Сообщений в теме: 71

[AndreySk]

Рассказ периодически полируется. Выложен заранее, не знаю что у меня будет со временем к концу конкурса.

[AndreySk]

AndreySk, можно Ваши произведения публиковать в рамках соцсетей для популяризации форума, или нежелательно?

Если поможет, то пожалуйста. Главное, чтоб не навредило

[AndreySk]

Клиническая смерть? Интересывй вариант, но нет. Ему повезло свалить от фей. У меня малышня этими мультами мне весь мозг вынесла. Я это себя там изобразил

Сообщение отредактировал AndreySk: 21:53:05 - 04.05.2017

[AndreySk]

За похвалу спасибо, но преждевременно. Для работы, сляпанной за час и прошедшей только одну вычитку этого много.
Сорри за опечатки, тач смартфона глючит.

[AndreySk]

До фей бы не додумался( Спасибо, что пояснили.

Это мне жирный минус. Если автору приходится пояснять свою вещь, то это провальная вещь.

[Стеклянная Ежа]

сам сюжет мне понравился.исполнение особенно начало ,нет.Я не люблю такой вот стиль ,стеб а над самим собой и читателем.Текст скачет,по-крайней мере мне так прочиталось.

[AndreySk]

сам сюжет мне понравился.исполнение особенно начало ,нет.Я не люблю такой вот стиль ,стеб а над самим собой и читателем.Текст скачет,по-крайней мере мне так прочиталось.

А про что мы сейчас говорим? Про какой текст?

[Мегана]

Брат

Рассказ вызвал смешанные впечатления. С одной стороны - есть идея, вполне интересный сюжет (особенно в части того, что касалось Камбоджи), попадание в тему тура, и общий, довольно-таки гладкий, текст.

С другой стороны:
Идея не слишком оригинальна (по ходу чтения вспоминалась "Баллада двойников" из "Песен Петера Сълядека" Олди), но это не большой минус, так что на мою оценку не влияет.

Сюжет - хотелось бы больше детализации. Развитие событий происходит комками, из-за чего напоминает плохо размешанную во время приготовления манную кашу. Есть можно, но комочки так и тянет отодвинуть в сторону.
Очень не понравился этакий пренебрежительный стиль повествования. Как герой общается с той "крошкой", что

разметав свои пленительные нижние и верхние конечности, а также максимально преподнеся моему взгляду все свои выдающиеся первичные женские половые признаки, изображала сон очередная Мисс Чего-то-там. То ли Вселенной, то ли Европы... Да хоть Сатурна, они все были одинаковы. Отличались немного, цветом кожи, длиной волос... По сути - ничем.

Точно так же он рассказывает свою историю и невольно или намеренно ставит читателя в позицию этой "крошки". Ему абсолютно на всех плевать. Даже барские жесты в казино всего лишь подчёркивают это пренебрежение другими людьми, поэтому я не могу всерьёз поверить, что до своего брата-неудачника герою есть хоть какое-то дело.
В пользу этого утверждения говорит и то, что герой, освоившись в казино, поддерживает отношения с монахом (что логично, ибо монах как бэ ответственен за успех героя), но никак не с братом, которого на словах очень любит.

На всякий случай я написал своему воспитателю письмо, в котором поделился своими подозрениями. Ответ, полученный от монаха, по счастью еще вполне здорового, несмотря на преклонный возраст, подтвердил то, что я считал наваждением.

И я не верю в хорошие отношения близнецов, потому что портреты, подобные тому, что был у Дориана Грея никому не показывают. На них даже самому смотреть не хочется. Так что я скорее бы поверила в то, что оный знак в виде капельки крови больше символизирует скорую смерть "портрета", после которой герой сможет жить без скелетов в шкафу.

О попадании в тему мне сказать нечего, здесь всё на месте.

Вычитанность текста меня, в общем, тоже устраивает. Единственное, чего читать мне не хотелось бы, это уверения автора в том, что текст он сляпал за час. Я не знаю, к какому тексту это относилось, к конкурсному или какому-нибудь другому, но читать "сляпанную" вещь мне не приятно. Наверное, точно так же, как и носить "сляпанные" платья или есть "сляпанный" борщ. Может, с моей стороны это эгоистично, но как-то хочется чувствовать, что автор писал рассказ с любовью. А если этой любви нет от автора, можно ли ожидать её от читателя?

