Сообщений в теме: 668

[Abver]

ФАТУМ, РОК ИЛИ СУДЬБА.

- Чесноком пахнет, - цедил вампир, мягкими шагами приближаясь к

стойке. - Эл, почему у тебя так воняет чесноком?
Эл - хозяин салуна - боялся. Он хотел ответить, что это все

поганые мексиканцы со своей жратвой, которую и свиньи есть то не

станут, и их нечистоплотность, и их... Но Эла так трясло, что

любая попытка что-либо сказать заканчивалась прикусанным языком.

Зубы стучали, ладони, привычно рассположенные на столешнице,

влажно по ней хлопали.
- Эл, - по-змеиному шелестел вампир, - надеешься выжить нас этой

ерундой? А, Эл?
Голос гипнотизировал, хотелось отвести взгляд от тонких бледных

губ чудовища, от багрового языка, изредка между ними

проскальзывающегося, от сверкающих огоньками свечей клыков. Но

там, за границами ужаса, было еще страшнее. Что случилось с

Ханной? Почему, сказав "Папа, они...", дочка вскрикнула и

замолкла? И не издала после этого ни звука. Не хотелось знать

ответы на все вопросы, множить горе.
А вампир уже стоял рядом, словно и не было преграды в виде стойки.

Он улыбался. Улыбался и Эл. Он шумно втягивал воздух хищными

ноздрями, и жертва вздрагивала от волнения. Вампир улыбался еще

шире, и Эл подставлял шею.
Страх достиг апогея, и превратился в наслаждение. Короткое, но

самое яркое ощущение в жизни хозяина простого придорожного салуна

"Золотое копыто."

Фог откинул бездыханное тело и с неудовольствием посмотрел на

залитые кровью руки.
- Янки пил слишком много виски, - проговорил он, скривив рот, -

жидкокровное животное, - и с отвращением оглядел заставленные

бутылками полки. Потом повернулся, поискал полотенца.
- Эгин, - сказал, вытирая руки, - неужели отродье этого скота

действительно вкусно?
Брат все еще стоял на четвереньках, слизывая с пола густую красную

жидкость. Рядом лежала девушка, мертвыми глазами наблюдая за тем,

как пьют ее кровь. Вампиру нравилось, что еще неостывшее тело

скрашивает трапезу, улыбался, по-собачьи лакая кровь, и косился на

безжизненное лицо, лишь иногда кривясь от попадающих на язык

длинных светлых волос.
- Своим видом ты позоришь наш род, - сказал Фог. - Поднимись с

колен.
Эгин - младший брат Фога - встал, кинув последний взгляд на Ханну.

Облизнулся.
- У меня першит в горле, - проговорил он. - Здесь много чеснока.
- Это мексиканец. Всего один. И чеснок ел несколько дней назад...

Будь мы тут вместе с ним...
- Я голоден, брат, - не дослушал Эгин.
- Мы останимся здесь, - ответил на это Фог, - и наедимся вдоволь.

На много лет вперед.

А в это время, с юга, преодолевая сопротивление сильного ветра, на

коне несся всадник. Он был высок и крепок, по плечам мели пышные

усы, и по ветру развевался длинный чуб - одинокий клок волос на

выбритой голове.
И был этот путник не кем иным как Тарасом Глюком, урожденным

казачьего сословия, отважным, хоть и беглым, запорожским казаком,

волею провидения оказавшемся в тысячах верст от родного дома, за

морями и океанами.
И кто знает, рок, фатум или судьба в эту неуютную ночь заставили

Тараса на привале наесться сала с чесноком, послали ветер,

сбивающий запах, и затмили сознание вампиров предвкушением жертв,

но к полнолунию казак остановил коня у старого деревянного дома с

покосившейся вывеской "Золотое копыто". И кровопийцы к этому

времени еще не успели убраться с места свего пиршества.

[Abver]

ВСЯ ДОМАШНЯЯ РАТЬ.

1.

