Сообщений в теме: 62

[Индига]

Прогулки

Лисса. Ее так прозвали когда-то. Из-за характера и цвета волос. Лиссе всегда хотелось быть вездесущей, хотелось познать все, и никогда ничего не бояться. Она решила соединить в себе несоединимое: порок и совершенство, при этом не разрушив ничего того, что в ней жило.
Разные личности появлялись в ее жизни.
Крылатого привлекала ее энергия, импульс, которых ему самому не хватало. Он слушал слова, которые она говорила, но всегда спорил, потому что боялся ее власти. Она это знала, но пытылась не замечать. Потом устала. А потом ушла.
Смешная чувствовала себя увереннее от того, что делилась с ней своими переживаниями. Она нуждалась в том внимании и простых словах, которые обычно говорила Лисса. Лиссе же было интересно наблюдать за той борьбой, которая происходила внутри Смешной.
Знающий восхищался ею. Это была вторая девушка, которая его удивила. Он наслаждался общением, искал его, жаждал. Он хотел взять ее всю, но ей это было неинтересно. Она осталась в тени...
Чернявая пряталась от нее. И поэтому дольше всех удерживала Лиссин интерес. Они играли в игру "Пойми меня": каждая по своим правилам. Лисса была, как всегда открыта и говорила все прямо, а Чернявая опасалась... скорее инстинктивно. Она хорошо помнила боль предательства, которую испытала раньше. Ее стилем было то появляться, то исчезать. Возможно, она бы совсем ушла, но ей казалось, что только Лисса, из всех знакомых, способна ее понять. А Лиссу манила недосказанность. Ей, как носителю простого, нравилось все сложное...
Еще был Незнайка. Ему было просто хорошо рядом с Лиссой. Он думал, что они похожи, что слеплены из одного теста. И чем больше проходило времени, тем больше он утверждался в этой мысли. Лисса сначала не понимала его вовсе. Он казался ей просто забавным и немного интересным. К нему она приходила встряхнуться, развеяться... Потом она привыкла к нему, к его влиянию. Незнайка просто был в ее жизни, и ей от этого было уже хорошо.
Была Упрямая. Она рвалась вперед, неся перед собой знамя собственных убеждений. Она хотела учиться, но не умела. Она злилась,а Лисса смеялась. Но когда Упрямая вторглась на Лиссину территорию Лиссе пришлось захлопнуть дверь. Теперь они общаются через слуховое окно.
Медвеженок когда-то стучался. Тогда Лисса его не выгнала, но двери не открыла. Ей было интересно, но она испугалась напора. А когда случайно оказалась по другую сторону двери - рядом с Медвеженком - он ушел. Может то, что он увидел оказалось не тем, что казалось ему через узенькое окошко. Лисса еще не знает, и может никогда не узнает.
Незнакомец пришел думая, что он нужен. Он не ошибся. Лисса черпала из него, как из благодатного источника, отдавая взамен Незнакомцу смысл. Смысл его жизни. Она сама не заметила того, как этот источник стал ей жизненно необходим. Надо было уходить. Просто надо. Она сделала рывок - боль, еще рывок - боль... Она сдалась. Покорилась. А потом поняла... и борьба уже была не нужна. Понимание примиряет со многим. Уйти нельзя, можно просто остаться и жить.

[Индига]

Шестое

…“ И что у нас сегодня там?. За толстым, спокойным и безопасным стеклом. За столиком у окна двое. Он и она…Хм…Интересно, они влюблены или друзья?”-обрывки мыслей всплывали в её прекрасной головке. “Влюблённые - друзья!? Друзья – любовники!? Любовники друг друга!…Ха!” - это показалось ей забавным. Она глотнула воздуха и опустилась чуть ниже, чтобы лучше их рассмотреть. “ А какая любовь сильнее? Друзей или любимых?!”- она не знала и от этого у неё закружилась голова. А может это нехватка кислорода. Снова вверх… Глоток…Приятное чувство наполненности жизнью…Очень медленно вниз…

Разворот на девяносто градусов. Чуть ближе. Другой столик, другие люди, другая жизнь…Сейчас только утро, и поэтому так мало людей. Другое дело под вечер. Это место просто оживает. Вокруг столиков снуют люди в белом и так забавно держат большие блестящие блюда над головой. Ей всегда нравилось за ними наблюдать. Часами она могла, не двигаясь с места, смотреть и смотреть. Но иногда попадались настолько пёстрые создания , что даже её цвету приходилось нелегко. И всё же она одна такая здесь...

“ Нет, так было не всегда!”- радостно подумала она. “ Раньше нас было много. И все такие разные – разные. И хмурый, и толстяк, и веснушка и…он…”. Она вспомнила его…Первую встречу, первую прогулку, первый…Боль…Всё сжалось в груди…Воздух…Вздох… Глубокий и мощный…Упоение…
После их расставания она много думала о нём. “ Постоянно!”- прозвучал где-то за пределами разума противный и мерзкий голосок.
Она уже привыкла не обращать на него никакого внимания. “ В жизни бывает миг, который запоминается навсегда. Он срастается с тобой, изменяя тебя…” - тихо ответила она. “ Что за чушь?”- не успокаивался кто-то, живущий в ней. Этот голос, голосок, визг…
“ Заткнись”- отрезала она резко. “ Это не всё…Ты живёшь в надежде ещё хоть раз испытать нечто подобное…Умирая, ты говоришь 'спасибо!' тому, кто позволил тебе стать другой половиной счастья, временным отрезком которого является миг ”. “ А если он длится годы?”- визжал кто-то. “ А ты считаешь это много для счастья?”

…Она посмотрела за стекло…Один из мужчин, что за столиком поближе, поднялся и позвал человека в белом. Они о чём-то долго разговаривали, указывая в её сторону. Затем 'белый' поклонился и ушёл. Мужчина сел и начал пристально её разглядывать.

