Сообщений в теме: 34

[Автор №13]

ЛЮБОВЬ БУДЕТ ВЕЧНОЙ

«Вечная любовь – чистая мечта,
Нетронутая тишина…»
Самойлов Г.Р.

* * *
«…удалить всё, без следа, без сохранения. Потому что никому не принесёт пользы то, что я делаю сегодня, именно сегодня. Потому сегодняшний день не нужен, мне не нужен, никому…»
Близилась полночь. Попытки уснуть не увенчались успехом, а надоедливые заказчики полностью разрядили телефон. Кто бы ответил, почему человек бывает более востребован именно в те минуты, когда самому ему совершенно никто не нужен. Почему мир вспоминает о тебе, когда ты мечтаешь забыть об этом мире.

Ты ещё столько не знаешь о мире для того, чтобы о нём забывать.

А телефон, так вообще, уморительная штука. Придумка дьявола или даже кого почище. Ждёшь звонков, как проклятый, но только не тех, которые тебя тревожат. А те, которых ты ждёшь, почему-то не тревожат. И ты срываешься, дрожащими руками набираешь номер и оказывается, что в этом случае ты становишься на стороне тех, кого не ждут, а они тревожат. И после этого становится особенно мерзко на душе, и ты думаешь, что лучше бы и не звонил, хотя знаешь, что если бы ты не звонил, тебе было бы так же мерзко из-за того, что ты будешь думать о том, что мог бы и позвонить…

* * *
«…и ещё мне кажется – ты всё время повторяешь чьи-то слова, чьи-то мысли. Вот-вот-вот, только что подумал, что сказал ну очень мудрую вещь, прямо-таки тайну мира поведал. Но принюхался, а от неё так и разит книжной пылью. Ты слишком много читаешь…»
Убить бы этот день.
Хотя, лучше бы просто перешагнуть его, как грязную лужу, перепрыгнуть его. Вот так, прыг, и – новый денёк, солнечный такой и счастливый. Только, чтоб не было в нём ни тени дня сегодняшнего, ни грязинки.
А ведь не задался он с утра самого. Как будто бы не с той ноги встала – знала бы, скормила бы эту «не ту ногу» кошке Плюшке заранее. Хотя она приморчива, зараза, поиграется, покусается, да и бросит. А что было с утра, да ничего, вроде бы. Не проспала, ни с кем не ругалась, никому не нахамила, даже сама себе удивлялась – будто ангелочки в душе поселились, и крылышками белыми смиренно помахивают. Удивлялась-удивлялась, да так противно вдруг стало, захотелось себя ж прирезать за компанию с ангелочками этими преподобными.

А вот в твоей сумочке должно быть тепло и должны быть запахи, конечно же. Я не знаю, что это такое, но мне кажется, это должно быть приятно для меня...

Знаете, бывает так, едешь в автобусе. И вроде бы не час пик, и кондукторша, лапочка улыбчивая, сдачу с купюры в пятьсот рублей насчитала вовсе не мелочью и не рваными бумажками. И автобус, хоть и едет прытко, но при этом не играет с соседним транспортом в догонялки. И всё хорошо. Спереди сидит парочка и романтично целуется. Сбоку от меня — мамашка с девочкой в розовой курточке. Малышка увлечённо рисует сердечки на запотевшем стекле. Напротив — старичок мирно покашливает в платочек. И до поры-времени всё это звучит и выглядит настолько мило и обыденно, что ничего этого, казалось бы, и не замечаешь. «Казалось бы», — потому что данная ситуация через несколько минут приобретает собственный странный и закольцованный ритм: чмок губами — свист по стеклу — кхе в платок. И через минуту-другую что-то внутри тебя восстаёт против этого, отлично понимая, что именно ты сейчас встать со своего места и не можешь. Этикет городского порядка требует, чтобы ты ехала, не вставая, до той самой точки, куда ты должна ехать. Ведь город выслуживается для тебя, агонизируя в ритмах предначертанной какофонии! Но ты встань, попробуй. И тебя тут же пригвоздит обратно вот эта маленькая сюита. Это подарок тебе, трио маленького Ада тренирует твою покорность. Кажется, что весь организм города повторяет за ними: чмок — ззз — кхе, чмок — ззз — кхе. И ты уже мечтаешь только об одном — чтобы автобус влетел в овраг, хотя никому из этих людей ты зла и не желаешь, и ты же первой полезешь вытаскивать их из автобусных обломков. Ты понимаешь, что ты не маньячка, не садистка, не мазохистка, а просто — дура...

