные функции, но моё внимание отвлечено подходящими к нам представителями службы охраны...
Грузовик едет по улицам нашего старого города.
Булыжная кладка.
В кузове трясутся ящики с деньгами и приставленная к ним охрана.
- Глянь, на дороге бомж какой-то валяется, - тычет в лобовое стекло Гоги. - Надо объехать.
- Вот ты и объедь, - огрызаюсь. Подворотня слишком узкая.
Сигналю.
Ноль реакции.
- Сейчас я его оттащу в сторону, - говорит Гоги, распахивает дверцу кабины и выскальзывает наружу.
И тут же подаётся назад - под незримым давлением вторгшейся в кабину руки с пистолетом.
- Ну, ну, спокойно, - ободряюще улыбается обладатель пистолета, ставя ногу на порожек кабины и явно собираясь залезть внутрь. Мой взгляд падает на педаль заднего хода.
- Эй!
Не обращая внимание на возглас, я вдавливаю педаль в пол и лишь после этого поворачиваюсь к грабителю, одновременно отпрянув в противоположную часть кабины.
Он нажимает на спусковой крючок.
Пуля.
Когда-то мне доводилось читать мистические теории Петра Успенского, известного эзотерика и теософа - хотя для меня он так и остался лишь забавным словосплетателем, по недоразумению носящим одну фамилию с автором крокодила Гены. Кажется, Пётр Успенский утверждал, что время нашей жизни ограничено лишь временем нашей жизни, замыкаясь на себе, так что смерти не существует. Имел ли он в виду этот вечный стазис? Теперь уже не узнать...
Пуля.
Тогда меня больше увлекали теории "квантового бессмертия" и "вечного возвращения". Утверждалось, что в бесконечном множестве миров должно существовать бесчисленное множество двойников одного и того же человека - абсолютно одинаковых внутри и потому носящих одно сознание на всех. В любой самой смертельной ситуации погибнуть должна лишь часть из них - в то время как остальные выживут. И будут тянуть волынку дальше.
Пуля.
Теперь я уже сомневаюсь в правомерности этих выкладок. Хотя, может быть, теория "квантового бессмертия" или "вечного возвращения" всё же верна, просто единственным способом выжить после пистолетного выстрела было локальное ускорение всех процессов в моём мозгу? Или, наоборот, заморозка внешнего времени? Хотя итог один - внешнее время для меня застыло. Я стою здесь, как дурак, и буду стоять всю оставшуюся вечность, если не утрачу разум.
Пуля...
Зенон Элейский утверждал, что выпущенная из лука стрела никогда не убьёт зайца. Потому что, прежде чем достичь его, стреле придётся пройти половину разделяющего их расстояния, а заяц тем временем чуть-чуть продвинется вперёд. Потом стреле придётся преодолеть половину оставшегося расстояния - а заяц тем временем продвинется ещё чуть-чуть вперёд. И ещё чуть-чуть. И ещё. Между зайцем и стрелой всегда будет оставаться зазор. Дистанция между зайцем и стрелой никогда не сократится до нуля.
Пуля.
Она висит в шести сантиметрах от моего лица, сверкая в лучах заходящего солнца...
Теперь я знаю, что Зенон был прав. Она никогда не коснётся моего лба.
Пуля.
Светлое пятно чуть выше того места, куда я смотрю. Клубы дыма, окутывающие ствол пистолета - это всё ещё ствол? - и расплывчатые цветные пятна на периферии поля зрения.
Пуля.
Пейзаж никогда не меняется. Он никогда не менялся. Я смутно помню, что когда-то было иначе, но не уверен в достоверности этих воспоминаний - или сновидений?
Пуля.
Что означает это слово? Как я могу видеть сны, если я никогда не спал? Сны были бы изменением моего образа жизни, а изменений не существует. Но откуда я мог взять идею о том, чего не существует?
Пуля.
Изменения - выдумка. Я могу выдумать изменения, и они будут существовать. Но зачем мне что-то менять?..
И как я могу что-то изменить?
Раньше.
Что значит слово "раньше"? И к чему относится антоним "позже"?
Раньше - был меняющийся мир. Раньше - изменения. Сейчас - нет. Позже - нет.
...Но ведь ни "раньше", ни "позже" не существует...
Изменения цветных пятен. Ощущения. Звуки.
Всё это там - в "раньше".
Которое ничем не отличается от "позже".
Если в "позже" ничего нет - я должен быть "раньше".
- Йе-е!..
Цветные пятна подпрыгнули и изменили форму. Шквал странных и незнакомых ощущений. Что-то стучит внутри.
- Онъёкопс, ун, ун...
Металлический лязг.
- Уноротс в ущатто овей ай сачьес.
- Меепсу. Овотсэш ениволоп в ястеавичнаказ ньед йичобар шан а, масач имес к йогурд в аткнуп огондо зи генед икзовереп ялд акивозург летидов ястеуберт ми. Явыжереп ен ыт, етобар брещу в ен отэ.
Странные звуки. Странные чувства...
Мне всё равно.
Рука с зажатой в ней бутылкой резко опускается вниз. Пальцы разжимаются. Предоставленная сама себе, бутылка мгновенно взлетает с пола вверх, и оранжевая жидкость в ней колыхается.
Оранжевая жидкость?!
Это уже было.
Когда было? И что значит слово "было"?
От растерянности я дёргаюсь и не успеваю сразу сцепить пальцы вокруг взлетевшей в мою руку бутылки.
- Узарс алед авд тялед юлбюл ен ай, - звучит в моей голове.
Изменчивость.
Я могу менять всё вокруг. Могу изменить узор танцующих цветных пятен. Но я этого не хочу.
Я любуюсь изменениями, протекающими мимо меня.
Их очень долго не было.
Некоторые моменты и ситуации кажутся мне знакомыми. Иногда я всё же пытаюсь как-то вмешаться в них, но попытки проскальзывают мимо, словно мыло в душе.
Когда я услышал визг тормозов над ухом, то насторожился. И, хотя сразу после этого меня потянуло к пешеходному переходу, но я тут же испытал отчётливое недовольство собой.
* * * * * * * * * * * * *
Из уличного интервью:
- С Вами когда-нибудь случалось что-нибудь, заставляющее Вас поверить в судьбу?
- Ну, не то чтобы часто... Пару раз снились вещие сны. Да ещё один раз случилось, когда переходил дорогу - словно что-то за сердце схватило и заставило посмотреть направо. Еле успел увернуться от автомобиля...
* * * * * * * * * * * * *
- Тутитсни йиксечинхетилоп в етеапутсоп ыв.
- Айинеледерпсар ытатлюзер етитчаз...
- Авд. Вортеп, сидас.
- Анвонави ярьам...
- Овей енм етыжакоп... етыжакоп.
- Кичлям - сав у. Уялвардзоп!
* * * * * * * * * * * * *
Иногда непрестанные изменения окружающей среды даже утомляют. Но я не унываю.
Я знаю: через некоторое время они - эти изменения - закончатся.
И что будет тогда?
* * * * * * * * * * * * *
- Как громко он кричит. Наверное, что-то хочет сказать...
- Мне всегда казалось, что эти младенцы орут, потому что знают о жизни больше нашего. Может быть, что-то есть в этих восточных теориях насчёт реинкарнации?
