Сообщений в теме: 668

[Abver]

ЕВАНГЕЛИЕ ОТ ФЕКАЛИСТА.

Глава 1.
Святые черви навозные.

"Два червя переползают дорогу.
- Спорим, тебя первым раздавят.
- Нет, тебя.
- Нет, тебя.
- Нет, тебя.
- Нет, тебя-я-я-э-э-э...
- Я ж говорил, что тебя-я-я-э-э-э...

Старый анекдот."

Конечно, все завязалось не просто так. Это сначала они думали, что идея эта пришла спонтанно. Только позже они поняли, что мистика недалеко ушла от религии...
Но, по порядку.
Однажды приятной летней ночью два студента играли в увлекательную страдегическую игру, нещадно щелкая компьютерной мышью и азартно поругиваясь. Если быть более точным, это были штуденты в отставке, так по своей воле и не окончившие не ставший им родным вуз, но по чужой, очень даже не доброй, воле отчисленные за академическую задолженность и регулярные прогулы.
Но прискорбные события зимней сессии были обоими благополучно забыты, до сентября и призрачной возможности восстановиться было хоть и уже не далеко, но всеж еще не близко, и два бывших студента наслаждались жизнью. Пока.
- У него войск больше, - тихо, с немного недовольной интонацией, сказал один второму.
- Ну а мы сюда, - ответил последний и несколько раз кликнул мышью.
Замечу, что при одинаковом социальном положении и связывающей их дружбе эти два парня были совершенно разными.
Тот, что предупреждал о численном перевесе вражеской армии, внешностью походил на неряшливого интеллегента. Худой, но не костистый, с какой-то мягкостью и в чертах лица, и в фигуре. К его хмуро-недовольной физии все давно привыкли, как и к слегка раздраженной и вялой манере говорить, и вечной неудовлетворенности всем и вся, и нежеланию говорить и высказывать свои мысли. Лишь немногие могли наблюдать Тимура (так его звали) возбужденным, громко недовольным политикой государства, глупостью начальства и непониманием родителей.
Товарищ Тимура был чуть выше среднего роста, с таким особым типом фигуры, когда со стороны и в одежде человек кажется крепким и кряжистым, а на деле оказывается худым и тонкокостным. Его звали Евгением. И Евгений по поведению напоминал активного сандвиника: громко говорил, шутил, смеялся, жизнерадостно жестикулировал. Правда, таким он становился очень не всегда: для большинства знающих его он был неразговорчивым, хоть и предельно вежливым не другом и даже не товарищем, а немного равнодушным знакомым. Впрочем, кто-то о нем мог поведать темные истории, когда парень показывал далеко не ангельские черты характера.
Обоим было по двадцать лет, и особых планов на жизнь они не строили. Работали ночными охранниками, регулярно пили пиво и водку, и частенько вот так собирались и играли не в очень сложную, но душевную игру, которая им уже порядком надоела, но и отказаться от которой, как от дурной привычки, они не могли. Евгений считал, что дурные привычки расслабляют, и каждый должен иметь одну-две для психического и психологического здоровья. Тимур по этому поводу не думал ничего.
Евгений имел свое мнение по любму из возможных вопросов всех отраслей (знакомых ему) знаний и сторон жизни. Самое удивительное, это мнение могло несколько раз за день измениться. "То, о чем я думаю, и как я думаю, зависит от погоды, содержимого желудка, цен на нефть и состава крови". И еще от сотен других факторов, поэтому мысли его предугадать было невозможно, в отличии, вот странность, от поступков. В этом отношении Тимур был другим. Он то, как раз, не всегда был предсказуем в действиях, но вот мнение всегда имел может даже излишне догматичное.
И удивительно, что при своем совсем не духосовершенствующем существовании и недавних событиях в вузе, ни одного, ни второго нельзя было назвать бездарями. У Тимура дома где-то далеко на антресолях лежала затертую коробочка с серебрянной школьной медалью. У Жени таких богатств не было, и дома ничего даже похожего не имелось, потому что грамоты и дипломы о победах в многочисленных предметных олимпиадах вплоть до областного масштаба он давно и прочно потерял.
Почему отличная учеба в школе вылилась в даже хуже, нежели безрезультатное, "непросиживание штанов" в вузе - бог весть. Но недюжий ум и у Тимура, и у Евгения являлся фактом. Оба хоть друг другу и не признавались, но причину такого парадокса знали - да, да, комплексы, страхи, неуверенность в себе и прочая, прочая, прочая... Все те мозговые тараканы, которые, такое впечатление, заражают только умных и талантливых, обходя стороной посредственности. Разве что Тимур ставил во главу угла глупость других, а Евгений - свой интеллект.