В целом, для меня этот рассказ технически лучший в туре, но за пренебрежительный тон повествования и неприятный осадок от героя, я оценку снижу.

[AndreySk]

Хоть это и не в моих правилах, я немного повозражаю.

Сюжет - хотелось бы больше детализации. Развитие событий происходит комками, из-за чего напоминает плохо размешанную во время приготовления манную кашу. Есть можно, но комочки так и тянет отодвинуть в сторону.

Размер произведения ограничен, поэтому детализацию я намеренно убрал. оставив простор для фантазии. Я более был сосредоточен на выписке ГГ. И, насчет комков - да, сюжет нелинеен. Этот приём называется ретроспекция. Ретроспекция как категория текста предполагает целенаправленное действие со стороны автора, который, обращаясь мысленно к прошлому и описывая прошедшие события, стремится направить внимание читателя на факты, которые могут быть основополагающими для раскрытия основной идеи всего произведения.

Очень не понравился этакий пренебрежительный стиль повествования. Как герой общается с той "крошкой", что Точно так же он рассказывает свою историю и невольно или намеренно ставит читателя в позицию этой "крошки". Ему абсолютно на всех плевать. Даже барские жесты в казино всего лишь подчёркивают это пренебрежение другими людьми, поэтому я не могу всерьёз поверить, что до своего брата-неудачника герою есть хоть какое-то дело.

Вот тут я полностью согласен. Меня этот придурок (ГГ) тоже бесит. Но он таков, каков есть. Да, его испортила постоянная везуха. Да, ему плевать на брата. Но этот ГГ рад, что от вечного везения можно избавиться. И. кстати, если я своей авторской волей изменю характер этого ГГ, то это будет совсем другой рассказ совсем про другого человека. А вот насчет позиции читателя... Я специально вынес в статус один афоризм: "Если что-то Вас царапнуло в моих рассказах, посмотрите - может это осколок зеркала?"

Сообщение отредактировал AndreySk: 18:38:49 - 08.05.2017

[Мегана]

Этот приём называется ретроспекция.

Спасибо за пояснения, но я знаю, что такое ретроспекция. Не нужно подменять понятия. Есть ретроспекция, а есть комковатый рассказ сам по себе с элементами этой ретроспекции. Я не требую линейного произведения, и вообще, как читатель, ничего не требую. Но я могу дать обратную связь. Если я окажусь в музее современного искусства и при виде какого-нибудь объекта не приду в восторг - мне всё равно, к какому стилю или к какой школе постмодернизма относит себя художник. Я не в восторге и разбитые зеркала здесь ни при чём.

[МОРРА]

что-то напрягло меня в этом рассказе...
наверное то, что он далековат от действия, а выглядит как некая хроника...
наверное... да и что-то не то в настрое главного героя. как ни странно, тоже не очень-то получается поверить ему.... ну чувствуется ни любви к брату-неудачнику, ни каких-либо иных чувств... заметно стремительное течение по речке везения, и неожиданный подводный камень, который выводит героя из себя, хоть тот и не может признаться в этом даже себе самому.
по-моему, важен момент, где герой упоминает о том, что неудачи его брата жители деревни воспринимали как некий знак божества - типа все неудачи жителей брат забирал на себя... и по-моему главный мотив душевных терзаний главного героя - это как раз таки подсознательная зависть. как же такое может быть, что неудачника-братца чтят выше меня, когда я таких высот жизненных добился, практически пальцем не шевельнув?! и, как мне кажется, именно этот мотив и заставляет главного героя бросить всё и собрать чемоданы для возвращения на родину...
а что далее??? финал открыт нараспашку)))

[AndreySk]

Взгляд

Взгляд...
Вззз.. Из под ресниц, пулей у виска, отравой из перстня... Гллоток... Яд.
Взз... -Поручик...
-Мадемуазель?
-В свете говорят, что вы пишете недурные стихи.
Глл.. -Что вы, мнение света чересчур благосклонно к моей бездарной склонности портить бумагу...
Вззз.. - Не соблаговолите ли Вы оставить адрес и в моем альбом?
Глл... -Отчего же. Извольте. Только потом уж не пеняйте.
-Право, поручик, будет Вам скромничать.
Взз.. Стрела в сердце, нож в спину... Гллл... Яд. Проник и опутал...
-Как будет Вам угодно.
-Приходите завтра, пополудни.
Взз... Взз...
-Буду, всенепременно буду.
Глл... Взз... Глл..

