Сообщений в теме: 92

[pas]

Побродил давеча по форуму. По беседкам, дуэлям и конкурсам, поностальгировал. Заодно собрал в лукошко свои рифмованные строки.
Увесистое количество получилось. Куда теперь девать?
Вот и подумал, пускай здесь постоит. Вдруг кому взбредет в голову заглянуть.

[pas]

Моя смерть. Старая версия (1989 год)

Я умер. Затихают звуки,
Издалека я слышу их.
Тепла не ощущают руки,
Да, впрочем, нет и рук самих.

Но тьма рассеялась. Я вижу
Свои закрытые глаза.
Стекло листва густая лижет.
Там собирается гроза.

Врачам свое оставив тело,
Я поспешил скорее к ней.
И «Я» мое теперь летело
Со стаей диких голубей.

Внизу я видел улетая
Дождем умытые поля.
И был ужасно счастлив, зная,
Что там опять родился «Я».


Моя смерть

Пусть подавится морг моим телом несвежим,
Что везут пищеводом больничным на свалку.
От хирурга я слышал: «Возможно, зарежем»
Но теперь наплевать. Хоть сожрите, не жалко.

Луч заката блеснул на игле ассистента,
«Есть надежда» - шепнул он душе, исчезая.
Я дорезан неловкой рукою студента,
Недобитая жертва шального трамвая.

Тьма, сияя, съедает остатки сознанья.
Смерть - тоннель. Не конец, не тупик, не пещера!
И отчаянный крик обретенного знанья,
Я с восторгом бросаю в глаза акушера.

28 марта, 2010

Свободное падение

Мы четыре секунды украли у бога,
Бесшабашно ногой оттолкнув самолет.
Пусть грозят нам родители пальчиком строго,
И невеста кричит: «Ты совсем идиот!»

Ветер бреет нам щеки в замахе широком,
Мимоходом срезая морщины с лица.
Единицы безумцев, отмеченных роком,
Доведут свой свободный полет до конца.

5 апреля, 2010

Мои желания

На меня слетела стая птиц,
Оглашая клекотом округу.
Я упал среди дороги ниц.
Жизнь спираль,
Но все идет по кругу.

Вздрогнет, но пройдет интеллигент.
Сморщит носик стройная девица.
Пнет не зло ботинком добрый мент.
«Жив и ладно,
Не досуг возиться».

До меня нет дела никому.
Сверху слякоть, позади сараи,
А в висках стучится: «Почему,
Стал добычей у своей же стаи?»

Подставляя добрые крыла
Вы меня нести пытались к небу.
Ваша стая мне семьей была
Вместе пели солнечному Фебу.

Я потом пером строчил стихи.
Пухом вашим набивал перины.
Но опять прощались мне грехи
Укрепляя качества скотины.

Вас растил, боялся, мог предать.
Натерпелся счастья и страданий.
Только не подумал обуздать
Стаю птиц моих – моих желаний.

Декабрь, 2010

Демон

Я создан богом впопыхах,
В конце субботы из тумана.
Я к людям прихожу во снах,
Как квинтэссенция обмана.

Отвергнут небом за сомненья,
Я за любовь не принят в ад.
Я вечный раб перемещенья
От бога к людям и назад.

А люди не поймут в чем дело.
Им правда вовсе не нужна:
Благая весть – я ангел белый,
Весть злая – демон, сатана!

Рассвет несу или затменье,
Я - грозный властелин всего…
И снова стали грызть сомненья:
«Ну чем я хуже Самого?!»

«Спроси людей – сказал Он строго,
- Ведь в этом мире все от них.
Вверху, они создали бога,
Но ниже, прочих-остальных».

Его слова, как в грудь рапира.
Я – «всемогущий» идиот!
Людишки – властелины мира,
А мы - воображенья плод.

2011

Конец жизней

Не раз я слышал от людей вокруг,
Нападки на природы скупость.
Что жизнь одна. Не верь, мой друг.
Все это, право, чушь и глупость!

Нам на земле отмерен богом срок.
Велик он или мал, не в этом дело.
В стихах не важно, сколько букв и строк,
Важнее их использовать умело.