Кстати, у обоих он был весьма высоким. Хотя отношения со знаниями у ребят разнилось. Если Женя был неслабым для своего возраста эрудитом, имея значительные, хоть и в большинстве своем поверхностные, знания во многих дисциплинах. То Тим достаточно глубоко был сведущ в математике, программировании и технике, но особой начитанностью не отличался. И кто из них умнее - они решить не могли, греша в первенстве каждый на себя. Правда, внешне за умника всегда принимали Тимура, тогда как Евгений имел привычку вести себя неинтеллектуально, использовать в речи выражения-паразиты и материться.
И вот две индивидуальности, к слову, талантливые индивидуальности, сидели ночью в большом солидном офисе и играли на рабочем компьютере в надоевшую вредную привычку. Короче, бездарно проводили время.
- Слушай, - сказал Евгений, что-то внимательно разглядывая на мониторе, - надо чего-то мутить. Ну там, может партию создать или клуб какой...
Тим по привычке скривился.
- Зачем... - страдальчески осведомился он.
- Как зачем? Не идеи ради, а бабок для. Ну а что еще делать? Доучиваться и бумагу остаток жизни марать?
- Ага... Ну создай. Только сомневаюсь я...
Тут в игре что-то произошло, и Евгений, дико вереща "сектанты", стал быстро двигать и щелкать мышью. Из динамиков послышался звук спускаемой тетивы и сдавленный вскрики людей. Через пару секунд кризис был разрешен, и убийца "сектантов" позволил себе записаться и откинуться на спинку твердого офисного стула.
- Отдохнем?
- Давай...
Тимур пошел ставить чайник для кофе, а Женя начал расхаживать по выдержанному в постельных тонах офису, потягиваясь и пытаясь скользить по гладкому, выложенному белой и черной плиткой полу.
- Или секту, - громко сказал он, чтобы друг, копошащийся в подсобке, его услышал. - А что? Вон Еговы сколько имеют лавэ с этого. Че мы - хуже?
- Тогда нам нужен пророк какой-нибудь, - отозвался Тимур, - с чудом. Говно у него, например, в золото превратилось...
- Тоже ничего, - согласился Женя, - а мы будем апостолами. Я старший, а ты чуть пониже. Кстати, удобно жертвоприношения совершать: вон полная канализация жертвенных даров...
- Ага, и нам - ритуал, и городскому хозяйству польза...
- Так и будем говорить: "Сегодня обряд жертвоприношения, поэтому все надеваем болотники и респираторы"...
Обоим шутка понравилась, и, как это часто бывает, друзей понесло. Со смехом они перебивали друг друга.
- И главное священодействие - утреннее посещение священного клозета...
- А в ряды будем принимать по весу божественной субстанции, извергаемой из не менее божественных "врат"...
- А главного буду Фекалистом звать...
- "Евангелие от Фекалиста"... Звучит.
Идеи лились как из рога изобилия. Это потом они удивлялись, как такая абстрактная темка могла их заинтересовать. Они и сами не заметили, как перешли к вполне серьезному обсуждению того, как создать свою секту.
-... Нет, пророк должен быть. Без сильной личности народ за нами не пойдет...
-...Только на веру, чистую, опираться нельзя. Должна быть и научная, точнее псевдонаучная, обоснованность...
-...Какой-нибудь неудачливый интеллегентишка. Чтоб язык был подвешен. Ну и по фейс-контролю подходил...
-...Главное - расчет на все слои населени. Большинство ведь по бабулькам работают...
-...Поспешишь - людей насмешиш. Все вдумчиво, проверено...
-...Жадничать не стоит. Увидишь - не поймут, а еще компетентные органы заинтересуем...
-...Что-то оригинальное нужно...
-...И вообще, не мешало бы нам в вопросе разобраться поподробнее. Мы ведь в сектоведении полные профаны...
У обоих горели глаза, и когда они встретились, и у Тимура, и у Жени возникло ощущение, что из бывших студентов они превращаются в будущих властелинов душ.
- А мы то кем будем? - уже под утро, устав от долгой работы мозга, спросил Евгений.
- Святые черви навозные. Вот кто мы... Наверное, как раз такие беспринципные молодые люди и должны создавать новые религии...
- Секты...
- Это сначала секты...
Все ж таки, святые черви навозные задремали, и ночью каждому приснился сон. Тимур увидел самых натуральных кишечнополостных, играющих литургию. А Женя занимался сексом с красивой девчонкой, ни к сектам, ни к навозным жителям отношения не имеющей. Не спала только судьба. Она связывала в узел много много ниточек...