До чего же они глупые! Сегодня рыжий опять потер ленолеум апельсиновой кожурой. Мол, кошки не переносят запаха цитрусовых. Да уж, вонь отвратительная. А подумал бы: ведь в туалете тоже частенько такое амбре стоит, что хоть вешайся. Сам носом крутит и ворчит, но все равно же писает и какает. Почему же мы не должны ходить в туалет в положенном (для нас) месте, даже если там пол зазря натерт какой-то гадостью? Воистину, как существо определяет других, таковым оно и само является. Вот люди считают всех неразумными. А сами? Ума даже на то, чтобы накормить меня чем-то кроме этих сушеных козьих какашек, не хватает. Попробовал бы. Сам то чай не сухарями питается. И чему его в университете учат? Вот бы меня к ним на семинар. Погоняла бы я его по курсу "Основы содержания благородных кошек" и по факультативу "Почитание кошкобожеств".

2.

Ну что за бестолковое животное? И мордой тыкал, и лупил, и по хорошему в ванночку переносил, и чем только там не мазал: уксусом, содой, хлором. Линолеум до пола проело. А ей хоть бы хны. Эх, мама! "Посмотри какая кошечка! Давай ее солнышком назовем! Прямо под цвет твоих волос!" Запах! Шерсть в каждой щели! Вой этот ежемесячный! Лучше бы я родился лысым! И сегодня утром: "Апельсином натри, они этот запах не переносят." Ага, натер. И что? И по-маленькому, и по-большому уже сходила. Будто специально. То ли дело Боб? Выгуливай его два раза в день, и никаких бед. И хвостиком помашет, и оближет. Не то что эта...

3.

А-а-а, гад, давай быстрее! Утром проснулся и говорит: "Да ладно, Боб, мне бежать пора. До вечера потерпишь?" А вечером пришел и: "Не до тебя, Боб." А слышал ли ты, олух и лентяй, что у порядочных собак, не могущих испряжнаться в доме из принципа, от долгого воздержания может мочевой пузырь лопнуть? И все от преданности, будь она неладна. Вон рыжая: что хочет делает. Хозяин приходят, а она даже усом не ведет, на диване урчит. И ничего: и кушает от пуза, и писает где хочет. И чешут ее каждый день, и ногти стрегут. И... А люди, почти что боги, не видят этого вопиющего безобразия, холят и лелеят этих домашних паразитов. Мы, преданейшие из существ, столетия пытаемся показать и доказать ту злую сущность, что скрывается в этих хитрых исчадиях ада. В легенды вошла наша вражда! Наша праведная борьба! И что? Мы для всех тупые валенки, а они - хрустальные туфельки, гуляющие сами по себе... Эх, завидно. Тут вкалываешь за троих, а лавры все ей. Вон хоть бы мышей ловила, а то все самому. А я ведь не приспособлен! И мышь - тварь хитрющая. Небось у кошки училась.

4.

Хорошо, когда кошки не выполняют своих прямых обязанностей. Ест, спит. Еще год-два, и бегать не сможет. А что этот амбал сделает? Гавкнет? Все, на что его хватает. Ни реакции, ни скорости, ни ловкости. Стоит отдать кошкам должное: они прирожденные охотники. Только многим не хватает размеров. А есть еще люди. Тоже опастные существа. Но речь не о хозяине. Как бишь его? Здоровый? Да. Сильный? Еще бы. И чем то на Розанну похож. Ленностью и цветом шерсти. И такое не то что мышь - мамонта изловить не сможет. А вот есть у него родственница, изредка приходящая! "Ну и грязь у тебя, - поворчит, - мышей тут развел!" И как обо мне вспомнит - разводит бурную деятельность. Машинерии смертоносной расставит везде, да еще и сыром ее напичкает (кто сказал, что я сыр люблю?). И яда кругом насыпит (кто в здравом уме отраву есть начнет?). И удивляется, что это нарушка не попадается? Не карась, ума хватает, чтоб не ловиться. Н-да, опасная дамочка, но все равно глупая. Вон и таракан так думает. Его так никто прихлопнуть уже с времен заложения фундамента дома прихлопнуть не может.

5.