“ Чего уставился? Я тебе что, телевизор что- ли!?”-грустно подумала она. Вдруг сверху появился сачок. Как и тогда, когда не стало её друзей…их забрали по одному на обед…“ Плыви!”-орал голосок.. “ Плыви отсюда!”-этот визг её занимал. Спустя мгновение, она убила его в себе…Пришла и её очередь…Последний раз. Резко вверх…Вздох полной грудью…Вниз… Сачок неумолимо опускался к ней…Закрыть глаза и ждать…
В этом казино много людей возле касс; они получают свой выигрыш, радуются ему.
…Что-то знакомое потёрлось о бок. Она резко открыла глаза…Это был он…

[Индига]

Без правил

Лампа, накрытая плотным абажуром, разливает тусклый свет по комнате, оставляя углы в девственной темноте. В самом центре - стол, обтянутый зеленым сукном. Приторный запах сгоревшего воска смешивается с ароматом азарта. Огоньки свеч колеблются в такт дыханию Игроков.
Карты, тщательно скрываемые от соперника, отбрасывают длинные тени. Сами по себе они - ничто. Но собранные вместе в одних руках составляют дивные комбинации, способные изменить жизнь, помутить рассудок, свести с ума. Тому, кому хоть раз в жизни довелось держать их, знакомы особый трепет сердца и дрожь в пальцах, сухость во рту и пелена перед глазами. Кто познал все это - навсегда игрок.
Игрок безошибочно вычислит другого игрока. Их взгляды, обожженные азартом, найдут друг друга даже в толпе. Они пересекутся и все… Игра началась.
Теперь в голове у обоих вертятся бесчисленное множество комбинаций, ни одна из которых пока не может привести к победе. Они изучают друг друга. Как два хищника, ощетинившись, ходят кругами перед схваткой. Пронизывая друг друга взглядом, намереваясь прочесть там какой ход, предпримет противник. Узнать это - значит правильно построить защиту. Правильно построить защиту - значит не погибнуть в первом раунде.
Наиболее импульсивный и горячий всегда сделает первый шаг. Ринется в бой. У более сдержанного есть время изучить тактику противника. Но один ход ни о чем еще не говорит. Очень легко ошибиться, сделать не правильные выводы. Пора делать ответный ход или говорить пас. Чужих карт еще не знаешь, но знаешь свои. Если есть основания - рискуй!
Противники сошлись. Ожидание и снова ход. Лица игроков в тени. Только силуэты, в которых каждый может угадать то, что боится увидеть. Или что хочет увидеть? Зависит от игрока. Узнаешь - уже много сможешь сказать о нем. Сумеешь рассмотреть его угадать в силуэте истинные черты - победа за тобой. Знание - сила! Провоцируй импульсивность, но сам оставайся спокойным. Живи игрой, но через себя ее не пускай.
Много карт уже на столе. Столько всего известно. Еще одна две комбинации и победитель прояснится. Души игроков соприкоснулись, тела уже близко, дыхание обжигает, взгляд проникает внутрь. Тела выгибаются от внезапной томной судороги. Пальцы соприкоснулись, неожиданное тепло по всему телу. Внутри что-то шевельнулось, задрожало и ринулось наружу. Руки изучают тело. Медленно, сантиметр за сантиметром, чтобы ничего не пропустить, проникают дальше, срывают маску, открывая истинный образ игрока.

[Индига]

Он любил мечту


Пигмалиону и Галатее посвящается…

Он любил мечту. Она была прекрасна, самая великолепная иллюзия, какая могла прийти в голову мужчине. Миниатюрная брюнетка с тонкими чертами лица, длинными пальцами, узкими запястьями… Во взгляде ее карих глаз отражался целый мир, единственный, для нашего Романтика с момента знакомства с Мечтой. Ее губы, эти алые как лепестки роз и нежные как шелк губы, нашептывали ему самые сладкие слова и искренние признания. Они открывали ему прекрасную душу - чистую и нетронутую порочным миром. Живую и яркую. Бездонную душу, частью которой он стал. Он не мог без Мечты, и она всегда была с ним. Они шли вдвоем, рука об руку, не касаясь Земли, не опуская взгляда. Они жили друг другом.
Мечта окрылила Романтика, она вознесла его вверх над всем миром. Поставила его выше всех, сделала Другим. Люди перестали интересовать Романтика. Они стали казаться ему скучными и приземленными, банальными и суетными. Никто из простых смертных не мог сравниться с его Мечтой, и каждая последующая попытка сравнения еще больше разочаровывала его, приводила в отчаяние... лишала сна.
Однажды, морозным зимним утром он встретил Ее. Обычную девушку, ничем не выделяющуюся из толпы, но почему-то сразу узнал ее. Прямой и одновременно нежный взгляд зеленых глаз обжег его сердце. Золото пышных волос, в которых тонули пальцы Романтика, пухлые щечки, притягивающие его губы, высокая грудь, округлые бедра - все в ней было таким близким, таким родным. Какая-то безудержная сила переполняла ее, энергия била как живительный источник из скал. Она была огнем, жарким и испепеляющим… она была сама Жизнь. Романтик был счастлив с ней. Впервые в жизни. Он думал, что иссушающие душу поиски закончены, он думал, что уже не будет разочарований. Он и Жизнь навсегда теперь вместе.
Но… а как же Мечта? Ведь Жизнь на нее совсем не похожа! Даже более того - она ее полная противоположность. Муки сомнений опутали душу Романтика. Черным ядом вливались они в его чистое любящее сердце. Мечта звала его с высоты своей недостижимости, и… Он последовал за ней. "Нельзя предавать мечту", - подумал Романтик и ушел.
Но Мечта по-прежнему недостижима, а Жизнь - разбита. Иллюзия и реальность слишком далеки друг от друга и между ними бродят только Романтики.