Одни себя из быта в быт влекут.
Их жизни от зарплаты до зарплаты.
Другие, бросив роскошь, дом, уют,
В бою родятся, облачаясь в латы.

Родился скульптор, музыкант, поэт,
Такого не услышим мы в роддоме.
Тот бросил водку пить и вышел в свет,
А этот спился и теперь, как в коме.

Я книгу взял, и прожил жизнь пилота.
И с каждой новой проживу другие.
Судеб и жизней нам дано без счета,
Возьмите, сколько сможете, родные.

А смерть одна. Когда придет,
Мы сможем наши жизни оценить.
Один из нас бессмертье обретет,
Другой лишь перестанет смертным быть.

2011

Идиосинкразия

Бензинной гари аромат,
Людских переплетенье тел.
Среди больших и малых дел
Мой рай, похожий так на ад.

Целую женщин без труда,
Они хотят такими быть,
И разве можно их винить
За то, что «нет», звучит как «да»?

Ты укоризненно глядишь
И о любви зачем-то врешь.
К нему – с которым ты живешь,
Ко мне - с которым нынче спишь.

Как бестолково мы живем,
Из похоти построив храм.
А то, что не доступно нам,
Считем блудом и грехом.

Но ты иззубренным гвоздем,
Царапаешь в моей груди.
Там нету сердца. Уходи.
Я буду плакать под дождем.

9 марта, 2011 (Из дуэли с Граничником)

Бармену

Пустеет паб, кому-то спать охота,
Иные будут шляться под луной.
А для бармена это все работа
Он лишь качает сонно головой.

Поспи бармен, ты горести и беды
Не только ради чаевых впитал.
Ты наливал – чем праздновать победы,
А грусть не только пивом разбавлял.

Спасибо, что меня не гонишь.
Мне некуда, тебе ль о том не знать.
«Сиди уж здесь» - сочувственно обронишь
И снова буду я у стойки спать.

28 марта, 2011 (из Паба «Флюгер и муха»)

Нимфетка

В себя, бесконечно влюбленного,
Влюбить я мечтаю весну -
Нимфетку на тоненьких ножках.
От запаха свежее-соленого
До самой зари не усну.
Но снова ледок на дорожках.

Она еще слишком юна
Лишь дразнит улыбки лучом,
Заводит тепла обещанием.
Пьянит эффективней вина
Проталин зеленым пушком
Ручьев слез прозрачных журчанием.

Я крокуса запах вдохну.
Руками нельзя, слишком нЕжны,
Как губки ее лепестки.
Эх, зря полюбил я весну,
С ней нет на взаимность надежды
Но нет и светлее тоски.

Апрель, 2011 (Из дуэли с Матвеевым)

Стих ниочём

В последний вечер на рассвете,
Я выйду на опушку моря.
Пусть не грустят мои чужие дети,
И тёщи любящие не ревут от горя.

Я брошу камень головою в воду,
Путь сухопутной рыбы прерывая.
Смеясь и плача, пережил невзгоду,
Теперь грущу, веселье проклиная.

Конец начала не дано увидеть.
Невзрачен путь сияющей кометы.
Я смерть до жизни буду ненавидеть,
И вы не верьте в добрые приметы.

О чем сей стих не ведает писавший.
И вы его таким воспринимайте.
Он полон сил, но, кажется уставший.
Привет вам люди, я пришел, прощайте.

Апрель, 2011 (Из дуэли с Матвеевым)

Воспоминание о будущей старости

Быстротечно жизни лето.
Забросает снегом старость.
Ждешь от прошлого привета,
Получаешь только жалость.
Жизни, ей какое дело,
Жар внутри, иль лютый холод?
Плюнь, скажи: «Плевать на тело.
Я душой остался молод!»

Апрель, 2011 (Из конкурса фотографий)

Песня фотона

Вакуум рву собой на части,
Света скорости достигнув.
Ярко я свечусь от страсти,
Все пространство в моей власти,
Мчу, сомнения отринув.