* * *
«...нету его совсем. Это просто иллюзия. Есть всего лишь один момент – и только он настоящий. Всё остальное напридумывали те, кого тоже нет…»
И кругом одни заказы, проекты, пожелания, задумки, предложения, от которых нельзя отказаться. От всего этого мусора отказаться нельзя, как ни крути. Проигнорируешь одну пылинку-мусоринку, так и остальные не припорхают, улетят прочь обижаться, состроят благодатную чистоту. А там где чистенько, там и мертвенько.
Блин! Прямо вот сейчас, за несколько минут до полуночи, летит-парит новая многообещающая просьба построить умный сайт некоему «хорошему кошельку». Понятно, что просьба, понятно, что многообещающая, но видимо этому «кошельку» абсолютно всё равно, что и без него сдохнуть хочется.
Усталость упрямо сжимает голову. Так и кажется, подкрался сзади невидимый господин, обхватил горячими лапищами мою голову и сжимает хватку, медленно так, осторожненько, но сжимает. И ничего не остаётся, кроме того, как закрыть глаза и смиренно ждать, когда треснет черепная кость и кипящая, густая смола головного мозга плеснёт наружу. Только это, и только это мнится невероятным спасением, единственным выходом, трусливым бегством.

«Всё, дружище, ты допёр до безумия. Мягкие стены по тебе плачут», – подумал то ли компьютерный гений, то ли абсолютный ноль и решительно захлопнул крышку ноутбука. Это мы сейчас отвлеклись только ради того, чтобы описать его действия. А далее, всё, что изложено ниже тройных звёздочек и вплоть до следующих тройных звёздочек — его мысли и переживания, и, как только завершится этот абзац, снова потечёт их бурный поток. Только сейчас — маленькая передышка для того, чтобы захлопнулась крышка ноутбука — абсолютно бесполезной, на мой взгляд, машинки. Кстати, от следующих звёздочек и вплоть до очередных потечёт поток мыслей уже другого человечка, предупреждаю. Но, если я решу описывать действия этих людей, я буду предупреждать заранее, договорились? Кстати, сам я обычно нахожусь в одном из верхних углов любой из комнат, ибо выше — некуда, а ниже — никак. А если комнаты нету, могу прикорнуть в сумочке. Вероятность существования тепла или каких-либо запахов, которые я не ощущаю, меня очень впечатляет. Вот так вот, такое запоздалое вступление.

Близится полночь. Уже осталось минут пятнадцать или того меньше до нового дня. Дня, который должен родиться из дня нынешнего. Там всё будет, конечно же, по-другому — всё нерешённое решится, всё неисправимое — исправится. Хотя, кого я обманываю, какая разница — тот или иной день. Это ведь всего лишь фиксация взаимодействия живой материи с неживой. это всего лишь хроника износа материала. А всяческие границы и рамки придумали сами представители живой материи для того, чтобы более удобно было бы отслеживать собственное угасание.

Извините, это опять я (из верхнего угла комнаты). Я вклинился для того, чтобы попросить Вас не удивляться тому, что вы мыслеописания идут от первого лица. Просто, это уж моё призвание — быть одновременно тем или иным или не быть никем. Очень уж интересно это.

Есть время подумать. Время подумать — до придуманной границы нового дня. Иначе дольше думать нельзя. Итак, давно я хотел у самого же себя спросить — а нужна ли мне Она (удивительно, он даже думает вот это «Она» с заглавной буквы). Ведь полагал же я до Неё, что такие, как Она, мне ни за что не нужны и даже вредны. Да и вообще, я умел до Неё размышлять. А потом…, потом я увидел Её и ещё крепче утвердился в мысли о том, что такие, как Она, мне не нужны. А потом…, потом я неожиданно понял, что не могу без Неё, но при этом я оставался уверенным, что такие, как Она мне не нужны.
Что у Неё за друзья? Неправильно говоря, опущенные алкоголики и наркоманы. Двадцатилетние опущенные алкоголики и наркоманы – тоже сказано неправильно. Они уже в семнадцать были такими. Чудно, что у них не получилось опустить и Её до своего уровня, хотя, это дело времени (что бы он знал о времени). Самое страшное, так это то, что Она ценит этих людей, хотя они уже не в силах ценить что-либо. Они своей же волей превращены в имитаторов жизни. Да и ведь, как удачно имитируют. представьте себе, девица с серо-зелёным оплывшим лицом, потерявшая добрую половину зубов, с густыми тенями под тусклыми глазами, тщательно оберегающая длинными рукавами синяки на запястьях и незаживающие рубцы, заявляет сиплым голосом о том, что решила начать жить заново, а её скелетообразный избранник уверяет, что они пытаются завести дитя. И Она их ценит, а я не понимаю Её. Я уже не понимал, когда Она рассказывала о своих бывших… Когда? Когда они успели поместиться в Её жизни, и почему Она думает, что мне интересна информация об их нисхождении в пекло опущенности двадцатилетних.
Но вот из-за чего моя любовь к Ней равносильна ненависти, так это благодаря Её навязчивому желанию изменить меня. Согласен, я никогда не ценил друзей, потому что среди моих знакомых никогда не существовало людей, кого бы я мог так всецело ценить, даже несмотря на то, что мои знакомые — вовсе не опущенные не алкоголики и не наркоманы. Просто я никогда не видел смысла в самоотдаче во благо чужим интересам. Я никогда никому не верил, никогда не любил фейерверков, взрывов, вспышек и салютов, до Неё и кроме Неё.
Но изменить меня, иначе — сломать меня, не получится даже у Неё.