...

[Индига]

Ветер вырывает из рук...


Осень стремительно заполняла все жизненное пространство. Ее холодное, порывистое, веющее подвальной сыростью, дыхание шумело за спиной. Покрытые изморозью, высушенные ветром ладони обрывали с деревьев изношенную листву и разбрасывали ее по окаменевшей земле. Плотный туман, скрывал следы ее бесчинств, застилая белой пеной покинутую всеми аллею. Каждый день уносил за собой еще один градус тепла, оставляя за собой лишь разочарование несбывшегося лета, стремительность поспешно ушедшей весны. Не слышно больше шумных голосов, еще совсем недавно тревожащих покой городского парка. Когда-то оживленные тропинки, теперь хранили следы своевольно прошедшейся по ним осени. Открытая посторонним взорам скамейка, уже не привлекала к себе праздных гуляк. Она стала последним приютом для забытой на ней книги. Витающий в облаках романтик, превратившийся в тень, почти скрывшуюся за поворотом, когда-то был ее хозяином. Дрожащими от волнения пальцами, он листал страницу за страницей, внимательно вчитывался в каждое слово, освобождал, заключенную в предложении мысль. Он никогда не расставался с книгой, всегда брал ее с собой. Как только выдавалась свободная минутка, его руки снова прикасались к книге, и он растворялся в море чувств, скрывавшихся под переплетом. Под этой, ничем не примечательной дерматиновой обложкой звенел беззаботный смех, срывавшийся с ее по-детски пухлых губ. Там жили едва сдерживаемый порыв, томный шепот у самого уха, разметавшиеся по смятой подушке волосы и ранний летний рассвет, срывавший покрывало ночи с заполненной страстью комнаты. Все было так прекрасно, и даже тень грусти не коснулась этих страниц. Глаза романтика жадно поглощали страницу за страницей, переворачивая их и оставляя вечности. Он жил этой книгой, он стал ее героем, совсем позабыв о том, что очень скоро ему придется читать эпилог.
Однажды, в еще по-летнему теплый день романтик пришел в городской парк и без труда отыскал видимую не каждому глазу излюбленную скамью. Она было привычно пуста. Гуляки сторонились ее отрешенности и некоторой заброшенности. Но именно этим и нравилась забытая всеми скамейка нашему герою. Здесь он мог полностью забыться и проникнуть в мир своей книги
Сегодня он с особым нетерпением ждал этого момента. Еще на полпути к парку он представлял себе, как он наконец-то сможет открыть, закрытую совсем недавно страницу и утонуть в придуманном автором мире. Вот, за несколько шагов - его скамейка, минута - он сидит, нетерпеливо перебирая страницы, в поисках нужной. Где-то высоко зашумел в листве ветер, потревожив воркующих на ветках птиц. Резким порывом он спустился к скамье и разметал страницы, вырывая их из под дрожащих пальцев. И взгляду романтика открылся большой жирный заголовок "ЗАКЛЮЧЕНИЕ".
Никогда раньше у него даже не возникало мысли пролистать книгу вперед и прочесть чем она закончится. Он не мыслил себе ее конца, он думал она будет длиться вечно. Он думал, что всегда будет приходить сюда, в городской парк, под сень старых деревьев и вновь жадно открывать для себя загадочный мир своей любимой книги.
Какие-то чужие, незнакомые буквы замелькали перед его глазами. Не отдавая себе отчета, он читал предложение за предложением, страницу за страницей… Пальцы его дрожали, глаза застилали слезы, размывая картину реальности. Внутри что-то дико пульсировало, губы беззвучно шевелились. Он больше не мог разглядеть ни слова, запрокинул голову вверх и плотно сжал веки. Соленая жидкость потекла по щекам, смывая собою счастье. Пальцы внезапно разжались, выпустив книгу. Она покорно легла на скамью, рядом с вырезанным каким-то оболтусом нецензурным словом. Ноги не слушались, но он поднялся и нетвердым шагом пошел по аллее. Бросал все и уходил. Скрывался от той боли, которая вновь поселилась в его сердце.

[Индига]

Тень

Конец одного события непременно кладет начало новому… Наша жизнь - непрерывная цепь, которая то прямая и понятная, то петляющая и тупиковая. Порой мы сами теряемся в этой беспрерывной цепи событий, уже перестаем замечать наиболее важные из них, и лишь потом, когда оно станет историей, мы скажем, что именно оно, было самым удивительным и неповторимым в жизни.
Сегодня такой вечер, когда хочется остановиться и задуматься. Жизнь проходит, а мы не слышим ее удаляющуюся поступь. На столе стоит светильник, в комнате ни души, лишь длинная тень, серая, почти черная. Она впитала в себя темноту моей души, которая, вырываясь наружу, теперь отражается на стене. Это она - белая, является единственной исповедницей. Она стоит и слушает мое молчание, которое я не в силах нарушить. Я устала от постоянной лжи, которая переполняет каждого. Красивые слова скрывают нечестные мотивы. А мы все с этим смирились и живем, продолжая прятаться за стену фальшивых слов.
Ложь уже стала частью нас, мы относимся к ней, как с неотъемлемой части бытия. Она, подобно маслу, уменьшает трение, - говорим мы, в оправдание себе. И каждый осторожно ступает в мир, оберегая недостатки и промахи от всеобщего обозрения. Но темное пятно, повсюду следующее за нами, напоминает о том, кем мы являемся на самом деле.