Звездной плазмы порожденье,
Я ее посол отважный.
Не приемлю пораженья!
С тьмой один веду сраженье.
Мне ее рассеять важно.

Звездный пульс я ускоряю.
Путь мой прям и бесконечен.
Я усталости не знаю.
Я свечу и согреваю.
Я бессмертен, но не вечен.

И к тебе я ночью, летом
Доберусь назло препонам.
И прольюсь лучистым светом.
Ты взгрустнешь, узнав об этом.
Назовешь, любя, фотоном.

20 Апреля, 2011 (Из дуэли с Галексом)

Снова шизофрения

В теле, где я заточен
Пусто
Жизни нет – еда и сон
Грустно
Разорвали пополам
Душу
А обратно собирать –
Струшу

Ведь скачу «я» среди туч
Воин
Молод, глуп слегка, могуч
Строен
Жизнь ракетами плюёт –
Сука
Я их расшибаю влет –
Скука
В моей длани меч огня
Светел
Так и жил бы, но «себя»
Встретил

Этот «я» старик седой
Странный
Слишком умный, но всегда
Пьяный
Может мысль он завернуть
Метко
Пишет прозу и стихи
Редко
Но, уныло он на жизнь
Смотрит
Скептицизм его старит,
Портит

Хочет витязь завладеть
Домом
Храбро лупит старика
Ломом
Но старик во мне сидит
Цепко
Словом воина разит
Крепко
Бесконечен этот спор -
Худо
Но потом произошло
Чудо
Постучался в душу мне
Мальчик
Подбежал и сунул в рот
Пальчик
Улыбнулся во весь рот
Здрасьте

И теперь я идиот -
Счастье

22 Апреля, 2011 (Из дуэли с Галексом)

Шаги в пустоте

Темнотой по глазам,
Тишиной по ушам,
Пустотой по мозгам,
Я убил себя сам.

Вшил под кожу себе
Усыпляющий яд
И пустил по судьбе
Змей безумный отряд

Мироздание – тлен,
А вселенная – прах
Можно ждать перемен
Только в диких мечтах

Я себя подарю
Этой дикой мечте
Я тихонько курю -
Жду шагов в пустоте

***

Не браните толпу второпях,
Что бросает в поэта камнями
Воспоет он все это в стихах,
Наслаждаясь хулой и шипами.

И поэта не хай за порок,
Он трясет свою жизнь, как умеет,
Ему нужен, хороший пинок,
А не то он совсем захиреет

28.06.2011

Сказка жизни

Отцветают созведья и розы,
Я не верю ни в сказку, ни в ложь
Мои мысли, предельно тверезы
Словно пень от замшелой березы,
Я на мертвый обрубок похож

Умираю не сразу, кусками
Облетаю листок за листом
Сказку жизни я помню едва ли,
А о смерти всю жизнь мы мечтали
С этой сказкой я близко знаком

Кто есть кто?

Я взываю к богу. Мокнет волос.
От дождя испортилось пальто.
Вдруг разверзлись небеса и голос,
Со смущеньем гаркнул: «А ты кто?»

Это производит впечатленье.
Ошалев, я вымолвил с трудом:
«Боже правый, я твое творенье -
Человек, сидящий под кустом»

«Я создАл? Тебя? Когда? О небо!»
«Вроде как в субботу, день шестой»
«Врешь! Не брал, не привлекался, не был.
Дело шьете? Я ведь бог простой.

Да, я помню, вышел на субботник
И зверушек всяких там лепил…
Я вообще ответственный работник
И в тот день не так уж много пил.

Спать уже под утра завалился.
День седьмой – законный выходной.
И с утра еще не похмелился,
А тут ты с молитвами. На кой?»

И ушел господь, задвинув тучи.
Звезды подметая бородой.
Да, не врали – дядька он могучий,
Но, на самом деле, кто такой?

21.07.2011

Карма и куда ее послать

Перебирает четки чьих-то жизней
Неспешная костистая рука
Наполнен мир следами мерзких слизней
И я один из них. Бегут века

Влачусь, не понимая, кто виновен.
Кто мой покой крадет из века в век.
Рождаюсь, как всегда беспрекословен
И умираю. Я ведь человек.