.........
"...на том балу я встретил Вас.
Под жаркий шелест кринолина
Была мне явлена картина -
Ваш нежный взгляд. И сей же час
Как звуки южной мандолины,
Как холод северных ветров,
Как грохот снежного обвала -
Вы мне тихонько прошептали -
"Поручик..." Не хватает слов...
Всех языков на свете мало,
Чтоб описать мою любовь..."
Взз... Глл...
Яд.

............
-Месье, извольте обьясниться!
-Сударь! Я Вас не понимаю!
-Что это за адрес Вы оставили в гостевом альбоме моей невесты!
Вззз.. Свист рапиры. Вззз... Вззз...
Гллл... Звон стали. Взгляд на взгляд. Гллл... Гллл...
-Что-то я не слышал о вашей помолвке.
-Ха! Так Вы смеете утверждать, что я лгун?
Взз... Гллл...
-Отнюдь, сударь, Вы сами только что это признали.
-Да Вы наглец!
Взз... Гллл...
-Если Вам угодно, можете прислать своих секундантов. Вот моя визитка.
-Ждите к вечеру!
Яд. Яд. Яд....

............
Выстрел. Вззз....
-Врача!
-Поздно. Да и не помог бы.
-Бедняга поручик...
Яд...

............
"... Милая моя мадемуазель! Если Вы читаете эти строки, стало быть я уже мертв, а поверенный меня не подвел. Знайте же, если бы все можно было вернуть назад, я бы прожил так же за один Ваш взгляд..."
-Господи, что за чушь! Мальчишки, право, всё бы им стреляться. Хотя, признаться, лестно... Такой всё же глупец, хотя стихи неплохие... Марфа! Поди сюда! Брось это в камин.
Вззз-Гллл-Яд...

[AndreySk]

Спасибо за отзыв. На самом деле это просто эксперимент. Попытка разобрать слово на аудиосоставляющие, которые и стали определяющими в развитии сюжета. 0 взз - пуля пролетела, гл - глотнул, ну яд - понятно.
Насчет адреса - публично оставлять стихи интимного (а тогда именно публичное выражение чувств считалось интимным) содержания в альбоме невесты - жених счел их оскорбительными для себя совершенно правильно. Насчет танца - танцевали раньше совсем не так, как сейчас. Балы ранее были публичной формой общения, имели свои законы, порядки и правила. А вот то, что поручик был отравлен взглядом, застрелен, пусть и опосредствованно, а затем выброшен - это было замыслом. Верю, что не удалось. Эксперимент, ладно никто не пострадал.
P/S/ А стрелялись и за меньшее. Поверьте.

[Arzt]

"Взгляд" - Превосходный рассказ!
Очень люблю такой стиль - коротко, недосказанно, но вполне можно домыслить и провести аналогии, и в рассказике есть много подсказок.
Например, кринолин - ясно, середина 19-го века. Аналогия - женщина в клетке из "конских волос", неудобно, но любимо -любим. Кринолин часто "загорался" от сигареты на полу - дуэль итд.
А взз и гл вообще классно - надо как-нибудь попробывать так описать оказание неотложной помощи бригадой СП.
Напомнил "Путешествие дилетантов" Окуджавы (Из записок отставного поручика Амирана Амилахвари) - кому интересно
http://opentextnn.ru/man/?id=3641

…Когда двигаетесь, старайтесь никого не толкнуть.
Правила хорошего тона

[AndreySk]

Все-таки, ходить по стенам приятно.

Я это понял одним тёплым летним вечером, когда лежал на мостовой около своего дома, прислонив задранные ноги к стене. Я понимаю, это довольно эксцентричный способ отдыха, но лёжа на мостовой, чувствуя запах дороги и глядя на заспанные вечерние звёзды, я чувствовал себя наконец-то не принадлежащим никому. Звезды успешно выжигали во мне серую муть тоскливых обязательств уходящего дня.

