Сообщений в теме: 4866

[Nightmare]

Armaracia Rusticana
ты молодец )))
я долго смеялась

[Mechiru]

Есть в нашем городе газета с бесплатными объявами. Так вот была там раньше такая рубрика, что-то типа форума. Народ просто писал послания, устраивали встречи, обсуждали что-то, как мы сейчас.
Недавно нашла старый номер, а в нем стихи парня под ником SAD N.
(сама стихов не пишу)

Тоска.

В пыльном полумраке тесной комнаты
С ржавыми подтеками на стенах
Я дрожу избитый и исколотый
И ножом тупым терзаю вены.
Скоро будет день с иглами света,
День, который наши звезды спрячет.
Я б разбил его своим кастетом,
Только многие хотят иначе.
Я брожу бесцельно подворотнями
И безвкусый дождь ловлю губами
И живу мечтами мимолетными,
Дерзкими и странными мечтами.

Вольная смерть.

Смешать в стакане вино и слезы,
Разбить кулаки о стену молчанья,
Стоять на крыше во время грозы
И молнию звать к себе в отчаянии.
Сгноить в себе этот липкий страх,
Броситься в бездну, в экстазе крича.
Лучше погибнуть именно так,
А не под скальпелем пьяного врача.

[Nightmare]

Хорошо выражает мои чувства в последнее время.....

[Mechiru]

Стих SAD N

Человек.

Алый снег под щекой,
Приоткрытые веки...
Он не слился с толпой,
Он был Человеком.
Он не знал, что сказать,
И глаза опускал,
И не мог он понять,
Что конкретно искал.
Он бежал от людей,
И любил напиваться.
Много разных чертей
В нем пособиралось.
Он писал свои грезы
В блокнотик занюханный,
Он сушил свои слезы
Над газом на кухне...
Целый мир под щекой,
Темно-алые реки...
Он покончил с собой,
Он был Человеком.

[Nightmare]

Одно лучше другого....

[Armoracia Rusticana]

У него ник соответствует творчеству.

[Mechiru]

Снова SAD N

Желание смерти.

Воспоминания позапрошлого месяца,
Состояние позапрошлой радости...
Все это, конечно, когда-нибудь взвесится,
Переварится вкус нелозволенной сладости.
Шоколадный душок позабытых праздничков,
Нехороший герой умирающий заново,
Монологи из старых моих дневников,
Желание смерти табачно-поганое...
Разом смятые и оскопленные мысли
На обломках вчерашнего энтузиазма.
Тетрадный листочек, невинный и чистый,
Покрывается строчками душевного спазма.
Нестабильные, гулкие шорохи пульса...
Слушать их - хорошо помогает от страха.
Мама, мама, сегодня прошу же не суйся -
Я пытаюсь опять научиться плакать.

Ближе...

Эти черные мысли черной ночью,
Эти сны в преддверье чумного рассвета -
Смерть и цвет моей крови, буреющий, сочный.
Вязкий воздух, дыханьем уже не согретый.
И тоска наползает, как пыльный мешок,
На стеклянный мой взгляд, вчера еще ясный.
А на влажных губах застывает ледок,
И теряется мир, все же бывший прекрасным.
Этот бред мне не страшен - это завтрашний день,
Это голос гнетущий убитой мечты...
Мне не долго осталось - мня тянет в тень,
В бесконечную сказку гнилой пустоты...

[Ната]

Могучая любовь-дарение небес
любовью с выше ,ты,мой друг отмечен.
А кто сказал,что человек не вечен?
Он просто страхом изувечен,
а сбросит страх и вечен станет вновь,
как память,как могучая любовь.


Я перешла одну заветную черту,,,
Как вино в крови бродит азарт.
Променяла души чистоту,
на чувств оглушительный залп.
Я отправила прошлое почь
и хотела тебе сказать.
Не одна я в лунную ночь и мне невчем ему отказать.