Ирония судьбы - самый маленький и самый умный. Об этих стропилах речь вообще не идет. Ходят, что-то делают. И чем они живут, такие большие и тупые? Только и знают, что едой разбрасываться. А этот, тоже здоровый, о четырех лапах. Топает, лает и слюнями брызгает, да капли с трех таких как я. Лизоблюд. Присмыкается перед прямоходящими. А мог бы так сделать, чтоб по струнке ходили. Эх, мне б его размеры! А та, что поменьше. Вроде и не выпендривается много: лежит себе на диване да промежность вылизывает. Все ничего, только как написает лужу... А хозяин по своему неразумению всякой мерзость это место в ленолеуме до дыр протер, и прям над моим любимым убежищем. Так что как эта подруга по-маленькому сходит - у меня с потолка ручьи текут. Лучше бы мышей ловила. Кстати, и о мыше. Ничего ведь мне не сделала. Но не люблю я панибратсва, а она возомнила себя (еще бы не возомнить, коль мозг меньше спичечной головки) равной мне! Виданое ли дело! В этом доме если кто и может расчитывать на гротескное, весьма натянутое сходство с моей персоной, так это мамаша хозяина. Ей бы еще четыре ноги и роста раз в тысячу меньше, и я бы не раздумывая... Детишки наши не то что в ядерную зиму выжили бы, а в космосе бы без скафандра существовали бы без неудобств. К слову, вот и она.

6.

И в этом доме все как всегда: квартира не убрана, кошка не кормленна, собака не выгуляна; мышь роет свои ходы, а таракан хозяйничает на кухне. Боб, бобик, уй ты мой сладкий, сейчас мама с тобой погуляет! Андрей, это твоя собака! Ты знаешь, что у собак от долгого воздержания могут быть проблемы с мочевым пузырем! А апельсин так и не помог? Вот ведь упрямая кошка! А вот и она. Что, Розанночка, опять пописала? А ванночка на что? Что урчишь? Сделала гадость, и теперьи теперь радуешься? Ай-яй-яй! А мышей кто ловить будет? А то в кладовке все что можно погрызено. И вот ведь какая: ни мышеловки не помогают, ни яд. А у соседей кошка еще тараканов ест. Вот так! На кухню ночью зайдешь, и пугаешься: оказывается, и у тараканов бывает ожирение. И еще какое, степени эдак десятой. Хоть инвалидность давай. Господи, когда же все это закончиться? Столько живности в доме и вся бестолковая!

7.

А ты толковая? Прежде чем ко мне обращаться лучше бы в зеркало посмотрела. Сказано ведь (а может и не сказано, но должно быть), что в каждом человеке и живой твари моя частица, а я суть бесконечный, и стало быть частица от меня - бесконечная (может и не так, но быть так должно; мне так хочется). И божественная. Что за глупые люди? И что за бессмысленные зеркала они делают? В них ни божественной искры, ни других полезных вещей не видно. И что перед ними по часу делать можно? Посмотри, толковая дама, в зеркало, поглать песика, улыбнись мурке. Сына своего оболтуса поцелуй. И о мыше подумай. И таракана добрым словом вспомни (хотя гадость это редкостная). И кто то из них тебе обязательно поможет. Ибо везде есть я.

[Флора]

ВСЯ ДОМАШНЯЯ РАТЬ.
Абвер, забавно - вот тут недавно знакомый мне народ писал эссе на тему "Таракан - венец эволюции". Вот, думаю что твой рассказ получил бы зачет по этой теме
Ещё одна ассоциация - одна из моих самых любимых книг "Символ веры третьего тысячелетия". Там был момент насчет кошек, пищущих дневники.
Так что порадовал, спасибо

[Party]

почитала... интересно, мне понравилось

[Abver]

Вангер, я все слышал про "не все читал". Это раз.
У меня есть рассказ о рождении. Скорее даже о перерождении. Вот названия не помню, но есть (партизанка подскажи). Это два.
И где спасибо за темку? Жду от Партизанки. Это три.
Флора, ну что за упрямство? Ты ж вряд ли у меня все читала. Это четыре.
И не принципиально кто и что написал. У Партизанки ничего получилось, и то хорошо. Это пять.

[Флора]

Флора, ну что за упрямство? Ты ж вряд ли у меня все читала. Это четыре.
И не принципиально кто и что написал. У Партизанки ничего получилось, и то хорошо. Это пять.