Я лежал, смотрел в вечернее небо, и вдруг вспомнил старую байку. В ней говорилось, что лёжа внутри колодца, даже днём запросто можно увидеть звезды. Оглядевшись, я увидел, что стены двора окружают меня со всех сторон. Это было так похоже на колодец из моего воображения, что меня охватил панический ужас. Я вдруг совершенно точно осознал, что моя жизнь так и пройдёт на дне этого колодца. И совершенно неважно, будет он ограждён этими стенами или какими другими, какова площадь отведённого мне пространства - оно все равно ограничено. Я в панике понял, что если я не выберусь из этого колодца, то моя оставшаяся жизнь закончится этим вечером. Эта незавидная перспектива вдохновила меня на поиск выхода. Настоящего выхода.

Говорят, что охваченный паникой мозг или впадает в ступор или начинает работать с сумасшедшей скоростью. У меня сработал второй вариант, выход был найден мгновенно. Идея была в следующем: если умудриться посмотреть на себя со стороны, то можно представить, что я сижу на стене и опираюсь спиной на мостовую. Я попытался посмотреть на себя ТАК, и это внезапно оказалось совсем не так сложно..

У меня все прекрасно получилось. Я оттолкнулся от мостовой, встал на ноги и пошел навстречу звёздам. Стена, ставшая мне на время полом, была чистой, слегка шероховатой и наполненной тем самым солнечным теплом, которое уже перестало быть жаром, но ещё не превратилось в воспоминание о летнем дне. И это ощущение прикосновения стены к моим босым ступням было настолько восхитительным, что я чуть было не разревелся от огорчения за упущенные ранее возможности походить по стенам.

Утешило меня первое попавшее под ноги окно. Оно было похоже на затянутую тонким тёплым льдом поверхность какого-то пруда. В этом пруду жили две рыбы. Одна из них вяло шевелила плавниками около пивной бутылки, другая рыба, поменьше, чайной ложечкой понемногу выедала мозг большей рыбе. Их жизнь показалась мне скучной и чем-то знакомой, так что задерживаться я не стал ни у этого окна, ни у других. Вряд ли жизнь прочих рыб будет сильно отличаться от увиденной. Тем более, передо мной появилась первая дверь. Нет, не так, появилась Дверь. Вернее, не появилась, она была всегда, просто с прежнего ракурса я никак не мог её увидеть.

Дверь была обычной, старой, крашеной шелушащейся зеленой масляной краской столько раз, что по слоям этой краски можно было бы посчитать, сколько лет этому миру. При этом зелёный цвет двери не внушал чувства тоски и меланхолии, а был по-весеннему ярок и жизнерадостен. Такой жизнерадостной обычно бывает первая трава, которая нахально лезет из-под грязного снега и доводит до истерики вредных бабулек, которым не нравится в этом мире абсолютно всё.

Единственной деталью, вызывающей у меня грусть и непонимание, была дверная ручка. Латунная, пыльная, потемневшая от времени и грязи, она выглядела так, как будто обычное тёплое рукопожатие было ей незнакомо с самого Ее ручечного детства. Я даже посочувствовал, каково такой загадочной и непостижимо манящей двери простоять столько лет без того, чтобы какой-нибудь любознательный нос не сунулся Ее приоткрыть?

Естественно, руки у меня оказались умнее головы и, пока я думал, стоит ли заглянуть внутрь, дверь совместно с руками поставила меня перед широко открытым фактом.

Что я увидел за дверью? Вряд ли я смогу это описать. Больше всего, это пространство походило на коридор, уходящий в бесконечность, стены, пол и потолок которого были буквально нашпигованы дверьми различных форм и видов. Там были и высокие массивные двери, более всего подходящие старинным замкам, были двери, похожие на паутинку, были занавешенные яркой тканью проёмы. Был даже люк свинцового цвета, увенчанный массивной кремальерой. Единственное, чего не было, так это повторений. Все двери были уникальны, и за каждой меня ждала новая... жизнь? судьба? Пока не знаю.

Я стоял перед открытой дверью, а в голове крутился обрывок мысли, что по стенам ходить, оказывается, не только приятно, но и полезно. Полезно в плане изменения себя. Например, раньше бы я задумался, входить или нет, начал бы вспоминать недоделанные дела, невыполненные обещания... В общем весь материал из которого отлиты гири на ногах. А сейчас я, не думая, влетел внутрь и даже не оглянулся, потому что знал, что я увижу за спиной. Когда-то, давно, в одном из своих снов, я уже оглядывался. Сам сон я благополучно забыл, но одна подробность из него накрепко врезалась мне в память тем, что совпала с несколькими строчками стихотворения, прочитанного ранее где-то в интернете . И вот, когда дверь, натужно скрипнув ржавой пружиной, бухнула у меня за спиной, эти строчки сами собой проговорились сдавленным полушёпотом:

И я - пройду сквозь пелену надежды.
И я - взлечу, не падая как прежде,
Взлечу, не замечая пыльных стен...