* * *
«...когда рисовала в дневнике алые цветочки вместо колов и двоек. Потом, если откроешь страницу, а она как будто в крови перепачкана...»
Послать бы Его ко всем чертям. Только в этом случае им не позавидуешь. Ведь Он такой зануда — черти же от скуки сбегут куда-нибудь в Рай, подальше от него. Только я дура..., не маньячка, не садистка, не мазохистка, а дура. Своих друзей запросто послать смогла, а Его — нет. Друзей, с которыми каждый миг — новое приключение, каждое слово — интересная история, каждый шаг — путешествие в таинственный мир (удивительно, что они ещё не успели подсадить её на этот «таинственный мир»). А я их послала, мне стало скучно с ними. А вот с вечно бубнящим занудой — интересно. Я поражаюсь себе, что-то не так в этой жизни.

Сейчас я произнесу несколько слов о ней. Вы можете представить себе личность, настолько яркую и симпатичную, что прямо уже и некуда? Я не могу, чувствовать и ценить красоту представителей живого мира я не умею. Но они сами судят о такой яркой и симпатичной личности настолько высоко, что она зачастую вынуждена прожить всю жизнь в одиночестве. Ибо каждый из ценителей полагает, что место возле ног этой яркой личности, уж точно, занято давно и конкретно. И каждый, думая так, мрачно завидует этому пустому, на самом деле, месте. Хотя, наверное, я бы тоже всегда боялся и сторонился таких, как Она. Ну, всё, замолкаю.

Если бы меня спросили, как я с Ним познакомился, я бы честно и откровенно ответила бы — никак. Я Его знала задолго до нашего личного знакомства, но знала в том смысле, что «видела и ржала». Он удивительным образом выплыл, как неприглядный балласт в бурлящих волнах нашей яркой и безбашенной тусовки. Наверняка тут сыграла роль какая-нибудь банальная починка мусорного компа одному из наших раздолбаев, и мудрый «починщик» был гостеприимно приглашён к всеобщему веселью в знак оплаты его неоценимых услуг. Такое случалось уже не раз, но обычно подобные «гости» либо уносят ноги после первых же минут, проведённых в нашей компании, либо спиваются похлеще и побыстрее любого из раздолбаев. Но этот парень относился к особому, беспросветно занудному, типу «гостей», которые не могут ни смыться и ни спиться только из-за того, что им неловко нам отказать. Он пропускал некоторые стаканчики в свой организм, как-то скучно морщась, но всегда оставался на ногах и при мозгах. Так что, не один раз он и меня саму, спотыкающуюся на каждом слове и путающуюся в ногах, доставлял до родного дома, но, как назло, даже и не пытался приставать. Я же в то время жила под девизом: «Почему бы и нет» (Как же ты жила-то и дожила до сегодняшнего дня?), что, конечно же не касалось принудительного расширения сознания, ибо я считала, что пока что оно и без того безгранично. Зато я отыгрывалась на полигоне по разбиванию сердец. И вот, во время одного из подобных провожаний им меня, я, совершенно спонтанно навела свой прицел на его занудное сердечко. Уж очень интересно было растормошить этого тюфяка. Но, как показало время, вся игра пошла по-другому. ломать свою ранимую душу очень даже пришлось, но не ему, а мне. А этот зануда не изменится ни на каплю. А я, как последняя дура, разбилась вдребезги перед Ним.
Сегодня я ушла от друзей, потому что мне стало с ними скучно, но Он думает по-другому, он-то утопал раньше. Я должна быть с Ним. Скоро наступит новый день и он, этот день, всё исправит, всё решит.

* * *
«...если не уснуть. Убедиться, что так оно и есть, либо ничего нет...»
Мне нравится, когда прохладный ночной ветерок врывается в распахнутое окошко, когда он играет дремлющими занавесками. При этом загадочные тени на потолке начинают тихо и осторожно перемещаться, увлекаясь таинственными играми, правила которых известны только им самим. Они нарушают привычную картину ночного покоя только оттого, что ошибочно считают хозяев комнаты крепко спящими, так как все источники искусственного освещения заботливо отключены. Но, хоть они так и считают, теням на самом деле как будто бы безразлично, если нерадивый представитель рода человеческого рискует наблюдать за их играми. Всё равно ему ничего не понять, пока он не с ними на потолке. А ночной ветерок с ласковым упорством пробирается глубже в неприступные уголки комнаты. Вот он уже о чём-то шепчется одинокими бумажными листочками, забытыми на столе, увлечённо листает жёлтые страницы раскрытой книги. И только Луна, холодная ночная королева, никуда не стремится и ничего не ищет. Ей итак видно всё в смутно разреженной темноте, и всем прекрасно видно её — можете до рассвета любоваться вволю.
А мне бы только не уснуть. Удивительно, какие завораживающие душу картины пропускаешь мимо глаз, когда каждую ночь проводишь, обмениваясь внимательными, но уставшими взглядами с электронным проводником в ненастоящий мир, или, ещё хуже, когда спишь. А сейчас уснуть никак нельзя. Все проводники в спячке, звуки потухли, краски поблекли, но засыпать нельзя. До нового дня, который должен стать абсолютно не таким, каков был уходящий, осталось всего минут пять. И, несмотря на своё скептическое отношение к ритуальному обозначению границ вполне обычного течения времени, я должен лицезреть именно эту границу, именно этого дня. Только тогда он будет не таким, коков был уходящий.