[Ната]

PS. Я стихи кропаю по ночам,,,,
Может мне уже пора к врачам?

[Dreamer]

8.02.05 – 10. 02. 05

ПАМЯТИ БРЕСТА.

Спят по казармам мальчишки-солдаты,
Видят десятые сны.
В сумрак укутаны, спят казематы,
Птицы на гребне стены.

Кажется, вечен покой старых башен.
Дремлет округа – но вдруг,
Грохотом взрыва в ночи взбудоражен,
Взвился бурунами Буг.

Вой минометный рвал надвое нервы,
Боль накрывала волной.
Двадцать второе, июнь, сорок первый.
Утро пронзалось войной.

Стены калечат свинцовые жала.
Ночи и дни напролет
Крепость атаки врага отражала,
Веря, что помощь придет.

В мушке прицельной чернеют мундиры,
Пушки разбитый каркас.
Сзади послышался хрип командира:
«Слушай последний приказ!...

...Свечи горят у стены Цитадели,
Рядом иконка и крест –
Помнит народ, хоть года пролетели,
Имя бессмертное «Брест»!

Сообщение отредактировал Dreamer: 09:58:10 - 13.03.2005

[Аалин]

Вот вам привет от графомана со стажем (то есть от меня):
В вечернем таинстве свершается обряд:
Венчанье звезд и пламени заката.
Закат, как боль, как чья-нибудь утрата,
А звезды ледяным огнем горят.

Закат уходит, звезды наступают,
Ведя на небе дальний хоровод.
им каждая пылинка гимн поет,
А звезды и танцуют и играют.

Они одни на небе властелины
Им чужды все земные чудеса.
И сила рук, и разума краса
Не породят сюжета их картины.

Немые звезды пламенем горят,
Сгорают в вечности - не молят о пощаде,
В пути своем не грезят об усладе,
В ночи немой безмолвствуя летят.

И, всеже, звезды наши сны тревожат,
Рождают вдохновенье у творцов.
Быть может, чувствуем мы в них своих отцов.
В нас звезды чувствуют детей своих, быть может.

Кстати, подпись у меня - это тоже мой стих.

[Dreamer]

Аалин, очень красиво! Взвешенно, размеренно. 100%-ное качество. МО-ЛО-ДЕЦ!

[Аалин]

Dreamer, спасибо огромное.
Твое ПАМЯТИ БРЕСТА по стилю тоже высший бал. Тема войны правда меня не очень увлекает, но это уже дело вкуса. Многих она увлечет. А так к стиху не придерешься: все на своем месте, и мысль закончена, что у меня, к примеру, редкость.

[Marksman]

Если ты захочешь любить меня,
Я спрошу у тебя "зачем?"
И ты скажешь, что я тупая свинья
И уйдешь, закрыв за собой дверь

Да, я был дураком,
Извени, дорогая моя
Для чего же я так поступил
До сих пор не могу понять я

Я любил, я был любим,
Считаешь ли ты так, Глубина...
Ты подарила мне то, чего я не забыл
Работа, игра и друзья...

Леонид
Дайвер в отставке

[Dreamer]