А где-то там, внизу, в моей одежде
Останется разбитый манекен.

Сообщение отредактировал AndreySk: 23:55:31 - 29.09.2017

[Джонатан]

Приятный рассказ. Вопросы про дверь, наверное, лишние. Использование этого образа Пас с Зириусом, помнится, уже обсуждали.

Еще нравятся в рассказах Андрея эти олешовские метафоры вроде „...звезды успешно выжигали во мне серую муть тоскливых обязательств уходящего дня“, хотя арцт мог бы и придраться. Про рыб тоже хорошо...

[AndreySk]

Красиво.



Впечатляющий образ.


Как минимум два вопроса с дверью возникает:

1) "Лично" ли герою она принадлежит (подозреваю этот вариант), или дверь "общая", то есть любой может её увидеть, добраться.
2) Интересно, до описываемого состояния она как-нибудь открывается... Может, через творчество и сон.

Про форму:


Не лишнее ли тут уточнение.

опечатка с числом.

был ярок и жизнерадостен (как?) по-весеннему, так как наречие пишется через дефис.

Огромное спасибо за корректуру! Очень признателен, честно.

[AndreySk]

Приятный рассказ. Вопросы про дверь, наверное, лишние. Использование этого образа Пас с Зириусом, помнится, уже обсуждали.

Еще нравятся в рассказах Андрея эти олешовские метафоры вроде „...звезды успешно выжигали во мне серую муть тоскливых обязательств уходящего дня“, хотя арцт мог бы и придраться. Про рыб тоже хорошо...

Я, по большому счету, Дверь у Герберта уволок. Вместе с цветом. А вот что касается образа - тут я попытался сделать Дверь отдельно от стены. Оторвать символ, сделать его самодостаточным. Понятно дело, мало букв. Но не люблю длиннопись и сериалы.

[AndreySk]

Лестница в небо

Каждый наш друг это ступенька вверх,
каждый враг - две...
(Беджик С )

...Антон упорно полз вверх. Сзади пыхтел какой-то ароматно - потный толстяк в промокшей насквозь толстовке. "Надо же! - мимоходом удивился Антон - Дождь, промозгло, а он вспотел..."
Антон полуобернулся в движении и сразу же поплатился за любопытство - нога оскользнулась на мокром черепе, и Антона повело вправо и назад.
-.. Твою мать! -прохрипел толстяк, с силой пихнув Антона в спину - Не один долбанешься..
Антон с трудом восстановил равновесие и полез дальше, ступенька за ступенькой, череп за черепом...

...Проторчав в очереди почти сутки, мокрый насквозь, Антон стоял около окошечка билетной будки. За окошком белел перманент билетной дамы.
-Решайтесь, молодой человек, не задерживайте очередь.
-А.. Билетик сколько будет... - неожиданно для себя вдруг начал мямлить Антон. - У меня денег мало... Можно я сбегаю быстренько...
- Денег не надо. Для тебя аттракцион бесплатный. Юбиляр ты у нас. Шестьсот шестьдесят шестой клиент. Руку сюда давай.
-Ка-какую руку...
-Правую. Анализ крови сделаю. Экспрессом.
-А за-зачем?
-А вдруг у тебя зараза какая? Нет, милок, нам лишние суды ни к чему.
Антон сунул руку в окошко. Билетерша ловко кольнула указательный палец Антона стремного вида иголкой и мазнула проступившей капелькой по листу бумаги.
-Так надо!- Предвосхитила она вопрос, после чего сунула Антону в руки билет и захлопнула окошко. Антон тупо воззрился на билет. Чудо сие являло собой кусочек тонкой выделанной кожи размером в пол-ладони. Текст в центре билета был начертан неровными и слегка размытыми синими буквами. "ДМБ" и строкой ниже "1999". Антон поднял голову, чтобы поинтересоваться у билетерши, что все это значит, но будки перед собой не увидел. А увидел он двух амбалов чернявого вида, стоящих у подножия гранитной лестницы, уходящей вверх, за низко висящие грязные клочки вымокшей ваты, которые только в Питере можно назвать облачным небом.
-Былет давай.
-Чего?
-Былет, говору, давай. Ест былет?
Антон протянул билет.Левый амбал выхватил его из руки, но тут же словил от правого амбала в ухо.
-Ты че, оборза? Моя очередь! - без всякого дурацкого акцента сказал Правый и, отобрав билет у Левого, засунул его себе в рот и мерзко зачавкал. Антон сморщился.
-Проходы! Не задержывай! Нэча морду плущыт!-гаркнул Левый и пихнул Антона в спину. Антон, споткнувшись, влетел на первую ступень и зашатался - под ногой ощущалось совсем не то, что ожидалось. Один взгляд под ноги ввел в замешательство, а то, что Антон увидел сзади, повергло его в ужас. Под ногами вместо гранита были черепа, уложенные в ряд, а сзади не было ничего. Клубящийся белесоватый ужас, в котором и заканчивалась лестница. Или начиналась - ну это кому как удобнее. Путь был только вверх...