На самом деле ты должен гораздо больше, чем просто лицезреть. Хотя не мне судить, я-то не должен никому и ничего, и мне никто и ничего не должен. Кстати, правила игр потолочных теней достаточно просты, и, если хотите,… хотя нет, в другой раз.

Когда слипаются глаза, упрямо прилетает Её образ, но крутится и повторяется в памяти лишь тот эпизод, который перечеркнул сегодняшний день. Но самое интересное, не было ведь ни ссоры, ни выяснений отношений. Не было ничего такого, из-за чего сторонний наблюдатель мог бы судить о перечёркнутости всего дня. Были Её друзья, которых я вовсе не собираюсь ненавидеть. В целом они и есть тот источник тепла — жадный огонь интереса, над которым Она греет озябшие руки. Был я, случайный спутник, не нуждающийся в тепле этого источника. Была Она, и Она, сама не понимая того, мечется между огнём и путником, торопится сделать выбор, о котором Её пока никто и не просит. Но, если Она торопится сделать выбор, то он важен в равной мере и для меня. И, если путник кладёт Ей на плечи свои руки и задаёт вопрос, пусть даже неуместный, о том, нужен ли он Ей, а Она, подёргивая плечами, безразлично сообщает «Не знаю», то этот выбор, как мне кажется, вполне очевиден.
Воспоминания волнительны, но ущемлённое сознание может неожиданно объявить забастовку. Очень нужно хоть как-то растолкать его, хоть попробовать. Окошко отворено — нужно крепко и зябко покурить, что ль.

* * *
«...как кирпичики в стене, из которой ни единого вытащить не позволительно. То есть, удалить из жизни невозможно этот день, если не хочешь лишиться нового утра...»
Темно. До нового дня, который не будет таким же, осталось минут пять. Но каким образом он не будет таким же, если эти пять минут остаются такими же. И всё вокруг остаётся таким же, неизменным, стандартным, неподвижным. Так отчего же новому дню не быть таким же, если всё неподвижное будто издеваясь, замерло до рассвета всё, кроме вечно крадущегося времени. Ведь для изменения чего-либо необходимо движение. Но время, само по себе, ничего решить не может. Решаем только мы, ютясь и шарахаясь в его границах.

Представьте себе, она набрасывает лёгкую курточку на свои худенькие плечи и выскакивает прямиком в ночную тьму, в царство последних пяти минут уходящего дня. Она хочет успеть увидеть его ещё в этом дне, благо расстояние между их жилищами можно преодолеть быстрее, чем за пятиминутный отрезок непокорного времени. Она так и мчит по неосвещённой дороге, размахивая ярко-рыжими волосами как факелом, кутаясь в лёгкой курточке. А на её плече висит сумочка, в которой должно быть тепло, и в которой прячусь я.

Уйди же, этот день! Прочь! Уходи и больше не показывайся! Ноя всё равно сделаю всё назло тебе! Я прощу Его и Он простит меня, пока мы будем ещё в твоём царстве, в пределах твоих границ. Не допущу твоей победы. Ты ведь изначально гадил мне, затуманил мне мозг, красочно обрисовав перспективы гнетущей тоски. И это моё «не знаю», этот мой нелепый ответ, это всё накликал ты своей тоской, мой последний из враждебных дней. Пусть остальные дни станут друзьями, а ты сейчас погибнешь, обнаружив, что у тебя ничего не выгорело.
Так где же мой телефон, Его номер, Он должен не спать, иначе всё впустую. Так! Что?
«Абонент недоступен»?!
Но... Он никогда не отключался, Он клялся, что это ниже Его достоинства. Тем более, я же обещала позвонить.
А Он? А Он ответил: «Как хочешь». Не зря меня чуть не убило это холодное и безразличное «Как хочешь». Так, значит, это всё? Ты победил?

По её щекам текут слёзы. Я слышал, что они горькие или солёные. Не понимаю, кто же мог додуматься до того, чтобы пить жидкость, текущую из глаз...

Нет, не всё, не победил.