[Vanger]

Abver, эко тебя распёрло. Прямо мыслями и идеями брызжешь во все стороны, в самом-то деле. Разве можно так издеваться над людьми.? Читал - устал - измучился - извёлся. Столько мыслей и идей. Голова кругом пошла, пока всё перечитал. Очень уж большой разброс....

[Abver]

Вопросы религии у меня иначе как с парашной романтикой и не ассоциируются. Что уж говорить про секты.

[Abver]

Повесть о разведчике.

1.


Штирлиц и Мюллер идут по городу.
- Может девочек снимим, - предложил Мюллер.
- Пускай повисят.
Анекдот.

- Не все так плохо, - говорю я. - На первый взгляд, по крайней мере.
По правую руку от меня стоит человек. Его зовут - Тэд Ниаргон. Он наш резидент, радист, свой там, где это надо, а надо это везде. Одним словом, универсал - мастер на все руки.
- Все гораздо хуже, Макс. Все просто отвратительно.
Да уж, судя по тому, что я вижу с балкона посольства - дела здесь - полный жвах.
- Мы не потеряли страну, а это - огромный плюс.
- Если мерять страну ее населением, то еще как потеряли.
Ниаргон - из аристократов, и значит профессионал - каких поискать. В белой кости и голубой крови хороши три составляющие: наследственность, образование-воспитание и понятие чести. Именно поэтому их берут для работы на места: у резидента-аристократа открывается что-то вроде материнского инстинкта, и за свою страну-резиденцию он начинает болеть, словно первейший ее патриот. Но есть и минусы у знати на секретной службе: рефлексирующие они все, и вытекает это все из той же наследственности, воспитания и понятия чести. Посему на проблемные участки, да еще и на такие, судьбу которым ведомство прочит не всегда определенно благостную, их стараются не ставить - могут сорваться, и никакая подготовка не поможет.
С Ниаргоном ошиблись. А может, ошиблись со страной. Страной, которой уже нет...
Посольство - островок спокойствия в послевоенном аду, в который превратилась некогда цветущая столица некогда не менее цветущего края.
- И за ограду лучше не выходить, - озвучивает мою мысль Ниаргон.
Лучше даже за нее не смотреть: разрушенные дома, воронки от взрывов, виселицы и перестрелки. И в воздухе постоянный запах гари. Когда до Долберг-таун называли городом садов, и говорили, что здесь всегда пахло цветами. Теперь город так не назовешь, и говорят об этом месте иначе...
- Почему так много виселиц? - спрашиваю я. Ниаргон стоит и трет переносицу.
- Извините, третьи сутки на ногах... Видите центральный проспект? По его правую сторону висят враги генерала Томбера. По левую - полковника Зиама. Или скажем по другому: по правую сторону - друзья Зиама, а друзья Томбера - по левую...
- А на других улицах?
- То же чьи-то враги и чьи-то друзья...
Замечаю, что резиденту такие моменты стоило бы знать досконально... И тут Ниаргона прорывает. Но прорыв по аристократически сдержанный и настолько же холодный.
- Макс, Макс... Штаб есть штаб, всегда им был и всегда будет. И ни один штаб не имеет полной информации о полевой ситуации... Это - не ад, это - чистилище, и куда мы попадем из этого чистилища - неизвестно... Генерал Томблер, полковник Зиам... Я могу назвать еще десяток фамилий сумасшедших мятежных командиров, у которых вошло в привычку каждый день кого-то вешать, расстреливать, казнить самыми изощренными методами. Я должен знать каждого убитого в этом городе? Когда-то здесь жило почти десять миллионов человек. После бомбежек - пять миллионов. Сколько умерло от эпидемий, голода, скольких сьели... Не один миллион... По последним данным, в городе сейчас не больше девятисот тысяч, да и то большая половина - беженцы из окрестностей... И каждый день становится меньше - из-за генералов, полковников, уголовников, уличных банд... Это - огромная, и хорошо, если братская могила для...
Я выслушиваю почти статистическое описание ада, и понимаю, что резидента пора менять: никакой сложной психологии - человек сломался, так бывает. А что делают со сломанными деталями?
- По локти, по самые локти... - вдруг говорит Ниаргон, смотря на черное небо.
- Что?
- Руки в крови, по самые локти... У меня, у вас, у всех нас...
Я собираюсь уходить с балкона.
- Тэд, завтра поедете на базу...
- И меня...
- Увезут отсюда. Вас просто увезут домой.
Он мне не верит, он думает, что его пустят в расход. Впрочем, это уже не мне решать.
- Здесь мой дом... - слышу последние слова Ниаргона, выходя с балкона и словно выныривая из густого гаревого воздуха.


2.

Штирлиц вытащил из сейфа за/писку Мюллера. Мюллер визжал и отбивался.
Анекдот.

Кабинет бывшего педанта.
Я смотрю на письменный стол, заваленный папками, бумагами и дискетами, на давно не чищенный, и даже не подметаемый, ковер... Но что-то кроме этого беспорядка наводит на определенные мысли: какая то общая неправильность...
С Ниаргоном я не был знаком до сегоднешнего утра, но знал о нем немало: служебные досье могут сказать о человеке больше, чем он сам о себе. И в деле резидента было черным по белому написано: аккуратист, патологический, педантичен до паранойи. Или до шизофрении, что в свете этого кабинета и его обстановочки - вполне вероятно.
И запах стоит какой-то...
Увы, довольно трудно определить, безумен человек или нет, по редким шифровкам и еще более нечастым сеансам прямой связи...
Сажусь за стол и начинаю разбираться в бюрократической кокофонии. Почему мы все-таки не живем в кино, где разведчики только и занимаются стрельбой, светскими беседами и соблазнением вражеских красоток? Чаще всего нам приходится соблазнять архивные папки... Любовью с ними не займешься...
Я постепенно погружался в водоворот местных событий. Все-таки документацию Ниаргон вел неплохо, по крайней мере до недавнего времени. Явные заскоки появились с месяц назад... Но в общей ситуации можно разобраться. А ситуация аховая, и резидент не ошибся, назвав страну чистилищем - невозможно было предсказать, что из всего этого теста выйдет. А замешаны здесь были полевые командиры, всевозрастные уличные банды, от юных беспредельщиков до умудренных опытом уголовников, полукоммунистические общины граждан, хоть как-то пытающихся защитить свою жизнь и имущество, шайки дезертиров, мародеров и самого разного сброда... Прибавьте к этому императорский двор, лишенный самого монарха, но не потерявший влечения к власти. Все еще функционирующий парламент, вроде бы и находящийся в связке с осиротевшей камарильей, но постоянно с ней собачившийся. Несколько оппозиционных правительств-хунт, начиная с довольно серьезного Освободительного движения во главе с бывшим главкомом, и кончая Чрезвычайным комитетом, состоящим, судя по всему, из пары свихнувшихся ветеранов антиправительственных войн. И все те шакалы, которых привлекает дурной запашок войны: наемники-военные, наемники-террористы, наемники-революционеры, всех видов аферисты... И штук десять разведок, лавирующих между всеми этими колоннами местного бытия и между друг другом...
Было от чего сорваться. Это я про Ниаргона. Ведь когда он заступил на эту должность, это была страна экзотического благоденствия, со своими, конечно, трудностями и интригами...
Кстати, про дурной запашок: в этом кабинете он присутствует, как в прямом, так и в переносном смысле.
Помещение надо проветрить и распорядиться, чтобы здесь убрались. Но последнее - только после тщательного осмотра, которым я сейчас и занимаюсь. Посему, это подождет. Ограничимся вентиляцией: открываю окно и впускаю посвежевший ночной воздух.
Так-с, с документами разобрались. А что у нас с сейфом?
Сейф - стандартная модель для посольств. Говорят, что вскрыть такой - невозможно. Как и случайно подобрать код. Для таких же случаев как мой есть одна хитрость, которую я достаю из кармана - универсальный ключ. Штука очень удобная, но и настолько же опасная - не дай бог попадет в ненужные руки...
Несколько хитроумных манипуляций, и сверхнадежный замок приветливо щелкает. Открываю небольшую толстенькую дверь...
- Твою мать!..
В нос бьет волна тошнотворной вони, и на ковер падает тонкая, покрытая белесыми пятнами, рука...
Через секунду я ору в телефонную трубку:
- База, база, Тэд Ниаргон - код бетта семнадцать красный! Повторяю: Тэд Ниаргон - бетта семнадцать красный!
Еще спустя мгновение вызываю начальника службы безопасности - майора Неша Титрофа. Ему требуется ровно пол-минуты, чтобы явиться.
- Это девочка, - говорю я шокированному Титрофу, вываливая с помощью линейки из сейфа куски тронутого гниением мяса. - Срочно сюда секретаря Ниаргона. Ее мы допросим до того, как привезут его... А с вами мы еще побеседуем по сложившейся ситуации...
Майор бросается выполнять распоряжение, а я смотрю на расчлененный труп ребенка... Что же с тобой случилось, Тэд...