...-Ну, ты, придурок! Поосторожнее!
Офигевший Антон взглянул под ноги.
-Мало тебе, что меня убил, теперь уши оттоптать хочешь? Проходи быстрей, не топчи плешь!
Под правой ногой Антона в ступеньку, среди привычных уже черепов, была вмурована голова Петра Аркадьевича, бывшего соседа по парадной...

...В ту зиму Антон всерьез был озабочен финансовой проблемой. Во-первых у него завелась очередная пассия, Илонка, девочка не из простых. Пришел, увидел, охмурил - прокатывало где угодно, но не с ней. И кроме денег - приличных - спасти положение не могло ничего. Во-вторых плавно вытекало из во-первых. Антон продулся вдребезги. В автомат было спущено все. Денег не было, но был план.
Соседка Антона - из квартиры напротив - была близкой подругой его покойной матери, а по совместительству - довольно богатой вдовой. Вдова из нее получилась довольно - таки беспечальная. Мадам Элеонора (это ее самоназвание, по паспорту она была Клавдия Семёновна) с завидной регулярностью уезжала на различные курорты - "...нервы у меня расшатанные, голубчик, не нервы, а струны натянутые, как у рояля, но не того, который звучит, а того, который расстроен...". Крепить и настраивать системы организма ей помогали молодые сексотерапевты, всякий раз разные. Происходили сеансы настройки четыре раза в год. Как раз, через пару дней, мадам собиралась открыть зимний сезон оздоровительных процедур. Кандидат на поездку уже был зачислен в штат.
Элеонора по старой памяти пользовалась необременительными услугами своих соседей - цветочки полить, да пыль стереть. С тем и оставляла ключи Антону. Вот и сейчас Антон, сидя на кухне мадам и осторожно касаясь губами тончайшего фарфора антикварной чашечки, пил кофе, сваренный собственноручно сиятельной (только на спиртовке! Никакого плебейского газа, он губит аромат, как никотин - лошадь), в надцатый раз выслушивал немудреные распоряжения.
-Ты, голубчик, не забывай - у фикуса обязательно надо протирать лист, и только потом опрыскивать, а Клавдии ни в коем случае не давай печень! У нее холецистит.
Клавдией звали кастрированного кота. То есть, полноценным он был известен как Клавдий, а потом мадам где-то выловила слух, что кастрированные коты дольше живут. Счастье нашло долгожителя моментально "ну что ты, маленький, обижаешься? Мамочка для тебя старается, для твоего же блага...". После этого коту стало пофигу - он, или уже не он, а она...
Все эти поучения Антон привычно сливал в подсознание, попутно размышляя о том, где эта зараза держит бабки и цацки. Именно так - бабки и цацки, думал Антон, должен же быть какой то стиль...
Ожидание свершилось. Мадам слиняла, ключи бросила. План был безукоризнен. Алиби - идеально. На работе Антон сказал, что пойдет пить чай к рекламщикам, а рекламщикам обьявил о намерении выпить кофе в компании родных сбытовиков, после чего слинял. Офис его находился в пяти очень удобных минутах маневрирования галсами по дворам, так что времени у Антона было больше, чем блох у Кентавра - дворово-помойного пса, которого, боясь прослыть филантропом (филантроп - это сытый мизантроп), и подкармливал пресловутый Петр Аркадьевич. Из-за этого Кентавра Антон и погорел.
Все шло безукоризненно. Нашлись и цацки, и бабки... Антон не только надел перчатки, но и догадался повертеть в замке какой-то закорючкой. Где-то он читал, что закорючка обязательно поцарапает замочные потрошки, и все криминалисты решат, что замок был вскрыт отмычкой. В этом случае наличие ключей у Антона ровным счетом ничего не доказывало, скорее опровергало.
И вот, в тот сладостный миг, когда хабар жжет карман, а отмычка имитирует свою деятельность, на сцену (покормить Кентавра - вот оно, ружье на стене!) выходит Петр Аркадьевич. 48 лет, отставной майор, женат, имеет двоих детей, "Жигули"-шестерку( на которой и бомбит - а что делать, пенсия-то юмористическая), истинный русский, в порочащих связях не замечен, порядочен и честен до тошноты. Антон роняет закорючку, подхватывает и смущенно здоровается.
-Здрасте, Петр Аркадьевич. Я вот... Цветочки полить ... А замок заело... До свидания, Петр Аркадьевич...
Антон ссыпался по лестнице и рванул к себе в офис. Там, в архиве среди коробок и упокоилось награбленное честным трудом.
Ночью Антону явилась идея, как разрулить ситуевину. Он взял необходимый инструмент и, спустившись, влез под шестерку Петра Аркадьевича. Испортить передние тормоза было несложно. Сложнее оказалось оставить рабочим тормоз на левом заднем колесе. Но, в очередной раз, свершилась победа разума над косной материей. И уже вечером, Антон узнал о свершении неизбежного - на Московском проспекте разогнавшегося Петра Аркадьевича швырнуло на встречную полосу. В результате эту ночь Антон спал так же спокойно, как и Петр Аркадьевич в своем уютном холодильнике.
Илонка покорилась и все сошло гладко.