* * *
«...говорят, что оглядываться назад имеет право лишь тот, у кого впереди уже ничего не светит. Мы же всю жизнь проводим задом-наперёд...»
Без одной минуты новый день. Удивительное состояние — хочется вложить в эту одну минуту всё своё прошлое, все свои боли и переживания, и отправиться в путь совсем налегке. Только вот опасаешься, что оставишь чуть больше, чем рассчитывал, и что же делать в том случае, если твоя жизнь останется в прошлом.
Как бы не казалось это странным, но я верю в предчувствие. Только вот они, тёмные и неосёдланные лошадки, далеко не всегда достигают границ нашего понимания. То есть, бывает так, что понимаешь — есть предчувствие, вот оно, зудит в твоём мозгу бередит душу, но что это за предчувствие, о чём оно и почему, не понятно совсем. Потому я научился поступать так: как только застучат возле границ сознания копыта очередного предчувствия, задаёшь ему два общих вопроса и получаешь конкретный ответ — да или нет.
Но сейчас, когда предчувствия уже царапались острыми когтями в мои окна, за минуту до нового дня, таких вопросов сформировалось почему-то целых три. А переирывать никак нельзя, ибо главные условия игры — честность и доверие. Выглядят же эти вопросы примерно так:
1. Правда, что новый день изменит всё?
2. Правда, что новый день ничего не изменит?
3. Правда, что ничего не будет?
Третий вопрос загадочным образом отчленился от второго и хотя, вроде бы, повторял его смысл, но капризное подсознание твердило: а вот и нет, это совсем-совсем другое.
А тут ещё и предчувствие, дорвавшись до ответов, утвердительно кивнуло дважды, но вовсе не во втором и третьем случаях, как это можно было бы подумать, а как раз-таки в первом и третьем. То есть, получается, что подсознание решило опуститься до вранья. Ибо отвечать утвердительно на такие вопросы, как «Всё изменится?» и «Ничего не будет?» не имело никакого смысла.
Тут, конечно же, легче всего отыскать виновного и он, как всегда, под рукой — бедный утомлённый мозг, рискующий нести всяческий бред от великой усталости.
А следом за этим моментально прилетает спасительная весточка из памяти о том, что счастье-то мы строим сами, и не стоит отдаваться в холодные лапы хищной судьбы. И взгляд точным попаданием упирается в онемевшую мыльницу севшего телефона.
Как же я забыл? Она ведь каждый день звонит мне, так почему же уходящему дню быть исключением. Тем более, Она что-то говорила об этом, пока я, как дурень, не огрызнулся: «Как хочешь»...

Ещё одна, до смешного, глупая машинка — телефон. Как будто бы без него невозможно общаться на расстоянии. Хотя, вполне вероятно, что невозможно, откуда ж мне знать. Всем известно, как глупые и бесполезные машинки ломают и строят наши судьбы.

Чёртовы «кошельки»! Они же чуть было не разрушили мою жизнь. Но теперь электричество спасительным потоком хлещет в трубку, и остаётся дождаться только двух событий: волнующего свечения на телефонном экранчике и рождения нового дня.
А время? Да что ж оно, застыло на одном месте, что ли. Так и показывает — без минуты. И сигарета потухла — совсем забыл о ней. Теперь уже всё, новую курительную палочку в рот, по пояс опрокинуться в окно, окунуться в облако ночного мрака...

«...оглядываться назад. Поздно что-либо передумывать, что-либо переделывать. Ничего не изменится, пока ты точно такой же...»
Без одной минуты новый день. И уже ясно, что ничего не будет по-новому. Не успела, опоздала, не подумала. А ведь никогда и не умела думать. Всю жизнь на перекладных — авось кто-нибудь подвезёт, если повезёт. С ошибками не сталкивалась, только если с чужими. И всегда думала, до чего ж люди тупы, совершают ошибку за ошибкой, и ничему не учатся. А ведь на ошибках учатся только ошибаться, иначе никак. И если ты спец по ошибкам, можешь гордиться — значит, ты и сам ошибка этого мира. Ведь он, мир этот, как оказывается, совсем не совершенен. Скорее, наоборот.
Телефон выключен, а я посреди проезжей части, в минуте от нового дня. Мимо несутся задумчивые потемневшие коробки машин. Люди торопятся домой или из дома, люди торопятся жить. Мигают фарами своих механических карет, приветствуют новый день. А ведь не будет его, будут лишь очередные плевки секундной стрелки и больше ничего.

Вы представляете? Она стоит посреди проезжей части. Ветер-озорник развевает рыжие волосы огненным флагом, а мимо неё катятся бесполезные железные коробки, придуманные людьми-торопыгами. Они спешат жить, но им лень двигать ногами. Чудно как-то. А в руках у неё другая бесполезная машинка — та, о которой я уже распространялся, когда сетовал на то, что люди не умеют общаться на расстоянии. И она всё смотрит и смотрит на эту машинку, будто хочет там что-то увидеть. И слёзы капают на мерцающий экранчик. Красиво, но грустно? Может быть, мне же не имею никакого понятия ни о грусти, ни о красоте.

К Нему уже не успеть, за минуту я только смогу добежать до подъезда. Да и какой смысл торопиться, если телефон отключён. Значит, Он не желает слышать меня, видеть меня, знать меня, помнить меня. Значит, новый день не состоится.
Как бы не так. Я же не из тех, кто сразу поднимает лапки и сдаётся. Я та лягушка, которая взбила масло. Я буду не я, если эта последняя минута не получит по заслугам. Ведь кроме бесполезного звонка, могу же я сообщить Ему о себе, сообщить с отсрочкой. Включит же Он этот проклятый телефон и узнает, о чём поведала я последней минуте уходящего дня. И эта фраза будет гореть ярким пламенем в той последней минуте, до тех пор, пока Он не обожжётся этим огнём. Эта фраза будет парить вокруг отключённого телефона, в панике отыскивая потайные входы. Она будет парить вокруг Него самого, а значит, будет и с Ним, пусть даже Он сам и не догадается, пока не включит свою трусливую трубку.
И я не буду посылать ни гнева, ни злости, ни обиды. Я сообщу то, что хочу сообщить Ему, нацарапать на Его сердце...