Кто выпустит меня из этой клети
Или подскажет к бегству верный путь.
Не ведают ни старики, ни дети.
Миг счастья – смерть и снова жизни жуть.

О, ты, до сериала длящий повесть.
Кто ты, скажи? Мучения зачем?
«Да ты себя послушай, я же совесть
Твой накопитель мыслей и дилемм»

А разум шепчет: «Чистить нереально,
Так удали ты это атавизм.
«Палач смертей» - совсем уж аморально,
Пора закончить жизней онанизм?»

25.07.2011

Очередное, богохульное

Укрепи во мне, господи, веру
В то, что нет бога в мире и в небе
И нигде
Что не боги ломают карьеру,
Гробят тех, кто мечтает о хлебе
И воде
Не по их недосмотру и воле
Невиновным стреляют в затылок
И в живот
В перепаханном бомбами поле
Не для них строят храм из опилок
В храме скот
Если все же ответишь ты – «Верьте,
В небеси ждет, всю землю любя,
Бог
Дай мне, господи сил после смерти
На один хоть удар для тебя
Между ног

27.07.2011

Маленький оборотень

Отращу я мех на лапках
Побегу я по лесам
Я грибы в красивых шляпках
Посбиваю тут и там

Пузом по зеленой травке
Я скачусь в крутой овраг
Спрячусь в маленькой канавке
Словно где-то рядом враг

Фыркнет ёжик, я отвечу
Белка прыгнет, я за ней
Смело брошусь я на встречу
Стаям сереньких мышей

А луна, кусочком сыра
Душу радует мою
Если спрячется проныра
Я ей песенку спою

И от песни той протяжной
Станет весело вокруг
И забыв, что он отважный,
Заскулит мой юный друг

Но, в кустах, проснувшись дружно
Стали птицы шебуршать
Значит поспешить мне нужно,
Чтоб в своей кроватке встать

Мама с папой за пригорком
Улыбаются и ждут
Здесь, зовут меня Волчонком,
Дома – Вовчиком зовут

28.07.2011

Безопасный тест

Старый грибник с грибником молодым,
Бродит по лесу с лукошком пустым.
- Как распознать, где съедобный, где нет,
Может, откроешь, старик, в чем секрет?
- Проще простого, - ответил старик,
- Знает о том, всяк живущий грибник:
Насобираешь грибочков немножко,
Дома на масле нажаришь, с картошкой
И угости ими жёнкину мать,
Только не вздумай и сам это жрать.
Тёщу кормить нужно тоже красиво,
Спрячь сковородку и, типа, за пивом.
Съест без остатка, тебе же на зло.
Выживет если – тебе повезло.
Смело, такие грибы собирай,
Жарь и соли, и друзей угощай.

Смотрит грибник на большой мухомор.
Полон печали его мутный взор:
- Дед, неужели, скажи, у проблемы
Нету решенья без этой дилеммы?
Дед покачал головою немножко
И опрокинул пустое лукошко.

Сентябрь, 2011

Я и не знал, что лес живой

Лукошко в руках, дождевик за плечами,
Я много грибов соберу нынче маме.
Есть крепкая палка, как меч у меня.
Воинственный клич мой несется звеня.
Вот ряд мухоморов с землей я сровнял,
А куст, что мешал, я отважно сломал.
С березки ножом ободрал кожуру,
И веток охапку засунул в нору.
Стоял муравейник большой за кустами,
Я точно попал ему в центр сапогами.