[Флора]

Повесть о разведчике. Интересно получается. Правда изложение немного обрывочное. Так и задумывалось?

Вопросы религии у меня иначе как с парашной романтикой и не ассоциируются. Что уж говорить про секты

Понимаю твою точку зрения. Но нельзя же окцентировать ся только на отрицательных аспектах. Будет желание почитай что-нибудь хотя бы по истории православия в России. Найдешь очень много положительного. Хотя бы то, что священник в деревнях был единственным, кто удерживал людей от зверств. Снохачества, избиение детей и жен... Конечно, всё предотвратить они не могли.
Я уж не говорю о приютах, церковных школах и т.д.

[Abver]

Осторожно: антирелигиозные мысли и откровенная ересь!
Опасность: глумление над верой, атрибутами веры, церковью, религиозной моралью.
Душеспасительная просьба: верующим, притворяющимся и сочуствующим не читать.

Продолжение №1.
Глава 1.
Рожденный в клозете.

"- Вам не кажется, что ваше место возле параши.

Никола Питерский."

1.

- Значится, вы родились в клозете?
- Да, в Клозете.
- И где это?
- В Польше.
- Город, что ли, такой?
- Маленький.
- Это хорошо. А то я думали в прямом смысле - в клозете.
- И в прямом тоже.
- Вот как? В Польше такие обычаи?
- Нет. Просто матушка подумала, что в туалет очень хочет, а это я был... Полная она у меня очень была, вот и не распознали сразу беременность...
- Н-да, страшная акушерская история... И что ж вы, всю жизнь в Клозете провели?
- Большую часть. И в прямом и в переносном смыслах.
- То есть?
- И в Клозете, и в клозете.
- Понимаю - тянуло на место рождения.
- Нет, отец у меня был... Бил меня много, вот я и прятался в туалете почти все время, до пятнадцати лет.
- Прямо все время?
- С утра до вечера. И ночь тоже.
- А как же школа? И все остальное.
- Учился тоже там. Писать и читать выучился.
- Сами?
- Да, по журналам. Отец в туалете любил порнушные издания полистать. И не только, конечно, полистать...
- Какой ужас...
- Правда, только по-немецки научился.
- Понимаю, папенька ваш только немецкое порно признавал. Брутальный был человек, небось.
- Еще как. Я на его... пособии... анатомию мочеполовой сферы у мужчин выучил. Он ведь когда в туалет ходил - я за шторкой прятался. Все видел...
- А еще какие знания может дать клозет?
- Химия, особенно био... Сантехника, правда небольшая ее отрасль... Биология. Зарождение жизни в живом...
- Ладно, это оставим. Из того, что я услышал, можно заключить, что детство у вас было не из легких. Но вы сначала сказали, что нам подходите больше, чем другие. Почему?
- Верую.
- Истинно? Или по праздникам, депрессиям, неприятностям и главной линии правительства?
- Истинно.
- И в церковь ходите?
- С детства.
- Прямо из туалета убегали?
- Изредка. Отца боялся очень... Но молился каждый день, утром днем и вечером.
- И крестик у вас был?
- И сейчас есть.
- Ну там, в клозете.
- Был, самодельный... Не скажу, из чего сделал...
- Ну ничего, ничего... Искренне верующему нечего стыдиться, особенно если его деяния обьясняются необходимостью веры... А икон у вас не было?
- Где б я их взял?
- Ну не знаю, нарисовали бы. И в уголок поставили. Знаете, есть такие полочки угловые, где обычно туалетную бумагу держат... Ну да ладно... Значит, веруете.
- Истинно. Искренне. Твердо.
- А чудес у вас божественных не было?
- В жизни?
- Да в том же клозете. Лик Богоматери на стене. Или мирроточение из бочка. Ну мало ли что.
- Небыло.
- Жалко. Очень жалко. А в резюме написано, что чудеса имелись.
- Так чудо, что я вообще выжил. При таком то питании... И вообще...
- Тоже верно... Извините, а кто вы по профессии?
- Инженер-ассинизатор...
- Действительно, глупый вопрос...
- Там всегда недобор, вот я и пошел. Диплом с отличием.
- Отлично-отлично... У нас учились? Откуда русский так знаете?
- Родители русские были.
- Отлично-отлично... Отлично, пан Коротков, думаю, что вы нам очень даже можете подойти...

2.