Я читала все, что ты размешал на форуме, это раз. Сам понимаешь, если ты пишешь что ещё и хранишь сочиненное в другом месте - мне это не прочитать. Черновики я твои прочитать не могу, как и ты мои. Тем более, что я постоянно доказывала следующий факт - рукописи горят. В смысле уничтожала все, как только достигался какой-то критический максимум. Гм, вот и сейчас опять у меня бумажных черновиков один такой ящик, жечь жалко - запах плохой будет. Тем более что часть переведена на электронное хранение. Казалось бы - файл стереть легче, чем сжечь бумажный исходник. Но мне почему-то тяжелее. Так что надо разбирать жесткий диск, а то превратился он в свалку рифмованного хлама, а местами ещё и проза. Бррр, жуть. И стереть жалко и сил объединять в единое целое тоже нет. Скажем так, то что я размешала на форуме раньше, это выжимка. Мои старые черновики+ то влияние, которое в целом этот форум оказал на меня. Я читала форум этот давно, все ж таки я с 1993 года читаю журнал Если, а там в начале каждого номера ссылка на сайт rusf.ru. Так что как только я пролучила более или менее стабильный выход в сеть, это было примерно в 1997 году, я начила читать все подряд ресурсы посвященные фантастике, мифологии, религии (начав конечно, с тех ссылок, которые были в моем любимом журнале). Как только я находила в каком-то произведении отклик, по принципу "свой-чужой" я доставала старые черновики и сжигала то, что мне казалось плагиатом. То есть я стирала то, что было вторичным, написанным под влиянием какого-то автора, чужой идеи.
Потом я пришла к выводу - проще не писать, не рисовать, не петь. Если кратко - поставила запрет на любое творчество свое. Так как оно было изначально, по природе своей вторичным (видимо, с точки зрения электронной логики я сумматор, правда с перезаписываемыми фильтрами )))))
Слушаю белый шум Вселенной
Потом поняла, этот путь неправильный. И вот уже пятый год ищу что-то, ещё бы знать что, и в мире, и в себе. Так вышло, забвно даже, этот форум третий, где я все-таки прошла регистрацию - стала из Гостя - пользователем. Этот год вообще силен именно в степенях тройки В том смысле, что многое повторяеться именно по три раза. Видимо, чем дальше - тем более упрямой я становлюсь. Бывает. Лишь бы система не давала сбоев по 7 раз подряд, а то слишком, я не выдержу. Или найду закономерность или поверю в Теорию Хаоса

Извините за столь длинный ответ. Бывает

[Abver]

Флора, ну извини, если заподозрил тебя в отлынивании от чтения. Сам не все читаю, вот и перекладываю вину на других.
Но подход твой к мирозданию и проблемам творчества в особенности... м-м-м... излишне труден, по-моему. Ладно, комментировать не буду, ибо спор на месяц растянется.

[Флора]

Abver, давай просто перенесем спор в твою или мою тему, чтоб Партизанке не мешать. К вопросу о сложном подходе к творчеству: меня просто постоянно в плагиате и вторичности обвиняют и обвиняли. Я смирилась, но все равно обидно

Сообщение отредактировал Флора: 18:29:32 - 26.09.2007

[Abver]

Флора, давай в мою. Согласен отдать ее на растерзание.

Перенесла сообщения из темы Дебют. Нормально?

[Abver]

Вот почему я не признаю подобный "гоголевский" подход к творчеству (мол, что не нравится - в топку). Очень трудно отделить зерна от плевел. Автор априори относится к произведению предвзято, и не всегда со знаком плюс. Чаще молодой сочинитель думает так: "Плохо я написал. Никому не понравится. Я бездарь..." Собственное творение кажется плохим, и он его никому не показывает, а то и, как ты и мусью Гоголь, сжигает. А ведь без чужого мнения, критики развитие невозможно. Сам автор себя не оценит. И если сам будет определять свое творчество - так и будет вариться в собственном соку.
По плагиату. Практически любое современное произведение можно назвать плагиатом. Мы живем в то время, когда все мало-мальски оригинальное уже написано. Фактически, сегодня стоит проблема не "что и о чем писать", а "как писать". К тому же, любое творчество - как мыслительный процесс - это переработка опыта, интеллектуального и чувственного. В том числе и того, что человек прочитал за свою жизнь. В какой-то мере плагиат.

Мое отношение к творчеству куда как проще. Графоманство (а я графоман, при том дикий) для меня - это, во-первых, увлечение, во-вторых, способ самовыражения, и в-третьих, способ заработка. Но не измывательство над сосбтвенной психикой (как у тебя, мне кажется): чтобы я добровольно удалил собственноручно написанный текст... Я удавлюсь лучше.
Меня часто обвиняют в "промышленном" подходе к творчеству. Ну что ж поделать? Или все, или ничего: либо я буду писать много, либо вообще не буду писать. И не могу я писать в стол. Без реакции на свои творения я не могу жить. А гонорар эту реакцию приятно скрасит.
А поиски ЧЕГО-ТО ЭТАКОГО - по-моему, пудренье мозгов самому себе. Что нравится и что вызывает интерес - о том и надо писать. "Вечные поиски" - это творчество без цели. А цель должна присутствовать всегда.