* * *
«...следующее сравнение могло бы иметь смысл...»
Листья, опавшие на асфальт под моим окном, очень хорошо видны, прекрасно различимы, как ни странно. И если смотреть на них, не отрываясь, они могут показаться гораздо крупнее, чем должно быть видно с такой высоты.

* * *
«...следующее сравнение могло бы иметь смысл...»
Когда из ночной тьмы вырываются ослепляющие фонари фар летящего на тебя автомобиля, они очень часто напоминают глаза безумно голодной, гигантской кошки.

* * *
Эти тройные звёздочки будут последними, потому что далее я вряд ли смогу быть тем или иным человеком. На всё есть свои причины. Правда, я мог бы оставаться собой, но меня, как я уже не один раз напоминал, не существует.

«Возможно ли такое, чтобы усталость могла вырывать из памяти целые куски», — удивлённо думал он, стоя возле двери собственного подъезда.
Дело в том, что он очень и очень хотел скрыться из собственной квартиры, чтобы бежать со всех ног к ней, чтобы увидеть её, чтобы молить у неё прощения. Чтобы рассказать, как он ждал наступления нового дня.
Он очень и очень хотел бежать к ней, но он совершенно не помнил, как он вышел из квартиры, закрыл дверь, спустился на лифте или по лестнице, оказался на улице.
Всего этого он не мог вспомнить, как ни старался. Но тут же решил, что не так это и важно, ведь он хотел бежать к ней, он и бежит, а всё остальное — не сейчас.
Усталость, как рукой сняло. Он чувствовал себя так, как будто выспался сразу за все прежние ночи тяжкой бодрости.
Неподалёку толпились незнакомые люди. Все они о чём-то горячо спорили, хватались за головы. Кстати, толпились они как раз под его окнами.
«Минуту назад никого там не было, — подумал он, — окурок мой, что ли, покоя не даёт».
Но люди были так заняты какими-то спорами, что его самого как будто не замечали, а продираться сквозь их тесные ряды не было ни времени, ни желания. Очень хотелось видеть её, поэтому стоило бежать отсюда побыстрее.
На повороте, за которым простиралась трасса, которую нужно было пересечь, чтобы оказаться возле её дома, он притормозил. На асфальте валялись какие-то обломки. Он пригляделся и, когда понял, что это такое, у него всё похолодело внутри.
Это был телефон, всего лишь телефон. Разбитый вдребезги телефон. Разбитый вдребезги ЕЁ телефон.
«Но где же тогда Она? Что же с Ней? — мысленно вопрошал он и не хотел искать ответа на эти вопросы. Он даже не хотел приближаться к повороту, не хотел увидеть то, что там...
Однако ноги как будто сами принесли туда, даже и не собираясь подчиняться его воли.
И там стояла Она. Стояла прямо посреди дороги, какая-то одинокая, покинутая, неуверенная. Он никогда не видел её такой, робкой и беззащитной. Как будто бы мир перевернулся.
Где-то неподалёку выла сирена. Люди собирались шумящей толпой, кто-то кричал, кто-то спорил, кто-то охал и хватался за голову.
Но Он и Она., казалось, не замечали всего этого балагана.
Они стояли прямо посреди проезжей части, посреди дороги. Стояли в обнимку, и ничего другого им больше не было нужно, а сквозь них проносились тёмными глазастыми гробиками торопливые машинки нового дня.

P.S.: Как только стартовала первая минута, ожил телефон.
Жаркое послание наконец-то достигло своей цели и засияло на маленьком экранчике мерцающими буковками: «Наша любовь будет вечной!»
И новый день для них так и не наступил...
И меня, значит, уже никогда не будет...

[Забава]

Что-то как-то автор перемудрил

[Автор №13]

Что-то как-то автор перемудрил

вероятно Вы правы, но так уж сложился текст на бумаге.

[Редрак]

Мне кажется, что это далеко не первый опыт написАния прозы у Автора. Очень качественно! Вот только немного загружено, если можно так выразиться. То есть слишком подробно и многословно описаны мысли и действия героев. Млин, вот как объяснить?! Попробую всё-же.
Это как начать разговор со случайным попутчиком в поезде дальнего следования. Ты знаешь, что этот человек после окончания поездки никогда в твоей жизни не появится больше и выливаешь на него всё то, что так долго копилось в душе, при этом уточняя и максимально подробно описывая свои переживания, которые иногда уходят в сторону, обрастают мелкими деталями, дополнениями. И всё это для одной финальной фразы - "мы помирились". Извини, Автор, я наверно утрирую и мне не удалось точно передать впечатления от рассказа. Ведь написано очень мастерски, повторю это!
ПС: ох, наверно лучше закруглиться на этом, а то тоже обрасту деталями, дополнениями и уточнениями и забуду, а о чём я вообще начинала разговор

[Автор №13]

И всё это для одной финальной фразы - "мы помирились".