Аалин
Спасибо. Польщен такой оценкой. Я рос постепенно. Сейчас я уже кое-чего достиг, а вот год-два назад... Я занимаюсь в нашем городском клубе авторской песни (пишу стихи) "Домовой" у замечательного человека - Ирины Валентиновны Орищенко (кстати, информацию про нее можно найти в Сети, потому что она знаменита по всей России - она из тех, кто носит имя "бард" в самом высоком значении этого слова). Так вот, пришел я ней "зеленым" и "сырым", но постепенно она "выковала" из меня "кое-что". Если ранние стихи она правила буквально в каждой строке, то, например, "Памяти Бреста" оставила без принципиальных исправлений. Единственное - предложила заменить строку - у меня было: "...День начинался войной...", она предложила усилить эффект: "...Утро пронзалось войной...". От этого выиграла и последующая строфа - "...пронЗАЛОсь" - "...ЖАЛА..." - "...отраЖАЛА...". Благодаря таким людям, как Ирина Орищенко или Лилия Юсупова (еще один замечательный человек - поэтесса общероссийского масштаба, заслуженный деятель культуры Татарстана), я уже не могу (да и раньше не жаловал) слушать ни попсу, ни примитивные стихи. Слушаю и анализирую - ага, вот здесь я бы сделал вот так, а это вообще выкинул. Короче, испортили они меня вконец. Конечно, нельзя говорить, что я вот такой вот замечательный поэт, да я, собственно, и не стремлюсь к этому - просто теперь я хотя бы представляю, КАК НАДО писать стихи.
Аалин, кстати, где-то здесь (на форуме) есть мой ранний стих "Проклятье оборотня". Эффект у него, скорее, эмоциональный, чем от того, что он такой уж профессиональный. Сегодня перечитал - мне с ним в пятницу выступать - ё-ё-ё моё... Но что же, тогда я писал именно так. Все равно, это одно из любимых. Ко мне так и прилипло - Оборотень до Оборотень. Особенно, когда на небе полная луна...

[Аалин]

Мда... Искала "Проклятье оборотня", а нашла столько всего интересного. Все твои стихи неплохие, но в "Памяти Бреста" заметен безусловный подъем по стилю. Хотя старые стихи мне ближе по темам. "Проклятье оборотня" очень понравилось.
У меня тоже кое-какие улучшения появились после общения с профессиональной поэтессой. Она украинка и в России мало известна. Но мне она помогла просто неоценимо. Кстати, будут новые стихи - помещай их сюда или кидай мне на ящик. Очень уж понравилось.

[Dreamer]

специально для Аалин

22.07.04 – 23.07.04

СМУТНОЕ ВРЕМЯ

Смутное время стучится в окно,
Что было свято, сегодня – грешно.
Доброе дело становится злом –
Это Судьба нас берет на излом.

Отсвет пожарищ на серой стене.
Честь не в почете - здесь подлость в цене,
Доблесть пропита, а совесть молчит.
Хохот безумца над миром звучит.

Боги низвергнуты, нет их жрецов,
Напрочь забыты заветы отцов.
Веря вождям, мы идем на убой…
Кто мы такие, чтоб спорить с Судьбой?

[Dreamer]

Аалин

Кстати, в "Памяти Бреста" есть такое место, где идет сплошная аллитерация.

Дремлет округа – но вдруг,
Грохотом взрыва в ночи взбудоражен,
Взвился бурунами Буг.

Получилось очень прилично, по-моему.

[Аалин]

"Смутное время" - очень хорошая вещь. Запишу в свои любимые стихи. Я не шучу - я серьезно.
А можно вопрос? У тебя над стихом часто двойная дата. Получается, ты их не за раз пишешь? А я вот так не могу... Если прервусь, то потом уже ни за что не допишу или плохо получится.
А вот еще один мой стих. По-моему, он хуже первого, но не пойму чем. Может подскажете?

Снова рассвет. И волны прибоя
Уносят крупицы чужого им горя.
Волна за волной на песок набегает:
Движения танца того повторяет.

Волнуется море. Уносит печали.
Постой, подожди и послушай вначале:
Теберассказать я так много хотела
О том, как устали душа моя, тело.

Послушай, не надо сердиться, не надо,
А лучше укутай приятной прохладой.
Я, здесь посидев и с тобой пошептавшись,
Надеюсь уйти от души намечтавшись.

Глубокое море, ты даришь надежду,
К себе ты зовешь мудреца и невежду,
И каждый, наверно, у волн забывает
Все то, что захочет, все то, что он знает.

Подудь со мной, море! Мы вместе - едины!
И здесь все движенья достойны картины:
Гуляние волн и сиянье такое
И море само - голубое, живое.