- А может этот? Чудо у него вроде ничего.
- Утонул в канализации и пол часа не всплывал?
- Потом ведь откачали. Один шанс на миллион.
- Не, не поверит народ. Такое часто бывает. Да и смеяться будут: что ж он в люк свалился?
- Ну а этот?
- Врет.
- Думаешь?
- Вижу. Ну сам посмотри: шел по двору своей фермы, вступил в коровью лепешку, хотел оттереть сапог, но потерял равновесие, упал на грабли, которые точно посередине лба пробили дырку... И теперь на месте дырки открылся третий глаз. Во первых, чудо очень натянуто. А во-вторых, вопрос еще, что там открылось. Не вторая ли ж...
- Ну ладно, хрен с ним... Ну а этот?
- С какашками говорит? Псих ведь.
- Это точно... Остается только поляк. То есть, русский, из Польши.
- Ассенизатор?
- Убежденный. Перед говном благоговеет.
- Как это?
- По принципу - не поминай в суе. Не дай бог кто-то при нем дерьмо дерьмом назовет. Задушит.
- Ну ка, дай я на его фэйс посмотрю... Рожа. Усенки сбрить надо будет. Не идут. Анджей Коротков... Имя какое. Прям для пророка. В самый раз... А говорит он как?
- Да нормально. Даже пишет.
- Что?
- Стишки там. Еще что-то.
- По-немецки?
- Да и по русски... Только лучше б не писал. Тяжелое детство, унитаз, прибитый к полу... Сам понимаешь.
- Слушай, а ведь это идея! Книга священная нам нужна? Нужна. Вот и написал он ее, якобы, в клозетном заточении на обрывках туалетной бумаги... Использованной, хи...
- Можно и такой... А то как то...
- Ну это еще посмотрим... А ведь вырисовывается концепция, черт побери... А имя сменить придется. Анджей Анджеем, а божественности никакой... "Евангелие от Анджея" - не звучит.

[Abver]

на счет религии, сам не люблю религию как таковую, все эти ритуалы, церкви молитвы, хотя в бога верю (конечно у меня свое о нем представление, яб даже сказал что к христианству ровно как и к любой другой известной мне религии мои взгляды не относятся, повторяюсь не признаю религий как систему догм верований и ритуалов)
но положительное влияние религии (ровно как и отрицательные ее стороны) в виду имею. вообще не имею против их существования. хочешь верь хочешь не верь только меня не программируй по своему.
вообще за частую самые ярые атеисты в душе глубоко верующии люди, только понятие бога и веры в него у них свое. по моему подобный спор был у СЛ в ЖЖ.
ну в общем то можешь о религии думать все что угодно, просто не перегни палку, подумай что твое мнение озвученное вслух может оскорбить других, или просто показаться неприятным. вообще скользкая эта тема... такой сейчас флейм пойти может...

Почти со всем согласен, кроме "не перегни палку". Согласен, неприятная тема, особенно в сочетании с "фикализмом". Может вызвать праведный гнев. И вызовет его (точнее кое-где уже вызвала, и нешуточный). Но тут надо знать мою психологию. Во-первых, люблю ходить по острию бритвы. А во-вторых, как говориться, запретный плод сладок, и запретные темы у меня потому и вызывают жгучий интерес.

[Vanger]

Абвер, понравилось. Ничего предосудительного не углядел. Читал взахлёб.

[Abver]

КРОВЬ ЗА КРОВЬ.
Глава первая.

1.

Говорят, что ночной город опасен. Всецело разделяю эту точку зрения. Уже лет пять как разделяю, и все не могу разделить.
Наверное, ночь не создана для людей. Как когда-то в Америке создавали отдельные библиотеки и бары для негров, так и много много тысячелетий назад какой-то вселенский разум решил, что после захода солнца не людское время. Враждебное. Злое.
- Эй, мулатка, хочешь выпить? А мы хотим...
Если б и хотел ускорить шаг, так не смог бы: за пять лет учебы так натренировался, что чемпион по спортивной хотьбе позавидовал бы.
Первый год я еще пытался носить с собой пистолет с чесночными пулями, но, какими бы ни были герметичными ампулы с экстрактом, в универе их все чувтвовали. Мягко говоря, это приводило к некоторым проблемам в общении. Говоря честно, от меня все шарахались, начиная со студентов, и кончая преподавателями. Дурная учеба лучше сомнительной безопасности. Вот такие у меня пословицы. Подобными я и успокаиваю себя, выползая заполночь на темные улицы.
- Здравствуйте, господин Азаров, - улыбается мне лоточник Пьюр со своего привычного места - угла книжного магазина. - Не желаете? - и протягивает мне полный густой черной жидкости стаканчик. Так он делает каждый раз когда я прохожу мимо. Я каждый раз отказываюсь и размышляю, издевается ли он или действительно не видит во мне человека.
Вобщем, все как обычно. Пара подколов, сотня враждебных взглядов и одна толи издевка, толи черт знает что. Так я и добераюсь до университета...

2.

Единственное, к чему не могу привыкнуть...
Впрочем, у них все не как у нас. И народу на улицах вроде много, но неестественная тишина, темнота, само собой, и сумрачный свет из окон - все это делает их мир очень похожим на смесь преисподней и хичкоковского кошмара.

С вузом тоже самое. Бывали хоть раз в школе вечером или ранним-ранним утром? Тихо, совсем не так как в разгар дня. Вот и здесь так же, в разгар ночи. Только ведь и учеба только начинается...
Вахтер никогда не смотрит мой пропуск: что уж там, один я такой в это время суток, трудно спутать.
Дальше, из холла, поднимаюсь на второй этаж, сегодня мне надо в деканат.
- А, Азар-офф, - Глуня - секретать лечфака - так и не научилась правильно выговаривать мою фамилию. - Да, профессор Тумор поставил вам зачет...
Теперь в соседнюю дверь. На ней роскошная серебрянная табличка: "Декан лечебного факультета доктор парамедицинских наук профессор Эргар Моор." Или просто Пижон. Так мы его называли за глаза. Потому что не-пижон не использовал бы серебро к месту и не к месту. "Вампирство должно изжить глупое суеверие о вреде этого благородного металла." Так он говорит, кушая с серебрянной вилки, прихлебывая горячую кровь из серебрянной чашечки, расписываясь в документе серебрянной ручкой и прикуривая от серебрянной зажигалки. Разве что публично не целовал свой неизменно серебрянный крестик, ради освещения которого Пижону пришлось пройти обряд крещения дважды...
Да, еще наш декан всему предпочитал свечи, отчего в его кабинете царила жутко зловещая атмосфера. Много нервов оставили здесь студенты в предверии сессии.
- Можно, профессор? - осторожно спрашиваю я, приоткрыв дверь. Еще одно чудачество Пижона - не любит он, когда к нему стучаться.
- Азаров, заходите...
С энным количеством нервных клеток стоит попрощаться заранее.
- Азаров, вчера с кафедры парахирургии на вас пришла докладная...
Признаюсь, помимо учебы мне приходится разбираться, со всеми подряд, начиная с преподавателями чуть ли не всех предметов, и заканчивая... В моей личной коллекции больше тысячи докладных. Хоть в книгу рекордов Гиннесса заноси. Ну не нравлюсь я ночным обитателям альма-матер, что ж поделать то.