[Индига]

Одиночество

Колышутся тени огромных домов, погруженных в вязкую дремоту. Ночной город вздрагивает во сне. Взгляд твой упирается в единственную яркую точку посреди траура, озябшего дома. Это одинокое красное пятно в квадрате кромешной тьмы сгустившейся ночи. Это свет из окна, за которым кто-то неизвестный таинственный и немного жуткий. Кто сказал, что ночь дает ответ? Вот ты, ты которого так интересует, почему этот кто-то не спит в такую дождливую осеннюю ночь, ты ответь мне: что делаешь ты в уличном парке, где умерло все, кроме скорби и печали. И лишь осенний лист, забившись под скамью, дрожит от холода. Ты задумался...

Пронзительная тишина сжимала твою голову в тисках одиночества, и ты вырвался в открытый мир, где капли дождя, стекают по лбу, охлаждая разгоряченный мозг. Думать уже больше нет сил, боль заменила в тебе все. Люди погрязли в грязи, и сметают все, что стоит на пути их химерных целей. Вокруг все пропитано сладким ароматом лжи и эгоизма, душа покоится на дне тела, охваченного плотскими желаниями. Тебе больше некому верить. Твои лучший друг ушел, не желая больше воевать против мира, в котором он хотел просто жить. И ты тоже устал. Вокруг тебя пустота, которая охватывает тебя полностью, проникает в тебя, и подобно опухоли разрывает тебя изнутри. Тебя не согреет пламя камина, и только тепло человеческой души способно растопить лед, сковавший тебя. И ты поднял взгляд на отдаленный свет, который с трудом пробивал сгустившийся мрак. Да, - мелькнула у тебя мысль, - только Вы одни в уснувшем городе. Вы вдвоем еще живы. Преследуемый ветром, ты направился к этому оплоту надежды, к светлой единственной точке в ночи.

Кого-то, так же как и тебя, терзает одиночество в мире полном людей. И ты полностью открываешься навстречу этому таинственному полуночнику. Вместе вы обретете силу окрасить мир в яркие тона. Мрачные мысли не будут больше вырывать тебя из теплой постели и уносить в пустоту озябшей ночи. Вот Он, он совсем уже близко. Шагнув на порог, ты вдруг остановился. Занесенная на ступеньку нога неожиданно замерла. Что за безумие? За этим окном кто-то просто играет в преферанс, подливая в рюмки коньяк, или украшает полночный час сексом, а может просто сидит в Инете. Ты возвращаешься в холод ночи, а по твоим стопам идет смерть.

[Индига]

Сердце

Сердце - это всего лишь центральный орган кровеносной системы, который отвечает за циркуляцию крови. Но люди издревле считали его центром любовных переживаний. Что в этом органе такого магического, что заставляет его волноваться и учащенно биться? В сердце не больше нервных клеток, чем в любом другом органе человеческого тела, но ничто так не болит и не ноет как сердце, поверженное стрелой Амура.
Любовь рождает надежда. Она как повитуха, извлекает из глубин сердца и поднимает на поверхность такую бурю эмоций, какую не в силах остановить никакие барьеры разума. Этот миг неуловим: еще вчера ты ходил по планете, и деревья были вокруг тебя, и солнце светило, и все вокруг радовало глаз, а сегодня на свете остался только ОН

Между вами установилась удивительно тонкая связь, кажется, что вы понимаете, друг друга с полуслова, а часы проведенные вместе кажутся минутами. Все чаще и чаще понимаешь, что хочешь быть к нему ближе; иногда сам пугаешься этого чувства, но оно захватывает тебя уже полностью, ты не в силах подавить его и даже не хочешь это делать. Ты просто хочешь крикнуть: "Остановись, мгновение!!!" Но, как и все в жизни, это мгновение заканчивается, и ты каждую последующую минуту с упоением вспоминаешь о нем, живешь им, и надеешься на его повторение. Но это ты.…

ОН забыл об этом давно и продолжает привычный ритм своей жизни. Для него этот миг, столь сладостно вспоминаемый тобой, всего лишь эпизод, один из многих. Ты живешь, каждую минуту надеясь увидеть его, снова услышать его голос, окунуться в аромат его пьянящего запаха. Но он молчит, молчит…Его нет, и не будет, и завтра для него наступит уже без тебя. А ты не знаешь, как прожить следующий день ведь в нем не будет его и надежды его увидеть минимальны. Но как хочется хотя бы увидеть того человека, которого ты все чаще называешь любимым.

Надеюсь, что с тобой такого не случится. Ты привык покорять, а не быть покоренным, ты разбиваешь сердца… Поверь, я тоже это когда-то говорила, я была так же цинична, как и ты сейчас, я не верила, что на Земле есть человек, который способен затронуть струны моей души. И вот теперь я наказана за свое легкомыслие. Когда-то играя, и с легкостью роняя сердца, которые были отданы мне, я теперь не могу собрать осколки своего собственного сердца. Так что, милый, не будь опрометчив в своих выводах, и главное: не оставляй надежды другому, если этот человек не затронул твоего сердца.

[Индига]

Любимому компьютеру посвящается....

Виртуальность

Ну вот, я и дома… Таинственный мрак развеивает свет от монитора, и я веду уже привычный диалог с машиной. Тот, кто никогда не был в Интернете, не поймет меня…но этот рассказ не для них. Где-то за другим компьютером сидишь ты, читаешь эти строки… Конечно же, они для тебя. Наверное, это второй шанс сказать то, что еще не сказано, а может быть просто шанс быть откровенным. Сейчас все изменилось. Мы изменились. Взглянули друг на друга иначе. Ты перестал для меня быть просто буковками на экране, которые скрашивали длинные ночи. Теперь ты - это ТЫ. Реальный человек с реальными чувствами и эмоциями. А меня это почему-то пугает. Ужасно не хочется терять прелесть тех буковок, которые я привыкла видеть, ведь им никогда уже не быть прежними. Наша встреча похожа на игру ва-банк, когда на кон ставиться все. После нее мы можем либо потерять то, что уже было, либо приобрести гораздо большее, но по-прежнему уже не будет. Карты брошены, но рука не поднимается посмотреть на результат. Может, ты?