Увидел отец. Покачал головой:
«Ну, что же ты делаешь, лес то живой,
За теми, кто смеет его обижать,
Приходит дед леший, что б их наказать»

Я взрослый и в сказки не верю давно,
Не леший совсем там, в кустах, а бревно.
И эта дорожка среди бурелома,
Мне, вроде, знакома. Или не знакома?
Скрипят голосами деревья сухие.
Нет, просто скрипят, ведь они не живые!
Схватила рука!.. Нет, еловая лапа.
Куда же забрел я? И где же мой папа?
Темнеет, как будто находит гроза.
А что это в чаще? Неужто глаза?
Бегу, а за ноги хватает трава,
И вся в паутине моя голова.
Теперь не найти мне к дороге пути,
«Прости меня, Леший. Домой отпусти!
Я больше не сделаю больно живому,
Нигде, никогда. Проводи меня к дому»

Скользнул по березкам луч солнца вдали.
Кусты меж деревьев меня повели.
А вот и дорога, чащобе конец.
С корзинкой стоит, улыбаясь, отец.
И я улыбаюсь от ушка до ушка,
Но все же вернулся назад, на опушку.
Не палка, конфета зажата в руке,
Её я оставлю на старом пеньке.
Ведь скучно Ему без конфеток в лесу,
Пусть кушает. Завтра еще принесу.

14.09.2011

***
Бесперспективно водку пить,
Но и не пить бесперспективно.
И как с такой дилеммой жить?
Да так, чтоб не было противно.
Чтоб восседая за столом,
Под коим копошатся внуки,
Смогли поведать о былом
Без сожаленья, но без скуки.

О веселых гулянках и дальних походах,
Об игривых смуглянках и жёниных родах,
О шампанском Клико и нелегкой работе,
И о том, как легко вы во вторник умрете

Июль, 2011

Зарисовки к фотам сына

Пес колючий клубок покатал под кустом.
Укололся. Обиженно машет хвостом.
Закатил к себе в кепку противного злючку,
Нужно всем показать этот шарик-колючку.
Ёж согрелся в руках. Развернулся немножко,
Видно бусинки глаз и короткие ножки,
Даже ушки-пельмешки и носик смешной.
Отпущу я его. Этот ёжик не злой.

Ёжик цокает копытом,
Вышибая в доме дверь
Милый – в состоянье сытом,
А в голодном – просто зверь

Семечки люблю я тоже,
Только голубь мне дороже.
Не царапайся, смотри,
Что в ладошке, что внутри.

Облака пророчат шторм,
Враг укрылся за кустом.
Я пират, а не дитя,
Справлюсь с бедами, шутя.
За спиною глубь морская.
Чуть помельче – понимаю.
В бой! Я в море смелый самый,
Только отпрошусь у мамы.

Расчлененка душевная, обыкновенная

Расколите меня пополам,
На десятки отвратных букашек.
Сложно из рифмоплетных какашек
Бриллианты откапывать вам?

Разложите меня на столе,
Препарируйте душу и тело
Раздробите мой череп умело,
Пусто в звонкой моей голове.

Мерзнет печень на стали стола,
Сердцу в ванночке скучно и жутко,
А в реторте, комочки рассудка.
Не хотел! Не умел! Не со зла!

24.10.11

«Плохая девочка»

Не смотри на меня так просительно,
В этот раз я тебя не прощу.
Пусть обида твоя мне мучительна,
Никуда я тебя не пущу.
Доставал тебе всякие вкусности,
Я стелил тебе мягко поспать.
А в ответ проявления тупости,
Поваляться, поесть, поиграть.
И плевать мне теперь, что ты милая,
Что фигурой любую затмишь.
Ты дрянная, пустая, постылая,
Нехорошая ты. Что молчишь?

Выгнешь спинку свою грациозную,
Мне приляжешь на грудь, а потом,
Обломаешь ты речь мою грозную,
Щекоча подбородок хвостом.

28.10.11

Осеннее настроение

Как разрешить себе молчать,
Чтобы не вырвало наружу
Тугим стихом в людскую лужу?
Как молчаливой рыбой стать?

Как запретить вам говорить?
От слов мне муторно и тошно,
Но вы галдите, как нарочно.
О, сжальтесь и умерьте прыть.

Благословите тишину.
Она родит листа шуршанье,
И тихий ропот мирозданья,
И тронет душу за струну.

И, обреченный на покой,
Я буду молча петь и плакать,
Я полюблю природы слякоть,
Касаясь, осени рукой.