[Party]

Флора, я согдасна с Абвером. Писать, а потом уничтожать творения - это не вариант. Если тебе что-то не нравится, это еще ни о чем не значит. А из "скопившегося" можно сделать какой-нибудь самодельные альбом-альмонах.

[Abver]

Нас больше.

[Abver]

Ладно, между делом выложу очередное начало. Недоброе произведение о недобрых людях с психопатом в главных героях.

Глава первая.

- Значит, ты утверждаешь, что эта стрела попала тебе в руку? Да, Видро?
Тэсс Видро - крестьянского вида мужик, даром что приказчик - переминался с ноги на ногу и старался на смотреть на хозяина. Еще больше его смущал толстый краснолицый мужчина, устроившийся сбоку от хозяйского стола. Тови Ангару. Префект города.
Хозяин кабинета - Сэкус Таниур Хам - купец, мануфактурщик, золотодобытчик, банкир и прочее и прочее - сидел за огромным письменным столом и вертал в руках длинную черную стрелу. Свой внимательный взгляд он переводил с Видро на оружие и обратно, от этого приказчику становилось страшно. И он чувствовал, что тоже самое ощущал префект: Ангару потел и время от времени нервно кряхтел.
- Видро, это - не простая стрела, - меж тем говорил Хам, так спокойно, что мурашки по коже бежали. - Я в этом немного понимаю...
"Если человек с таким положение как Ангару, - думал Тэсс, - робеет перед господином, значит... - В груди похолодело. - Что же тогда могут сделать со мной?"
- Наконечник, - продолжал промышленник, - из красной стали. Редкий металл, к тому же, рецепт его изготовления знают только пещерные эльфы. Они же и используют его для производства клинков.
- Я о чем и... - хотел вставить Видро, но хозяин его резко оборвал:
- Не перебивай! - И сразу сменил тон на приторно вежливый. - Только вот ветви сегайского дерева растут исключительно на Басмане. А там безраздельно правят островные кланы... А оперение сделано из хвостовых перьев совы Дамаскена - охотничьх птиц кешурей - темных лесных эльфов...
"Прям этой стрелой и заколет," - думал Видро, все больше и больше сутулясь.
- Друг мой, обьясни же мне и господину префекту, какие такие эльфы ограбили мой обоз и вытащили из моего кармана сто тысяч золотых? Пещерные, островные или все-таки лесные?
Хам замолчал, рассматривая провинившегося подчиненного. У стены влажно хрюкнул господин Ангару.
"Они были высокими, тонкими и с длинными волосами, - мог бы сказать Видро, - а еще у них была молочного цвета кожа. И из луков они били очень метко... Да я вам уже все рассказывал..."
- Они... - все-таки начал приказчик редкостно длинную для него речь... Но продолжить ему было не суждено: Сэкус Хам с коротким рыком подскочил и с размаху, словно копье, метнул в него стрелу. Она вошла в горло. Тэсс захрипел и ничком повалился на пол, заливая кровью дорогой ковер нуэзской работы. А убийца одним прыжком преодолел стол. В руке он сжимал боевой нож.
- Запомни перед смертью, - прошипел Хам, переворачивая Видро и жадно заглядывая в угасающие глаза, - за сто тысяч ты купил у меня вечное счастье: разве не благо всей семьей попасть в рай? Жди свою жену с детишками...
Кабинет наполнился визгом. Это кричал префект.

[Abver]

КОЩЕЙ И ПОРТНОЙ.

К о щ е й: Очень надо!
П о р т н о й: Игл нет.
К о щ е й: У меня прием!
П о р т н о й: Игл нет.
К о щ е й:Бал у самого Сатаны.
П о р т н о й: Игл нет.
К о щ е й: Уу, гад! На, своя... Да аккуратненько, в ней жизнь мояяяяяяя!!!..
П о р т н о й: Что ж она у вас такая хрупкая...