[Индига]

Баллада о черном

Цвет. Просто цвет. Почти такой же как и все остальные. Единственный цвет, в котором нет полутонов, ведь серый - это оттенок белого...
Для кого-то траур, для кого-то реальность.
Кто-то решил, что добро - это белое. Кто-то думает, что создает свет, что добро бывает разным, что жизнь - сложная штука. Многообразие добра и света чарует, заставляет радоваться и наслаждаться бытием. Творцы добра и света, поклонники морали и равнодушные ценители красоты - все как один скажут, что черный - это не модно.
Все цвета мира к их услугам. Как здорово наверно иметь зеленый костюм и розовые очки. Прекрасный взгляд на жизнь: ты - красный, ты - голубой, ты - белый, ты - розовый... Все по-своему правы, каждый оригинален в своем оттенке. И всегда найдется нужный цвет, чтобы оправдать собственную слабость, низость, мерзость.
Белые знамена развернуты над храмами и богадельнями. И святоши объяснят всем желающим, что черный - это зло, во тьме творится беспредел, из нее рождаются все пороки.
Любой знаток жизни расскажет о том, что нет абсолюта, что все относительно и в полутонах есть высший смысл. Не так уж сложно сделать синее зеленым а коричневое желтым. Добавить красненького - и все будет в порядке. Никто не упрекнет и не осудит.
И все они скажут, что черный - это цвет смерти, траур по пустым надеждам и крах глупых иллюзий.
Они правы. Нельзя спорить со светом и добром. Каждый прекрасный день нашей неповторимой и счастливой жизни просто кричит об их правоте.
Зато черный не знает лицемерия и компромиссов. Этот цвет не умеет прощать и проигрывать. Он ничего не обещает и не предвещает - он всегда остается самим собой.

[Всеволод]

Индига а может лучше было бы назвать тему: "Миниатюры"? Хотя она уже названа. поддержу тему и выложу свое...одно из первых.

Без названия...

Ярко-красное закатное солнце осветило его смуглое, худое, с проступавшими кое-где розоватыми прыщиками, лицо. Уже шестой час, размеренным медленным шагом , он бесцельно бродил по каменным джунглям, но в лице не просматривалось ни усталости, ни желания вернуться домой. Не то у него сейчас состояние. Не то. А почему, никто не узнает. Никому он не расскажет, что с ним произошло накануне. Да, вообщем то, никто и не спросит. Никому вообщем то и не хочется слушать о его проблемах. Это плохо. Это до обидного несправедливо и плохо. Он один. Один в этом несправедливом, лживом и притворном мире, окрашенный лучами заходящего солнца, медленно бредущий по улице, среди призрачных силуэтов людей, уклоняющихся от него, как испуганные собаки от полыхающего пламени пожара, среди нависших над ним серых панельных спичечных коробков, в которых живут похожие на муравьев обыватели. Он один. Теперь один. Теперь, как и, пожалуй, всегда, но более чем когда-либо прежде. Нет у него теперь смысла жизни, нет цели, нет идеи, за которую не страшно лишиться рук, ног, а может и головы. Нет её. Той единственной и, для него, неповторимо прекрасной, той, ради которой он жил последний год. Таких как он злые языки называют дураками, идиотами, не умеющими удержать своего счастья. Но он не дурак, нет, просто немного романтик. Как жаль, что в последнее время слова дурак и романтик становятся все более сходны по смыслу. Как жаль. Что делать высокой душе среди всепоглощающих земных пороков? Ждать. Ждать, пока не произойдет чудо. Ждать… или ломать себя. Подстраиваться под этот пошлый, наглый мир, со своими зверскими законами. Окунаться с головой в атмосферу вседозволенности и безнаказанности одних с уничиженным положением других. Он этого не хочет. Он не такой, как они. Он другой. Таким как он теперь тяжело живется в этом мире. Доброта, отзывчивость, сострадание - ничто. Просто красивые слова из давно забытых книг. Почему? Почему так? Почему она влюбилась в какого-то наглого, пьяного ублюдка. Почему? Почему не в него? Что он сделал плохого другим, чтобы ему так отплатили? Вот именно: ничего. Ничего плохого он никому не сделал. И в этом его вина. Его смертный грех перед всем человечеством. Он может простить, может забыть, может понять. Значит, он слаб. Значит он лох. Значит его надо высмеять, унизить, морально растоптать, чтобы он не мешал другим жить по законам плоти, чтобы он не пробудил голоса совести в сердцах людей, чтобы он не посеял зерна уважения и сострадания в почву души. Так не должно быть. Но так есть. И так будет до тех пор, пока существует этот гнусный, несправедливый мир. Как жаль. Как жаль…
Он ускорил шаг. Его окрашенный зарей силуэт медленно уплывал куда-то вдаль, к горизонту, навстречу новой мечте и новой надежде, и новому разочарованию, и новой кроваво-красной вечерней заре, и новому бесцельному блужданию по городу, и новым вопросам, и новым ответам, и новой потерянной любви…

[Индига]

Всеволод
Я тоже потом захотела поменять название,но увы...

[Otchaika]

Я знаю, что многие любят выкладывать только свое, мало обращая внимание на чужое, но вот мне очень интересен этот подфорум, порой такого начитаешься, что просто тут же хочется тиражом издать, да…

Прочитала все.
Если кому-нибудь интересны отзывы, то вот… Сразу обещаю, что лицемерить не умею, врать – не люблю, говорить красивости и умности – не буду, потому что это не несет ни смысла, ни правды…. Если вы все еще хотите увидеть отзывы, то смотрите. (Но я предупредила…гы).