Я выйду на исходе дня
В дождливый морок без просвета,
Сбегу. До будущего лета,
Вы не услышите меня.

17.11.11

«О любви» не получается

В отвалах опустевших слов
Ищу хоть отблеск, хоть намек
На романтичный огонек,
На живопись своих грехов,
Но сер обглоданный кусок.

А где-то там, на кромке снов
Густое поле васильков,
И долетает голосок
Не твой, а тех иных миров
Где рифмы новы, штиль высок

Но сыпет из меня песок,
Намылен шелковый шнурок,
Петь про любовь я не готов.

28.11.11

Не нужно слов

Разбит фонарь, но свет в окне
Полуразрушенной сторожки
Рисует профиль на стене,
И ноги ватны, как во сне -
Я жду. Ведь ты помашешь мне,
Поманишь с парковой дорожки.

Утопишь в запахе духов,
Задушишь пленом поцелуя,
И я тебя к себе, ревнуя,
Опять не подберу стихов.
Я промолчу в который раз,
Но задышу красноречиво.
И ты не открывая глаз,
Дыханьем выразишь экстаз.
И это будет так красиво.

А что слова? Мы секс отмыть
Замшелого сонета пеной
С любви хотим. И говорить
Для нас естественней, чем жить.
Мы с воплями: «Любовь на сцену!»
Слова готовы освятить.

Но чувствам лучше в тишине,
В молчанье лип, в мурчанье кошки,
В шуршанье шторы на окошке,
В руках младенца, что во сне
Не отпускал твоей сережки.

29.11.11

Маленький привет

Милого детства пушистая лапочка,
Елочка машет – привет!
И понесусь я без правого тапочка,
К этому чуду чуть свет.
Снег под ней теплый, а льдинки не колются,
И мандарин аромат.
Что меня ждет там? Солдатики строятся,
Или лежит автомат?
Вот и сестренка ныряет за куклою.
Шишки звенят о шары.
Некогда мне поучать ее, глупую,
В блеске цветной мишуры.
В пестром кульке карамельки с ирисками,
Яблоко и шоколад,
И пистолет с настоящими искрами,
Черный, железный – отпад!
По телевизору, пусть он рябит слегка,
Будет мультфильм и кино.
Вечером дед наш приедет и бабушка,
Станет тепло и смешно.
Ночь из гирлянд в небе сложит мозаики,
Мама подушку взобьет
И улыбнется: «Набегался? Баиньки.
Вот и прошел Новый Год»

Носу щекотно от пледа пушистого,
Кресло тихонько скрипит.
Мечется ветер за дверью неистово.
Рядом супруга сидит.
Смотрит лукаво сквозь стеклышки дымные:
«Что улыбаешься, дед?»
«Снились подарки мне, самые дивные -
Детство прислало привет»

7.12.11

Памяти Высоцкого

Мысли граждан «великой эпохи»
Появлялись на свет неохотно.
Откровенностей жалкие крохи
В душных кухоньках заперты плотно.
Изреченные мысли опасны,
Да к тому ж поелику и лживы -
Убеждали себя не напрасно,
А сомнения водкой глушили.
Голос хриплый, бобина затерта,
На слова наложилась помеха,
Но мы слышим, как рвется аорта,
А ведь только валялись от смеха.
О войне и героях – с надрывом,
О любви так, что зыбь на затылке,
О смешном, о печальном, красивом,
О горах, кораблях и бутылке.
Делегатам, бичам, прочей швали,
Всем согражданам, Дусям и Ваням,
Рассказал он, о чем мы молчали.
Я услышал. Давайте помянем.

25.01.12

Перед рассветом

Дремлет город мой. Скоро рассвет.
Одеялом туман вдоль домов,
Укрывает ушедших жильцов,
Мокрым саваном прожитых бед.
Аварийкой мигнет светофор.
Тоже слеп или попросту спит.
Он не видит, как мимо скользит
Мертвый байк, надрывая мотор,
Плачут сфинксы соленой росой.
Не закрыть и не спрятать глаза
На забывших нажать тормоза,
На жестокий и вечный покой.
Прайды львов охраняют мой град.
В гривы вплетены капли дождя.
Но в февральскую ночь уходя,
Тихо санки скрепят вдоль оград.
И чугунные души мостов
Разрывает над стылой водой.
Вногу движется сумрачный строй,
С грузом тяжким могильных крестов.
Триста лет, а мой город – старик.
Он родился таким, на костях.
Даже солнце здесь редко в гостях.
Город дряхл. Он снимает парик.