Рискну Вас поправить, если позволите. Основополагающей фразой для финала является не "Мы помирились!", а "Новый день для них так и не наступил"

[Вредина]

не осилила.
не обижайся, автор, но я прочитала честно до вот этого отрывка:

«...нету его совсем. Это просто иллюзия. Есть всего лишь один момент – и только он настоящий. Всё остальное напридумывали те, кого тоже нет…»
И кругом одни заказы, проекты, пожелания, задумки, предложения, от которых нельзя отказаться. От всего этого мусора отказаться нельзя, как ни крути. Проигнорируешь одну пылинку-мусоринку, так и остальные не припорхают, улетят прочь обижаться, состроят благодатную чистоту. А там где чистенько, там и мертвенько.
Блин! Прямо вот сейчас, за несколько минут до полуночи, летит-парит новая многообещающая просьба построить умный сайт некоему «хорошему кошельку». Понятно, что просьба, понятно, что многообещающая, но видимо этому «кошельку» абсолютно всё равно, что и без него сдохнуть хочется.
Усталость упрямо сжимает голову. Так и кажется, подкрался сзади невидимый господин, обхватил горячими лапищами мою голову и сжимает хватку, медленно так, осторожненько, но сжимает. И ничего не остаётся, кроме того, как закрыть глаза и смиренно ждать, когда треснет черепная кость и кипящая, густая смола головного мозга плеснёт наружу. Только это, и только это мнится невероятным спасением, единственным выходом, трусливым бегством."

дальше не смогла.

нет зацепки - нет желания читать дальше этот поток сознания.
как оценивать, просто не знаю.
интересно, "0" считается за оценку? и как этот ноль влияет на общий балл. хотелось бы получить ответ от ведущего!

[Автор №13]

милая Вредина, Автор безумно счастлив, что Вы хотя б до этого отрывка дочитали...
как раз после него поцарапались зацепки, ну да ладно...
Автор понимает, что написал рассказ не для рядового читателя и нисколько не обижается на нулевые оценки оного, так что дерзайте...
но могу честно Вам признаться, что попытка раскрытия темы была-таки сотворена Автором, так что чисто в его понимании, рассказ заслуживает хотя б единички...
С прискорбием, тринадцатый...

[Забава]

После того как прочитала второй раз несколько по иному взглянула на данный рассказ.
Согласна, что в большинстве своем - это поток сознания/подсознания. Но не совсем. По крайней мере здесь присутствуют образы, описания, и хоть како-то но действие есть.
ООчень много на мой взгляд лишнего, безумное количество ружей, которые так нигде и не выстрелили, чрезмерно философских и прочих отступлений - которые, конечно, придают некий калорит рассказу, но отвлекают читателя от основного действия. Читаешь текст и как сквозь сито просеиваешь его, отсекаешь ненужную шелуху от главного.
Из плюсов хочу отметить такую атмосферность рассказа, чувствуется некий стиль у автора. Конечно рассказ не для широкого круга читателя, но он имеет право на существование.

Вот у меня такой же вопрос, Как у Ромки Вобще не поняла, кто такой так любит жить в углу на потолке или в сумочке. Почему именнов сумочке, почему запахи? почем?? Один сплошной вопрос.

Мои оценки
тема - 2
техника -2
стилистика - 1
ЛВ-2
Итого 7.

Пожелания: Хотелось бы более четкой прорисовки сюжета. Автор, не пожалей времени, отсеки лишнее, почисти начало и усиль концовку и у тебя будет отличный рассказ.

Хотя она приморчива, зараза

ой-ой-ой что за слово? Никогда такого не слышала

Думаю, что автор Тая или Вредина. Не читала у Вредины прозу (хотя вру, один маленький кусочек читала - это не показатель), но возможно, что она писала.

[Автор №13]

Уважаемая Забава и Таинстванный Ромка!
Сейчас я попытаюсь ответить, как смогу на Ваши вопросы:
Сюжет рассказа, на самом деле, до смешного прост. "Он и Она любят друг друга, хотя они абсолютно разные люди. Поссорившись из-за пустяка, называемым "мнимым равнодушием", они решают сразу же помириться, причём независимо друг от друга. Но оба погибают: он падает из окна, благодаря непомерной усталости, она попадает под машину из-за спешки, но оба так и не понимают случившегося."
Как видите, сюжет прост, но Автором был выбран очень необычный способ изложения истории. Её рассказывает некий дух, выплёскивая все образы, мысли, чувства и эмоции читаемых им людей, не совсем понимая даже, что всё это значит. Потому Автором преднамеренно перегрузил рассказ нестреляющими ружьями. Хотя, возможно, он хотел как-то преподнести образы героев, через их отвлечённые суждения.
Теперь вопрос, что же такое это дух. Это не Бог и не Дьявол, это конкретный дух нерождённого человека, но который должен был бы родиться в недалёком будущем благодаря описываемым героям, то есть дух будущего их дитя, который всё-таки не нашёл пристанища в человеческом мире. Потому он и чувствует некое родство ко всему, что связано с ними, хочет ощутить тепло и запахи, которые могли бы стать родными для него, следит неотступно.
Теперь насчёт слова "приморчива". Не спорю, малоупотребительное слово, в Википедиях не присутствует. Но вот наткнулся на такие строчки из поэзии Петра Карабанова(1812г.). Но сам я часто употреблял в речи это слово, имея в виду что-то типа "придирчив".