...Лестница становилась все уже. Поручни внезапно пропали и адреналин, взлетев и опустившись в организме Антона, заставил его забыть про нескончаемый моросящий дождь. Истоптанный Петр Аркадьевич остался в непроглядном заплечном далеке, и все так же хрипел позади потный толстяк в толстовке...
Антон продолжал подниматься. Все-таки награда обещана нешуточная. Как там агент сказал? "Ты сможешь подняться на самый верх, стать одним из Тех, Кто..." Это не тот верх, к какому Антон рвался, творя карьеру, это куда круче. Хотя и тут тоже приходится по головам маршрут прокладывать, а куда деваться. Антон даже не удивился, когда под его ногой вскрикнул Олег...

Сколько Антон помнил Олега Цветкова, столько ему и завидовал. Олежа дружил с Антоном с детского сада. И везде и всегда Антон был в тени. И родители Олега были люди не простые, и в должности не из последних. Это вам не медсестра на полторы ставки, и отец реальный а не иллюзорно-героически погибший. И в школе и в институте, куда Антон пошел прицепом к Олегу,и даже на работе в престижной и процветающей фирме по продаже тяжелых серверов и прочего сопутствующего - повсюду вторая роль. Точка. Без вариантов. Когда Олежку назначили начальником отдела сбыта, легкая дружеская неприязнь переросла в дружелюбную ненависть. А когда Илонка легко сменила Антона на Олега, стало ясно - Олег болен антоновкой и выжить не должен. После Петра Аркадьевича Антон твердо усвоил - за нарушение закона джунглей приговор бывает только один. Вся хитрость в том, кто раньше приведет его в исполнение.
Шанса Антон ждал почти два года. И вот - вечером, по окончании рабочего дня, Олег пригласил Антона к себе домой, пивка попить. Дело было, конечно же, не в пиве - дружба дружбой, но Олег к тому времени уже был птицей большого помета. Речь пошла о серьезных вещах.
-Слушай, Тоха, тут вот что. Шефа нашего верховного сурово за жопу взяли. Черные его сына держат, деньги просят. Он меня попросил помочь, а мне одному никак. Давай тебя впишем в тему. Пять штук зеленых сразу, еще пять - в оконцовке.
-Так, кого убить?
-Да подожди ты с шуточками своими дурацкими
-А ты акцентик приблатненный убери.
-Мальчики, не ссорьтесь. Я тут вам креветок принесла, прелесть просто - сказала вошедшая Илона.
"Сучка ты. И смотришь на меня как сучка. Я тебе что, насекомое членистоногое?"
-Так, Илона, выйди пожалуйста. У нас тут разговор серьезный - прервал Олег цепь приятных мыслей Антона.
Илона вышла.
-Так вот. Твоя задача - передать чемоданчик там, где скажут, и тому, кому скажут. Кроме меня никто не знает, кто пойдет на встречу. А я в это время буду на трубке рядом с пацаном. Потому тебя и позвал. Дело такое - доверия требует. Если в чемоданчике чего не хватит - у парня и у меня наступят летальные неприятности. Ну, что?
-Сдееелаееем! - уверенным баритоном пропел Антон.
-Вот и ладушки.
Креветки действительно оказались превосходными.