3.

И вот сижу на паре. Вокруг меня девчонки и парни, все как на подбор высокие, стройные, с тонкими чертами лица и бледной кожей. На мой взгляд, очень красивые. Наверное, за такие слова члены РАВ повесили бы меня на первом же столбе.
- При диагностике гипергликопатии основное внимание стоит уделять...
Я - чужой для них. Они - вампиры, я - человек. Это их время. Их место. Их мир, в конце концов. Вот и восприняли они меня как захватчика.
Помню первый день своей учебы в меде. Звук скрежечущих зубов, идущий со всех сторон, снится мне до сих пор...
- Господин Азаров! - Глор - препод по парагематологии, никогда не забывает меня спросить "по существу прослушанного". - Сударь, что вы можете сказать по существу прослушанного? - Каверза этого вопроса в том, что верный на него ответ - это пересказ всей лекции. Стоит гордиться лишь тем, что такая педагогическая ловушка предназначена исключительно мне, как и примочка к ней:
- Сударь, если вы так хотите выучить НАШУ медицину, то как вы собираетесь НАС лечить при полной неспособности к обучению?
Только и остается, что пристыжино сесть, как и сотни раз до этого. Года этак четыре назад я бы распереживался, но тренировки в общении с кровососами чертовски укрепляют психику.

[Abver]

ДАРЯЩИЕ.

Предисловие.

Из предисловия к книге Нэша Капера "Дарящие", издательство "Корбут", Дзонт, 2783 г. от Р.Х.

Если бы я посвятил предисловие перечислению регалий этого человека, то первая глава началась бы странице этак на двухсотой. Странно, но у кавалера десятков орденов, обладателя сотен почетных званий и титулов единственной прижизненной наградой была третьесортная солдатская медалька "За взятие Лиэр-плэнет". К слову, всем участникам штурма этой планеты выдавали подобные.
Базилик (или как он сам себя любил называть - Фазиль) Колтов. Личность настолько же небьяснимая, насколько и распропогандированная.
Богатый промышленно-дворянский род. Домашнее воспитание. Оксфордский университет. Отчисление. Суд. Штрафной батальон. Рудники... Революция.
Рваная, но столь знакомая биография народного героя. Такая, какой ее больше сотни лет преподносили нам пропагандисты от истории и историки от пропаганды.
А в скрытых от общества разрывах: три с большим трудом "замятых" изнасилования на Колирове - вотчине рода Колтовых; убийство сокурсника, совершенное без всякой причины; зверски замученный гражданские пленные на Лиэре; многочисленные убийства в колонии А3372.
С первого издания этой книги, состоявшегося пять лет назад, я в неделю получаю около тысячи писем, примерно поровну гневных и полных благодарностей. Одни обвиняют меня в злостной клевете и откровенной лжи. Другие утверждают, что я открыл историческую правду. Во всех посланиях - мысли обо мне, моей книге. Но ни в одном я не увидел отношения, к личности безусловно неординарной, сочитавшей в себе гений и злодейство - к Базилику Колтову.
Сотни лет назад из него сделали легенду. Я эту легенду развенчал.
Да, герой революции, именовавший себя не иначе как множественным числом - "Дарящие", был психопатом, о чем черным по белому написано в его медицинской карте, хранящейся в архиве Министерства здравохранения Колирова.
Маниакально-депрессивный психоз. Об этом говорит современный анализ его преступлений, которые в наших учебниках именуются "борьбой за идеалы революции".
Поэт, композитор, художник, человек талантливейший и в искусстве и в науке. Мало кто знает, что авторству Колтова пренадлежит десятитомный трактат по теории терроризма - лучший труд в этой области, использующийся спецслужбами как пособие для подготовки диверсантов и террористов. И его же рукой написан христоматийный трехтомник "Домашнее выращивание розенов", признанный классикой цветоводческой литературы.
Любящий отец, холивший и лелеявший единственного сына, всеми силами оберегавший его от своей полной опасностей жизни. И отец суровый, порой жестокий, в пять лет отдавший двух дочерей на обучение искусству убивать, и считавший, что лучшее средство воспитания - плеть. А лучшее наказание за непослушание - выстрел в голову.
Гомосексуалист, педофил, замеченный в связях с теруанцами и голорадами... Он три года носил траур после смерти жены, каждый день посвящая ей один стих...
Убийца, спасавший от голода миллионы человек?
Или герой, уничтожавший миллионы, только на другом конце галактики?
Борец за справедливость или наемный террорист?
Хороший или плохой?
Злой или добрый?
Хотелось бы спросить - кем он был на самом деле? Но в этой книге я попробовал ответить на другой вопрос - зачем он надевал ту или иную маску? И были ли это маски.
***
Это - художественная произведение. Но не биография. Краткое жизнеописание Базилика Колтова вы найдете в конце книги. Чтобы развернуто рассказать полную историю Дарящих понадобится не один том и годы работы. Я к этому еще не готов.
Здесь же описаны события самого странного и таинственного периода не менее таинственного и странного существования этого безусловно выдающегося человека - последний год его жизни, с ноября 2654 по ноябрь 2655 г. - предсмертные месяцы все еще живой, но агонизирующей империи...