Индига!
По порядку:
«Прогулки» - интересно, почти идейно, ровно написано. Но, концовка… Непонятна, и смазывает все впечатление. Слишком все резко и быстро. Слишком подробный рассказ для такой мощной концовки. Слишком не тот стиль. Рассказ написан повествованием, конец – философия…
«Шестое» - просто чудо. О-о-очень мило. Почти сентиментально… (но не слащаво и не сопливо). Много раз думала, о чем размышляют эти красивые омары/скумбрии/осетры/раки в своих аквариумах…Вот не вру! Правда! Но! Опять конец. Кто – он? Откуда? Как? *хмурит брови* Непонятно….
«Без правил» - очень атмосферно, цепляет. Описаны хорошо чувства игроков… Ага. Сама люблю азартные игры по правильному (это когда не Дурак всем двором, а именно в такой обстановке)… очень увлекалась покером... потому прекрасно понятны эмоции… Но! (снова тапки) Дико режут ухи слишком пафосные эпитеты, прямо…бр! И еще, по-моему, название не соответствует рассказу. Потому что многое основано именно на порядке игры и соответствующих этому чувствах… И… Опять конец.
Черт! Ну, так все хорошо было! Ну, причем тут томная судорога, причем тело? Причем срываемые маски? Может я глупая, недалекая…Да… Но, имхо, концовки – портят все дело…
«Мечта» - сентиментально… Ыыыы… Но жизненно. Но не цепляет. Не потому что мало, а потому что слишком избито. Но, увы… Это очень жизненно…
Касаемо стиля. Ровненько так, только, на мой взгляд, оч много сильный выражений, штампов…
«Ветер вырывает из рук» - тут концовка, ну, - просто Молодец. Однако, пафос, черт! Зверски много ненужности... Но идея замечательна. Часто вижу подобное.
«Тень» - а..о..ух!..ыыы!!! эээ… да-а-а-а…Класс! В точку! Только сегодня я думала о… Нет… Потрясающе!!!
«Одиночество» - мрак просто… Некоторые фразы - *бурные аплодисменты*!!!!!!!!! Но очень тяжело. И мрачно. Мне не нравится. Текст хорош, но идея мне не нравится…
«Сердце» - такое впечатление, что ты начинаешь с названия, и не знаешь, про что будет рассказ… Но меня очень зацепило, прямо по больному месту…Эх. Немного сумбурно, но смысл… эх… Печальный смысл.
«Виртуальность» - потрясающе актуальная сейчас для меня зарисовка. Да и вообще, ну кто не испытывал такого??? Но она без души, как-то безжизненна… Читается набором слов. Зато правильных слов. (только Пафос, опять меня преследует этот пафос!!!!)
«Баллада…» - Самое! Лучшее! Мне очень понравилось. Уважаю, правда. Присутствует и стиль, и характер, и идея, и… Ну! Здорово!!!

Но, Индига! Я, конечно, жестко тут все выразила… Но это – честно. Лучше уж здоровая критика (пусть даже и в пределах одного человека), чем пустые похвалы, верно???
А ты еще выкладывайся! Твои рассказы необычны и довольно-таки интересны.)))))))))
Всеволод!
Эк, как тебя навернуло-то…
Произведение читается легко. Нет претензий по поводу стиля. Но во идею… Ну? Ну откуда столько разочарования, злобы? Возможно наши взгляды на жизнь расходятся на корню… И наши мировоззрения полярно разные... Не знаю, в чем дело, но меня покоробило от такого негатива. Хотя… У всех бывают моменты, когда все именно таким и кажется - грязным, низким… Мне «Дневники самоубийцы» больше нравится. На-а-амного больше.

Все.
Пусть теперь меня бьют.

[Индига]

Otchaika
Ну спасибо за откровения.Очень приятно за акие подробные отписания.
Уртом чёнть путёвое ещё отпишу по поводу,а то щас голова не варит))

[Индига]

...Воздух...

Ежи был продавец воды,а Петруччо продавцец воздуха.

Ежи катил бочки на север,а Петруччо на восток.

Там они и встетились,прямо в центре.

Петруччо стал продавать,а Ежи покупать.

И вот Петруччо всё продаёт и продает.

Уже не воды,де бочек,

Один воздух в ушах звенит...

[Индига]

...My Way...

Петруччо вышел на дорогу один,

Безо всякой цели.

И побрёл куда-то.

А тут Ежи.

Стой-говорит-кто идёт.

Петруччо.

Петруччо здесь не ходит.Я знал Петруччо.Это не его местность.

А Петруччо говорит:"Это my way.Чему тебя только учили".

Так они и расстались.

На дороге.

[Индига]

...Сильный Противник...

Ежи был сильный противник.

Петруччо был противник ещё сильнее чем Ежи.

Они часто боролись.

Ежи побеждал чаще,а Петруччо реже побеждал.

Не на открытом пространстве.

Бывало Ежи уже победит,

А Петруччо ещё борится.

Борит кого-то.

Самого себя.

А никто не побеждает.

Настолько сильный противник был Петруччо.

[Всеволод]

Всеволод!
Эк, как тебя навернуло-то…
Произведение читается легко. Нет претензий по поводу стиля. Но во идею… Ну? Ну откуда столько разочарования, злобы? Возможно наши взгляды на жизнь расходятся на корню… И наши мировоззрения полярно разные... Не знаю, в чем дело, но меня покоробило от такого негатива. Хотя… У всех бывают моменты, когда все именно таким и кажется - грязным, низким… Мне «Дневники самоубийцы» больше нравится. На-а-амного больше.

Это писалось в ОЧЕНЬ плохой день. Просто стало грустно от всего того, что меня тогда окружало. Написано это примерно год назад...
А Дневники...они не призваны показать отчаяние, они призваны дать надежду... да и уровень уже совсем другой - даже я это замечаю. (это не тщеславие, просто я так считаю). Большое спасибо за отзыв!