Теперь я стал уже разборчив,
Заросших пашней не терплю,
Не к летам прихотлив, приморчив,
Я нивы гладкие люблю...

[Забава]

Сюжет, кстати понятен Способ подачи текста не обычен. Я его не совсем оценила. Он сложен для широкого круга читателя.

Приморчив - забавное слово, устаревшее выходит - надо запомнить

[Учебная Тревога]

Прочитала текст ещё раз, руководствуясь пояснениями автора, вдумчиво и внимательно. Двойственнные ощущения. С одной стороны, несмотря на загруженность и сложную для меня структуру текста - читать было интересно. Словно собирать из нескольких кусочков головоломку. С другой стороны развязка показалась мне слегка натянутой, и духе трагедий..Хотя жизнь нелепа порой и чего только в ней не происходит. Но какая то искусственность мешала поверить в происходящее. ( А я когда читаю текст, всегда стараюсь поверить и представить живую картинку) .Автор, извини 6 . Возможно следующий твой рассказ захватит меня полностью.

[Э.П.]

Рассказ - лучший в конкурсе, лучший с большим отрывом. Затянут - да, перегружен - ещё бы, сложен и малопривлекателен - ещё как. Благородное литературное хулиганство, прекрасно аттестующее автора. Браво, Автор! Mr.Romka, я полагаю?

Сообщение отредактировал Э.П.: 13:33:11 - 24.02.2013

[Вредина]

Рассказ отнюдь не лучший в конкурсе, не соглашусь с предыдущим оратором.
Я все же решила, что ставить ноль баллов не совсем правильно и осилила текст.
Итак резюме:

- ЭТО ОЧЕНЬ МНОГА БУКАВ!!! в самом плохом смысле "много букв", потому что весь сюжет можно было бы уместить в объем втрое меньший, чем использовал автор.
- Это не поэтично, потому что вся образность заимствованная. мне понравились только "дремлющие шторы".
- автор злоупотребляет повторами ПОСТОЯННО!!! нельзя использовать этот художественный прием так часто, потому что складывается впечатление, что автору не хватает вокабуляра
- автор не вычитывал текст СОВСЕМ!! в одном предложении может быть до 3-4 "это", ну нельзя же так!
- автор настолько бессвязно излагает мысли, что хочется материться при чтении.

Прости меня, автор, может ты будешь меня ненавидеть, но читать было невозможно!
Я даже отдам профессиональному филологу для разбора, у меня самой нет специального образования, чтобы объяснить что еще не так, и потом покажу результат .

Как этот текст оценивать, я до сих пор не понимаю...

[Редрак]

Обалдеть! Я только после объяснений Автора поняла, что ГГ оказывается погибли
То ли я читатель так себе, то ли ....

[Wrundel]

ребеночка жалко. которого не будет

[Автор №13]

Автор просит прощения за то, что Вым пришлость читать этот бред и вопрошает: ежели это уж так тупо и бессвязно, так может ему снять рассказ с конкурса лушче всего?
Очень хочется дождаться рецензию профессионального фололога...
ибо рассказ был вычитан несколько раз, а все "ужасы изложения" перечисленные Врединой, Автор считает довольно уместным художественным приёмом.
И по-моему неправильно говорить - это бессвязно и невозможно читать.
Говорите уж тогда - МНЕ это не нравится и МНЕ это невозможно читать.

[Wrundel]

смысл снимать с конкурса? Пусть всё идет как идёт. Ведь выбранному названию темы все аплодировали. Вот и ладно.

[Автор №13]

смысл снимать с конкурса? Пусть всё идет как идёт. Ведь выбранному названию темы все аплодировали. Вот и ладно.

Конечно, не буду снимать рассказ.
Автор, на самом деле, рад выслушивать любые мнения, чтобы мотать их на несуществующий ус!

[Wrundel]

Автор, на самом деле, рад выслушивать любые мнения, чтобы мотать их на несуществующий ус!

автор без усов? А у мну есть.

Эт самоя, я вкурил про их смерть, один выпал из окна, другую пригрел капот автомобиля. Что ж, я и говорю, ребеночка их неродившегося, который там за третьего проходил в текстах, очень жалко. Но ведь в воспитательных целях, скажет автор. Ну, да, в общем-то, в них. Но ведь и не все вкурили текст. Так что, кто воспитуется? Старый усатый шизгар?

Сообщение отредактировал Wrundel: 10:13:41 - 26.02.2013