[Abver]

ПАТОЛОГИЯ УБИЙЦЫ.

Мысль первая.

В свой последний день я спросил троих. И услышал три разных ответа.
- Убивать? - возопил первый и быстро перекрестился. - Нельзя. Ни в коем случае. Господь велел: не убий! Отнять чужую жизнь - страшный грех!
- Убить человека? - удивился второй. - Странный вопрос... Конечно, это не очень хорошо. Но бывают ведь разные обстоятельства. Война... Самооборона...
- Убить... - протянул третий, и его губы тронула ироничная улыбка. - Попробуйте решить хоть раз проблему, любую, подобным путем. А потом возьмите Библию и внимательно ее почитайте. Может не сразу, но вы поймете, что бог тоже не раз прибегал к такому способу... Я, к слову, пришел к этому выводу с третьей попытки.
Спросил бы пятерых, и каждый ответил бы по-своему. И среди десяти не будет повторов. Сколько человек - столько и мнений. Тем более, когда дело касается насильственной смерти. Давая себе право лишать других жизни мы позволяем этим другим поступать так же, в том числе и с нами. Отнимая у себя возможность убивать мы... Да, отнимаем ВОЗМОЖНОСТЬ, фантастическую, манящую, желаемую...
Вот и еще одно мнение... При чем тут бог? Какое мне дело до его заповедей? И небесных законов. И законов земных. И даже собственных принципов...
Но... не так быстро...
Однажды к мудрецу пришел ученик и попросил учителя признать окончание своего обучения.
- Задай мне один вопрос, - сказал мудрец, - и если он будет правильным - я соглашусь, что ты познал все, что тебе необходимо.
Ученик долго думал, и наконец спросил:
- Учитель, как вы достигли своей мудрости?
А тот и ответил сквозь смех.
- Вот чудак, как же я тебе перескажу каждый миг моей жизни?
И пришлось парню еще на год остаться в обучении...
Притча, может, и не очень к месту. Но когда я услышал ее впервые, то подумал - глупцы те, кто задает вопросы, любые. Каждый ответ - вечность. Все что меньше - не-ответ. Все что короче - ложь...
Но высказаться хочется. Иногда. В последний день. Может быть ответу на незаданный вопрос дадут снисхождения и позволят ему быть лаконичным?
Позволите, а?

Тринадцатое убийство.

Хелен несколько раз дернулась, но боль от браслетов, сковавших руки и ноги, была и без того нестерпимой, и она закричала. Гулкое эхо вторило е
й, и даже после того, как она замолчала - еще долго гуляло среди толстых каменных стен.
- Мама-а-а! - пело эхо. - Ма-а-мочка-а!
- Мама! Мамочка! - голос девушки сорвался, и она разрыдалась. Что-то жестокое и бессердечное издевательски всхлипывало и подвывало. - Мама, - сквозь слезы прошептала Хелен.
- Мама, - проговорил страшный голос подземелья. - Мама? - повторил он. - Ты хорошая поэтесса, но вторческого мышления тебе не хватает. Зачем быть такой предсказуемой? Мама...
Голова несчастной двумя кожаными ремнями была притянута к деревянному столу, и повернуть ее она не могла. Лишь глаза дико вращались, стараясь высмотреть говорившего или говорившую...
- Ты ведь до сих пор считаешь, что одеяло спасет тебя от всего... Помнишь последний миг твоей жизни? Ты спала на своей мягкой кроватке, укрытая любимым одеялом, давно подаренным бабушкой... Оно тебе помогло?..
Голос переливался. Он шептал и кричал. Он проникал в мозг, как может только собственный...
- Черт, избитая фраза... но посмотри внутрь себя, и может увидишь там вот это лицо?
- Пожалуйста, не надо, - пролепетала Хелен, разглядывая красивого парня, совсем еще молодого.
- Предсказуемость... Как я от этого устал...
***
- Знаешь, ведь все люди думают совсем не одинаково. У одних в процессе мышления доминирует левое полушарие мозга. У других - правое. Назовем таких людей проще - Правые и Левые. И, повторюсь, думают они совершенно по-разному. Левое полушарие отвечает за логику. Правое - за креативное мышление. Левые - математики. Правые - творцы. Соответственно, Левые не могут жить без порядка. Правые - в порядке. Этот мир принадлежит людям, пишущим правой рукой, первым делом вдевающим в штанину правую ногу и держащим член у писуара, опять же, правой... Хотя, сказать по правде, предпочтение той или иной руки мало говорит об используемой части мозга... И про член - не для красного словца. Еще этот мир принадлежит мужчинам... но это уже другая история... А нам интересно лишь то, что в каждом человеке борется две противоположности: рацио и иррацио. Тоже противоборство идет в обществе, в семьях, везде. Правые создают новые идеи, Левые их дорабатывают. Правые заваривают революции, Левые разгребают последствия. Правые... Короче, принцип понятен... И какие же проблемы в таком положении дел? Например, мода на творчество... Какого хрена ты, тупая бесталантная девчонка с пятеркой по математике взялась малевать эти уродливые деревья и критиноподобных лебедей!.. И какого черта толстозадая дура десять лет впихивала мне в голову цифры, плюсики, минусики, интегралы, которые ничего кроме двоек и отцовского ремня мне не давали!.. Н-да... Левое полушарие. Правое полушарие. Одни не понимают других. Другие не понимают первых. И те и те совершенно не могут начать адекватный диалог, и от этого... Фуфло это - "экономическая теория войны". Да и все остальные гипотезы - полная чушь. Вся трудность в Правых и Левых... И чтобы никто никого не убивал, просто надо у всех новорожденных отрезать одно из полушарий. Скажем, созвать общечеловеческий референдум и решить, по какому пути пойдет наша цивилизация - по широкой дороге консервативного топчения на месте или по извилистой тропке доброй анархии, тоже не особо располагающей к скорости... И у всех будет лишь половина мозга. У всех - правая. Или у всех - левая. Неважно... Чем не почти бескровное разрешение всех существующих конфликтов?.. Попробуем, как думаешь? Честно говоря, я бы с удовольствием всем вырезал "серое вещество", полностью... Но это будет негуманно... Ну так что, готова к новым ощущениям?
***
- И что ты видишь во мне?
- У тебя слишком длинный нос и мягкий подбородок.
- Я красив?
- Не очень.
- Твое левое полушарие восстановило в себе почти все функции утерянной половинки. Одна из удивительных способностей нашего мозга. Но... Силы природы не безграничны. Теперь ты - сверхрацио. И видеть недостатки - твой крест... Но можно и по-другому - ты не можешь генерировать идеи, ты теперь даже не компьютер - калькулятор, и не более. Как к этому относишься?
- Это... неправильно.
- Сверхрациональность или творческая фригидность?
- Второе.
- Умница, девочка... Знаешь, я ведь тебе соврал. Неплохой художницей была Хелен Хег. Была... Я ее убил.
***
- Хелен, дочка, неужели ты думаешь, что это - конец? Я породил на свет первого homo levius... Или как еще? Знал бы латынь, сказал бы правильно... Homo levius - я приветствую тебя! Впереди нас ждет...