[Всеволод]

Выложу вот еще одно...

Поговорим об интернете.

Интернет. Бескрайнее интеллектуально пространство. Как много дал он нам за последнее десятилетие. Пятое измерение, в котором не действуют привычные нам физические законы; в котором время строго лимитировано номиналом вашей карточки; в котором люди живут, обитают, встречаются и расходятся, даже не взглянув друг на друга, отсылая вместо своих фотографий красивые картинки, на 85% сделанные в фотошопе, а на 15 – скачанные с сайта мисс или мистер вселенная. Пространство, где мы не властны над чувствами. Пространство, где ценят четырехзначные номера ICQ и крутые почтовые аккаунты.
Интернет – свобода, которую каждый выбирает для себя сам. Здесь ты можешь быть Капитаном Америка и Усана Бен Ладаном в одном лице и никто тебя за это не осудит. Наоборот, многие даже похвалят за актуальные выборы ников. Здесь у тебя другая жизнь, другая история своего прошлого и будущего. Здесь ты – управляющий, руководитель, главарь. Это не важно, что в мире людей ты пешка, которой манипулируют все, кому не лень. Это совсем не важно. Интернету все равно. Он слеп и глух, он огромен и необъятен, он полон совпадений и случайностей. В нем герои становятся злодеями, а злодеи превращаются в героев. В нем нет правил, но есть права. Право выбора и конфиденциальности. Право на жизнь, которая тебе по душе.
Интернет как змеиный язык: с одной стороны – это лучший помощник в учебе и труде, в бизнесе и производстве, в воспитании и образовании, философ и оратор, глашатай последних новостей и тайный советник; а с другой – бесстыжий растлитель человеческих душ, чье чрево кишит порнографией и эротикой, распространитель сплетен и слухов, клеветник, лжесвидетель, хулиган и разжигатель войны, призывающий к самоубийствам и безнравственности.
Интернет – холодная масса льда, которая не приемлет человеческих слез. Когда тебе хорошо, Интернет не порадуется вместе с тобой; когда плохо – не утешит добрым дружеским объятьем. Но зато он никогда не скажет лишнего, не будет докучать, когда тебе хочется побыть одному, не будет мстить, если ты его разлюбишь и бросишь.
Интернет – коллективное одиночество одиноких коллективов. Он воплощение противоречий, которые люди не смогли совместить в нормальной жизни. Он среда обитания. Он должен существовать. Существовать до тех пор, пока там остается хотя бы один пользователь, ведь он так нужен ему...


И еще хотелось бы тут же добавить зарисовку что-ли...вообщем просто так, мысли вслух - написано тоже довольно давно. (тоже без названия)

Когда падаешь вниз и невозможно уцепиться за тонкие ветки реальности, когда нельзя остановиться - можно только падать, ускоряясь и мечтая вновь взмыть в небеса. Все начать сначала. Как много раз хотелось так поступить. Отформатировать винчестер и сжечь воспоминания, обиды, радости и печали. Установить ту систему, которая по душе именно тебе. Так хочется. Но я все падаю, уже долго. Уже целый год, но не вижу конца падению. В сердце вонзаются льдинки разбитых легких. Дышать тяжело. И отчаяние... Суровое и безмолвное - гробовое отчаяние...

[Индига]

М.Жванецкий

Воскресный день.