[Party]

начало какое-то жутковатое и резко обрывающееся

[Флора]

Флора, я согдасна с Абвером. Писать, а потом уничтожать творения - это не вариант. Если тебе что-то не нравится, это еще ни о чем не значит. А из "скопившегося" можно сделать какой-нибудь самодельные альбом-альмонах.

Гм, меня похоже не поняли. Я не сказала, что мне не нравиться. Наоборот, у меня нет мук творчества, всяких там кризисов идей и прочего. Я могу сочинять безостановочно, сопроваждая рассказы рисунками и т.п. так долго, как это возможно. Это и смущает. Так послушаешь, у всех творческие поиски, проблемы. А у меня одна радость творчества. Вот и думаеться не правильно это как-то
Сжигаю я то, что пишется в мрачном настроении. Это такой психологический прием. Накопив "черный ящичек" проблем уничтожить его. Помогает, правда угрызения совести появляються немного.

Насчет самодельных альманахов. Есть такое, я правда больше по заготовкам к спектаклям делаю. В том плане, пишется сценарий. Рисуется афиша, костюмы и т.д. и т.п. Правда опять же, все это накапливаеться и пылиться. Потом начинает раздражать
Ещё интересный момент, мне нельзя перечитывать то, что я пишу. Тоже текст раздражает, не потому что плохо или ещё что, а хочется переделать, отредактировать. Вот и получается - от изначальной идеи ничего не остается.

[Флора]

Ладно, между делом выложу очередное начало. Недоброе произведение о недобрых людях с психопатом в главных героях.

А Наковальня или Вороний кодекс пишутся? Интересно же.
Кстати, насчет подростков в космосе, сходящих с ума. Читал исследования по педагогике? Интересный момент, с точки зрения классического психоанализа: если человеку сняться красочные, цветные сны, это один из первых признаков шизофрении. Может тебе пригодиться, если ещё что интересно спрашивай. Все ж таки меня этой дисциплине долго учили.

Новое начало очередной повести пока не читала, позже исправлюсь.

[Abver]

Пишутся, пишутся.
А в педагогике я полный профан, и все что в наковальне выдумано по поводу детишек - взято из головы, на основе небольшого институтского курса.
Про цветные сны - слыхал. Значит, у меня шизофрения уже лет пятнадцать. А такой вопрос: я - дальтоник. Со мной это правило действует? Хотя сны цветные.

[Abver]

ОБИДА НА ВСЕЛЕННУЮ.

- О, господи, за что все несправедливости земные?! За что мучения людские, кого винить?! За что виниться?! Иль мы не дети тебе?! Мы погибаем без причины! В страданиях и со стоном на губах! Откуда зло! Откуда его столько! Захлебываемся мы в ненависти, войнах и убийствах! За что нас возненавидели небеса! Неужто человек повинен так, что всю жизнь вынужден терпеть страдания? Прости нас, если можешь, а лучше наставь на путь истинный. И обьясни: за что...

А бог взирал на праведника с грустным выражением лица.
"Он молится, - думал всевышний, - чувствуя свою вину за все несчастия Земли. Единственный, кто, возможно, заслуживает снисхождения. Увы, увы, увы..."
Проблема вся лишь в том, что бог не мог дать этого желанного всеми людьми блага. И бессилие его шло из его детства...

- Богомаз, к доске, - строго велела учительница, разглядывая новую жертву через призму толстых очков. Класс облегченно вздохнул, и каждый отодвинул от себя педагогическое возмездие.
Богомаз обреченно встал, понурив голову пошел к доске.
- Пиши задачу по космическому проектированию, - безжалостно казнила его словами Карина Ивановна, - какой получится вселенная, если создать ее из десяти процентов зла, такого же количества добра и остального безразличия, полного.
За линзами мелькнуло ожидание поставить двойку в роковой журнал. Последний же открыл бумажную пасть зверя, верой и правдой служащего ученическим врагам.
- Я... я не знаю... - тихо произнесла жертва, и только пол с учительницей услышали позорные слова. Класс колыхнулся, замер, предвкушая бескровную расправу. Журнал готовился к обедне, учительница суть свою раскрыла:
- Ты, Богомаз, редкостная бестолочь, - с немалым удовольствием протянула она, - ни космос ты создать не сможешь, ни мироздание, ни счастье для существ. Оставшаяся доля безразличия - вот твой внутренний мирок. Бесцветный, некрасивый, глухой, немой и просто никакой. Как вакуум, который для тебя - материал. И даже атом - основа из основ - простейшая частица - слишком сложен, чтобы его ровнять с твоей душой. А двойка - вот единственная отметка, способная хоть как то душеночку твою определить.
Слова вонзались в то, что было недостойно частицей примитивной быть описанной. И сердце обливалось кровью того, кто никогда не стал бы богом...