На следующий день Антон с чемоданчиком стоял у входа Электросилы. До срока оставалось минут пятнадцать, но тут Антона осенило. Он быстренько рванул за ларьки, присел и открыл кейс. Там лежало пять мешочков порошка. Антон открыл один, заглянул - порошок был светло-зеленым. Антон понятия не имел, что это, но был уверен - это не кокс, и вообще не наркота. По крайней мере, Антон такое раньше не видел. "Да и хрен с ним" - решил Антон и бросил один мешочек в кучу мусора. В срок он уже стоял на месте. К Антону подошел какой-то мент и посылка пошла по назначению. Больше Антон никогда не видел ни Олега, ни шефа. Потом говорили, что шеф повесился у себя в кабинете,но Антона это не огорчало. Огорчало лишь одно - вторые пять штук он так и не получил. Зато очень скоро пошел на место Олега. А вот Илонку он так и не вернул. Эта курица к маме в Подольск уехала. Горе у нее, угу, да....

...Внезапно Антон осознал, что под ногами уже нет черепов. И ступеней впереди тоже нет. Он стоял наверху. Над миром. Огорчал его лишь туман и мелкая пронизывающая морось, в которую превратился дождь. И еще неотлучный резкий запах пота. Толстяк! Антон резко повернулся, но поздно. С торжествующим ревом носорога в атаке толстяк снес Антона со ступеньки. И, падая, захлебываясь белесым киселем, царящим вокруг, чувствуя, как он рвет в клочья легкие, глотку, Антон с нетерпением ждал последней, феерически яркой секунды счастья в личной жизни...
... А тучи рыдали уже которую вечность... Задувал ледяной осенний ветер, с влажным шелестом волоклись по асфальту слипшиеся от сырости жухлые листья. Красные и желтые, чаще бурые - они были затоптанными, брошенными знаменами в панике бежавшего лета. Кругом сновали зонты, ловящие себе на крючок человечков. Они злорадно звякали спицами:- Ага, теперь наше время пришло! Час простуды и день распухших носов... А время смывалось дождем. День ничем не отличался ото дня. Осенняя клепсидра мерно отстукивала "Лета нет, ты врешь,ты врешь. День за днем - скорей умрешь!"
И не было солнца.
Уже - никогда.

Сообщение отредактировал AndreySk: 23:06:45 - 30.09.2017

[Джонатан]

... А тучи рыдали уже которую вечность... Задувал ледяной осенний ветер, с влажным шелестом волоклись по асфальту слипшиеся от сырости жухлые листья. Красные и желтые, чаще бурые - они были затоптанными, брошенными знаменами в панике бежавшего лета. Кругом сновали зонты, ловящие себе на крючок человечков. Они злорадно звякали спицами:- Ага, теперь наше время пришло! Час простуды и день распухших носов... А время смывалось дождем. День ничем не отличался ото дня. Осенняя клепсидра мерно отстукивала "Лета нет, ты врешь,ты врешь. День за днем - скорей умрешь!"
И не было солнца.
Уже - никогда.

Впечатляет. Признайтесь, Андрэ, вы этот кусок написали уже давно, а остальной текст к нему на днях приделали? У меня складывается впечатление, будто этот отрывок живет своей жизнью. Как бы отдельно от остального рассказа.

Сообщение отредактировал Джонатан: 20:56:33 - 01.10.2017