Утро страны. Воскресное. Еще прохладное. Потянулась в горы молодая
интеллигенция. Потянулись к ларьку люди среднего поколения. Детишки с
мамашками потянулись на утренники кукольных театров. Стада потянулись за
деревни в зеленые росистые поля. Потянулись в своих кроватях актеры,
актрисы, художники и прочие люди трудовой богемы и продолжали сладко
спать.
А денек вставал и светлел, и птицы пели громче, и пыль пошла кверху,
и лучи обжигали, и захотелось к воде, к большой воде, и я, свесив голову с
дивана, прислушался к себе и начал одеваться, зевая и подпрыгивая.
Умылся тепловатой водой под краном. Достал из холодильника помидоры,
лук, салат, яйца, колбасу, сметану. Снял с гвоздя толстую доску. Вымыл все
чисто и начал готовить себе завтрак.
Помидоры резал частей на шесть и складывал горкой в хрустальную вазу.
Нарезал перцу красного мясистого, нашинковал луку репчатого, нашинковал
салату, нашинковал капусту, нашинковал моркови, нарезал огурчиков мелко,
сложил все в вазу поверх помидор. Густо посолил. Залил все это постным
маслом. Окропил уксусом. Чуть добавил майонезу и начал перемешивать
деревянной ложкой. И еще. Снизу поддевал и вверх. Поливал соком
образовавшимся и - еще снизу и вверх.
Чайник начал басить и подрагивать. Затем взял кольцо колбасы
крестьянской, домашней, отдающей чесноком. Отрезал от него граммов сто
пятьдесят, нарезал кружочками и на раскаленную сковородку. Жир в колбасе
был, он начал плавиться, и зашкворчала, застреляла колбаса. Чайник
засвистел и пустил постоянный сильный пар. Тогда я достал другой,
фарфоровый, в красных цветах, пузатый, и обдал его кипяточком изнутри,
чтобы принял хорошо. А туда две щепоточки чайку нарезанного, подсушенного
и залил эту горку кипятком на две четверти. Поставил пузатенького на
чайник, и он на него снизу начал парком подпускать... А колбаска, колбаска
уже сворачиваться пошла. А я ее яйцом сверху. Ножом по скорлупе - и на
колбаску. Три штуки вбил и на маленький огонек перевел.
А в хрустальной вазе уже и салатик соком исходит под маслом, уксусом
и майонезом. Подумал я - и сметанки столовую ложку сверху для мягкости. И
опять деревянной ложкой снизу и все это вверх, вверх. Затем пошел из кухни
на веранду, неся вазу в руках. А столик белый на веранде сияет под
солнышком. Хотя на мое место тень от дерева падает. Тень такая кружевная,
узорчатая.
Я в тень вазу с салатом поставил, вернулся на кухню, а в сковородке
уже и глазунья. Сверху прозрачная подрагивает, и колбаска в ней
архипелагом. И чайник... Чайник... Снял пузатого и еще две четверти
кипяточку. А там уже темным-темно, и ароматно пахнуло, и настаивается.
Опять поставил чайник. Пошел на веранду, поставил сковородку на подставку.
Затем достал из холодильника баночку, где еще с прошлого года хранилась
красная икра. От свежего круглого белого хлеба отрезал хрустящую горбушку,
стал мазать ее сливочным маслом. Масло твердое из холодильника, хлеб
горячий, свежий, тает оно и мажется с трудом. Затем икрой красной толстым
слоем намазал.
Сел. Поставил перед собой вазу. В левую руку взял хлеб с икрой, а в
правую деревянную ложку и стал есть салат ложкой, захлебываясь от жадности
и откусывая огромные куски хлеба с маслом и икрой.
А потом, не переставая есть салат, стал ложкой прямо из сковороды
отрезать и поддевать пласты яичницы с колбасой и ел все вместе.
А потом, не вытирая рта, пошел на кухню, вернулся с огромной чашкой
"25 лет красной армии". И уже ел салат с яичницей, закусывая белым хлебом
с красной икрой, запивая все это горячим сладким чаем из огромной чашки.
А-а... А-а... И на пляж не пошел. А остался дома. Фу... Сидеть... Фу... За
столом... Скрестив... Фу... Ноги... Не в силах отогнать пчелу, кружившую
над сладким ртом... Фу... Отойди..
Так я сидел... Потом пошел. Ходить трудно: Живот давит. Стал шире
ставить ноги... Дошел-таки до почтового ящика. Есть газеты. Одну
просмотрел, понял, что в остальных. А день жарче... Накрыл посуду
полотенцем, надел на бюст легкую безрукавку, на поясницу и ноги - тонкие
белые брюки, светлые носки и желтые сандалии, на нос - темные очки и пошел
пешком к морю.
Навстречу бидоны с пивом. Прикинул по бидонам, двинул к ларьку. Минут
через десять получаю огромную кружку. Отхожу в сторону, чтобы одному.
Сдуваю пену и пью, пью, пью. Уже не могу...
Отдохнул. Идти тяжело. Уже полпервого. Поджаривает. На голове шляпа
соломенная. В руках авоська с закуской и подстилкой.
Блеснуло. Узенько. Еще иду. Шире блеснуло. И уже блестит,
переливается. Звук пошел. Крики пляжные, голоса: "Мама, мама..." "Гриша,
гриша." "Внимание. Граждане отдыхающие..." А внутри пиво, салат... Фу...
Ноги стали в песке утопать. Снял сандалии, снял носки. Песок как
сковорода. А... Зарылся глубже. О. Прохлада. Занял топчан. Сел.
Раздеваюсь. Сложил все аккуратно. Палит. Терплю. Солнце глаза заливает
потом. Терплю, чтобы потом счастье. Медленно, обжигаясь, иду к воде.
А вода, серая от теплоты, звонко шелестит и накатывается. Не стерпев,
с воем, прыжками, в поту кидаюсь... Нет. Там же не нырнешь. Там мелко.
Бежишь в брызгах. Скачешь. Ищешь, где глубже. Народ отворачивается,
говорит: "Тю". А ты уже плывешь... Холодно. Еще вперед. Набрался воздуха и
лег тихо. Лицом. Глаза открыты. Зелено. Тень моя, как от вертолета.
Покачивает. Рыбки-перышки скользнули взводом. А-а-ах. Вдохнул. Снова
смотрю. Там ничего. Песок и тень моя. А-а-ах. Снова воздух и поплыл назад.
А когда выходишь, то, невзирая на пиво и салат и сорок лет,
вырастаешь из воды стройным, крепким, влажным. Ох, сам бы себя целовал в
эти грудь и плечи.
Нет, не смотрят. Ну и черт с ними. Ай, песок, ай. Бегом к топчанчику.
И животом вверх. И затих.
Опять слышны голоса: "И мама, и гриша, и граждане отдыхающие" "а я
тузом пик". "Он у меня плохо ест"... Звуки стали уходить. Пропадать...
- Вы сгорели, молодой человек.
А? Что?.. Фу. Бело в глазах. Побежал к воде. И, раскаленный, красный,
расплавленный, шипя, стал оседать в прохладную сероватую воду. Проснулся и
поплыл.
Какое удовольствие поесть на пляже. Помидоры я макал в соль. К
ломтику хлеба пальцем прижимал котлетку, а запивал квасом из бутылки,
правда теплым, но ничего. Помидоры в соль. Кусочек хлеба с котлеткой,
молодой лучок в соль и квас прямо из бутылки.
Какое мучение одеваться на пляже. Натягивать носки на песочные ноги.
А песок хрустит, и не стряхивается, и чувствуется. В общем - ой.
Шел домой. Уже прохладней. Солнце садится куда-то в санатории. На
дачах застилают столы белыми скатертями, и женщины бегают из фанерных
кухонь к кранам торчащим. А из кранов идет вода. Дети поливают цветы из
шлангов. Собаки сидят у калиток и следят за прохожими. Полные трамваи
потянулись в город. С гор пошла молодая интеллигенция. Очереди от киосков
разошлись. Стада вернулись в деревни. И медленно темнеет воскресный день.