И весь этот мир, как мираж необъятен,
Но мне, почему-то лишь он и понятен:
Хрустальные брызги, гонимые ветром,
И желтый песок вьется метр за метром...

Лишь здесь находила всегда, что искала.
Лишь здесь никогда ничего не теряла.
И только сюда с каждым новым рассветом
Я буду спешить за каким-то ответом.

Сорри, что так длинно. Меня вечно за это ругают.

[Ekim]

Хочу процитировать хорошие стихи Антона Балакина. Вот его краткая биография, которую мне удалось найти в интернете:
"Антон Олегович Балакин родился 8 июля 1969 года в г.Саратове. В Советскую Армию призван из Ленинграда в ноябре 87 года, с апреля 88 года - в Афганистане. 7 августа 1988 года погиб при тушении склада с боеприпасами, в который попала душманская ракета.
Похоронен на Южном кладбище г.Ленинграда"
http://artofwar.naro...on_balakin.html


Гумилеву.

Словно громом по нервам
Бьёт невзятый рубеж,
Ты казнен в двадцать первом
За кронштадтский мятеж,

За богему, за веру
Ты в застенках тюрьмы
Принял высшую меру
Наказанья страны.

Только нету просчета
В нашей жизни земной,
Если веришь во что-то -
Значит, жертвуй собой.

И ты верил упорно
В чистоту этих слов
Под щелчками затворов,
Под блистаньем клинков.
И упал ты, сраженный,
На печальный помост,
В свою лиру влюбленный
До безумья, до слез,

И последние строки
Прошептал, прохрипел,
Будто в жизни итоги
Подвести ты хотел.

Ты сказал: "Нет просчета
В нашей жизни земной,
Если веришь в кого-то -
Значит, жертвуй собой".


и еще:

Я помню, как сходились рельсы в полночи,
И я летел транзитным в поездах.
Я помню, как мне жали руку сволочи,
Как присягал за совесть, не за страх.

Я помню, как моя свобода мерилась
Пятью шагами комнаты пустой;
Я помню, как до слез, до боли верилось,
Что дверь откроют и придут за мной.

Я помню все, что выдержал, где выстоял,
И то, где на колени я не встал,
Я помню всех, кого позорно высмеял,
И как от унижений уставал!

Я помню самолет, Кабул и прочее,
Афганский ветер, "трассеры" в ночи
И как сегодня ставлю многоточие
На полуслове гаснущей свечи.

и еще:

Вот строем идем и как прежде рисуем иконы
Мы кровью своею на белом хрустальном снегу.
В багровых тонах появляются лица знакомых,
Любимых и тех, перед кем мы были в долгу.

Но мы расплатились, узнавши, как падает солнце,
Как тихо стоит опрокинутый мир над тобой,
Как катится счастье монеткою медной на донце,
А время течет сквозь разжатые пальцы водой.

Мы поняли то, что казалось еще непонятным,
Мы стали мудрее и взвесили тяжесть потерь.
А годы спешили, летели путем безвозвратным,
Ах, Боже, скажи нам, что было, что будет теперь?

Но нам не ответят, - здесь в моде другие законы,
Напрасно гадать, что положено нам на веку!
Мы только идем и рисуем, рисуем иконы
Кровавою краской на белом хрустальном снегу!


и еще:

«И осень играла свой вальс на кларнетах безумства,
Швыряя листву под колеса ненужных торжеств,
Но в доме моем, словно в келье у схимника, пусто,
И замер в пространстве немой, вопросительный жест!

Я бросил монетку и звон ее медный услышал,
Назад оглянулся, - и сотня презрительных глаз.
Я понял их всех, и поэтому из дому вышел,
И скрипнули двери, и свет за дверями погас.

Я выбежал вон и смешался с толпой одиноких,
И понял, споткнувшись о лица знакомых своих,
Что я удостоен нелепейшей участи многих
И, что не могу ни уйти, ни отречься от них!»

еще его стихи:

http://www.afganvet....oetry_03_25.htm