- Господь, спаси и помоги, дай сил пройти путь жизненный достойно. Ни подлостью, ни жадностью, а благодетелью и помощью другим. И зароди зерно добра в каждом человеке, ибо сами не взрастят в себе сие благое чувство...

"И я б хотел, - думал создатель вселенной, со странным выражением лица смотря на юношу, кровавым потом обливающегося, - да не могу, и неизвестно, виной тому обида от учителя или простая нерадивая учеба..."

[Abver]

ВЕК ДЕВЯТНАДЦАТЫЙ.

"Мы, нижеподписавшиеся смерды, сим документом удостоверяем, что господин наш - Арачеев Николай Земеич - судом нас судит дюже немилосердным, стегает плеткою день ото дня, калеными печатями клеймит и прочие жестокости творит, такие, что люд наш деревенский от той неволи стонет и притеснения всяческие испытывает. А девок он так любит сечь и разные другие непотребства он с ними вытворяет, что писать здесь о блуде этом нет никакой христианской мочи. Ваше Высокоблагородие, письмом мы этим сообщить хотим..."

- Хотите, гады, - верещал взбешенный Арачеев, - чтобы вас всех в колодках до зимы держал? Нагайкой каждый день по сотне рах спину ласкал, а? Ишь, грамотные, каждый чай не больше буквы знает, а вот как кляузу складно написали. Мне даже завидно, хоть пять годов в университете книжки изучал.
Стояли молча крепостные, тоскливо головы косматые понурив. И только староста - смельчак от возраста немалого - тихонько произнес:
- Так и по сотне не получится.
- Эт ты с чего, Ефим, таким алгебраистом стал, - мгновенно отреагировал помещик, - тебе и десяти ударов хватит: пожил уже, пора и честь знать.
- Так то не я, - отважно шамкал дед, - то ваш приказчик - Андронос Цехалыч - привез вчера повозку новых розг с нагайками и плетками в придачу.
- Для вас старался, старая зеленка, чтобы разум в головы через загривок вам вбивать...
- Так плетки лазерные, с атомным мотором. Такой разок махнешь, и просека в лесу. А вы - пороть нас. Напоритесь, и не останеться в деревне никого.
Задумался хозяин, и в мыслях подбородок почесал.
- Эх, басурманский осьминог, - вскрикнул в сердцах, - ведь знал, что обитателя морского, с другой планеты, на работу брать совсем нельзя. И правду говорят: альдебаранцу жизнь - то русскому хуже последнего несчастья. А он ведь топливо космическое мое потратил, сволочь.
И Арачеев, так нелицеприятно отзываясь о приказчике, ушел на задний двор и вскоре вернулся, с мягкой зеленой плотью в руках.
- А вот и он, - сказал, Андросом Цехалычем потрясая, - и им я вместо плеток и кнутов на ваших спинах буду рисоваит узоры и вдалбливать порядки и законы.
Увидели крестьяне шипастые щупальцы, ужас пробежал по их серым лицам. И общую мысль высказал главный из них - Ефим.
- Мы, барин, лучше на поля пойдем, а то стогов скопилось... Да и как мир наш без антивещества.
Отправились все смерды возделывать антиматерию, а Николай Земееч долго смотрел им в след.
- И что за глупости вокруг творятся? - сказал он сам себе, - не просвещенный девятнадцатый, а какой-то тридцать третий век.
- Пусти, хозяин, - пропищало чудо - зеленое, шипастое и в мерзкой слизи, - а то подам я в профсоюз наш - осьминожий, и потеряешь ты от штрафа много денег.
Хозяин же раздумавать не стал: пошел в амбар, длиннющую розгу в укромном уголке нашел, да высек несчастное созданье, как сотни раз до этого он девок тут немилосердно сек. На следующий день купил он воз привычных плеток, на поле приказал пшеницу посадить, и век тридцать какой-то предвратился в норамльный девятнадцатый. Вот только барин Николай Земееч приловчился вечерами не девок крепостных, а всяких обитателей морских пороть.