Продолжение следует...

[Vanger]

Abver, страшно становится по прочтении...

[alex[fj]]

srvr4vr, некоторые и без него живут... Ну, может, и с ним, но не используют и никак не проявляют его наличие
Abver,
блин, ну и жуть же ты пишешь! Если развить, то потянеть на хорошенький тлиллер в стиле Тарантино.

[Abver]

Прециденты, когда человек выживал и вполне адекватно мыслил после удаления, в следствие травмы, чуть ли ни целого полушария науке известны.

[Abver]

ОТЦЫ? МАТЕРИ? ДЕТИ?

Вы хотите знать, как все было?
Бах.
И первым падает отец.
А офицер делает шаг вправо.
Бах.
За отцом мир покидает старший сын.
Палач делает еще один шаг.
Бах.
Шаг.
Бах.
Шаг...
Сыновья.
Две дочери.
Мать.
И я.
Не родственник им, но родной человек.
Шаг.
Затылком чувствую жар раскаленного ствола.
Щелк.
Офицер перезаряжает пистолет.
Бах.
Толчок в затылок, и я валюсь лицом в траву.
Больно, как же больно!
Бах!
Туда же.
Бах!
Туда же.
Шевелюсь, пытаюсь встать...
Крики, крики.
Кто-то требует автомат.
Очередь, по спине, по голове.
Я дергаюсь от ударов пуль.
Они рвут меня на части.
Но я встаю.
И убиваю.
Голыми руками.
Всех.
Но это не может продолжаться долго.
У меня почти нет головы.
Из тела сочится кровь.
И я лажусь на траву.
На то место, где должен был умереть.
Бах.
Слышу выстрелы, где-то за лесом.
Бах.
Бах.
Бах.
Отцы?
Матери?
Дети?

[Флора]

ОТЦЫ? МАТЕРИ? ДЕТИ? И правда, может хватит смерти? Сколько можно?
Сама зарисовка хорошо написана, четко. ярко, лаконично

[Abver]

Думаете?

[Abver]

Может и так. Но с себя перебороть труднее всего. Интересна мне эта тема до жути. Что ж поделать то?

[Abver]

Во-во...

[Abver]

Продолжение №2.
Глава 2.
Вехи титанического труда.

"Если в Библии заменить слово "бог" на слово "дьявол" и дать такую Библию человеку с ней доселе незнакомому - он не заметит подмены."
Мнение безбожника.

"И взял на шестой день Господь кусок говна и вылепил человека, по образу и подобию своему..."
- А почему "говна"?
- А как еще?
- Ну не знаю... "Говна" - как-то грубо слишком звучит.
- "Дерьма" - лучше.
- Нет, конечно.
- Или "испражнений"...
- Тоже...
- "Фекалий"...
- Да не знаю я! Но "говна"...
- Ладно, это наш редактор подретуширует. Я других синонимов не знаю. Нам-то надо костяк прописать.
- Ладно...

"И взял Господь у Адама ребро его и..."
- А че это ребро?
- Опять что ли?..
- И ничего страшного.
- Повторимся.
- Не для академиков же пишем...
- Хы, хороший удар по феминисткам...

- А за что Каин Авеля убил?
- По Библии как?
- Там плохо прописано. Вроде за то, что дары Авеля богу больше по нутру приходились.
- Да уж, бред... Давай так: Каин убил Авеля за копрофилию, то есть по-нашенски за благое дело. Вот и выходит, что Каин - плохой, а Авель - великомученник.
- Лихо... Так и запишем что ли: "И убил Каин брата своего за копрофилию." Тогда и слова то такого не было.
- Ну дык помыслим...
"И убил Каин брата своего Авеля за совокупление с..."

- А чем Давид Голиафу в лобешник зарядил?
- Знамо чем...
"Скосил Голиаф глаза на свой лоб, принюхался и свалился замертво..."

- Манка небесная, манка небесная... И что за крупа такая?
- Ниче, ща переправим...

- Слушай, ну и сволочи же мы...
- Редкостные свиньи.
- Ох, покарает нас если и не бог, так его поклонники.
- А кто мы?
- Кто?
- Святые черви навозные. А что это значит?
- Что?
- Рожденный ползать везде пролезет. Да и в дерьме никто копаться не будет.

- Знаешь, одного мне не хочется: ладно там вкушать от плоти и крови Его, но от...
- Понимаю, только ведь без потерь...
- Э-э-эх...