9.2.12

Под мостом

У опоры моста, на промозглом ветру,
Пальцы грубые нежно ласкают струну.
Полустар-полуюн, тянет песню цыган.
Полудождь-полуснег. Полутрезв, полупьян.
У опоры моста, здесь посуше чуть-чуть,
Вяло кормит ребенка увядшая грудь.
Толи спит, толи умер, «старухе» плевать,
Их и так уже много в её двадцать пять.
У опоры моста, гравий острый как нож,
Но девчонка танцует на нем босоножь.
Что ей боль? Лишь страничка, отрывок, куплет,
В толстой жизненной книге. Одиннадцать лет.
Костерок невелик, чахнет он взаперти,
Прошлым стало безумное пламя степи.
В прошлом воля и настежь открытый простор,
В прошлом пыль и трава. Под ногами лишь сор.
Город серый надежные цепи кует.
Стал «этническим слоем» Цыганский Народ.
Табор в небо ушел и страница чиста,
Только грязь и печаль у опоры моста.

16.2.12

[pas]

пОмарки на полях (с претензией на юмор)

Строка из Пастернака

Жар на семи холмах,
Девочки в юбках мини.
Мозг закипает в штанах,
Даже с кондеем в кабине.

В пробках машины кипят,
Потом устало воняя.
Даже ГАИшники спят,
Мирно столбы подпирая,
И позабыв о жезле.
Пахнет бензином река,
Даже в нее залезли.

Вялый туман в голове.
Хочется пива и женщин.
Знойное лето в Москве…

Целых три дня, может меньше.

P.S.Тогда ещё никто не знал, во что это выльется

Модератор

Мой мозг – модератор великих идей.
Я водки хочу.
Он твердит мне: «Не пей!».
Красивую девушку к сексу склоняю,
А он: «Вы женаты. Интим отклоняю».
Полез за деньгами я, в чей то карман,
А он мне: «Не сметь! До семи светит бан».

Вот так и живу, постепенно седея.
Мой мозг – модератор,
Но чья же идея?

Признание фантаста

Мне с детства твердили, что вру я безбожно.
Весьма изворотливо, но осторожно.
За это меня и ругали, и били,
Бывало, что даже тюрьмою грозили.
Я взял свою ложь и пристроил к перу,
Теперь, говорят, я божественно вру.

Книга для ума

В вагоне, что по жизни носит,
Среди людского гвалта, вдруг,
Мне странник книгу преподносит:
«Я написал. Учись, мой друг!»

Среди памфлетов глупых, шумных,
Я ощутил к познанью путь.
Как много слов, в той книжке, умных,
Но смысла ускользает суть.

Башкой об стол, о стула ножку.
"Пойми ж мораль, тупая тварь!"

Но, тут взглянул я на обложку –
«Орфографический словарь»

Пробуждение

Я должен во сне своем, время убить.
Оно хочет подло весь мир захватить.
В кольчуги закованных, ходиков сонм,
Щетинится стрелками с разных сторон.
Но плащ мой, как крылья шумит за спиной.
Мой меч ярче солнца. Я маг! Я Иной!
Шипя, разлетаются в пыль циферблаты.
По взмаху руки, оплавляются латы.
Победа! Последний будильник убит!

Глаза открываю.
А он, гад, звенит.

Конфабуляция

Помню ауры звезд, помню спектры людей,
И небесную твердь под ногами.
Но не помню имен ни родных, ни друзей,
Оказавшихся позже врагами.

Помню смрад испарений магнитных полей,
Сатану в пиджаке и с шарманкой.
И жестокий конфликт моих лобных долей,
Завершенный безудержной пьянкой.

Помню клоны комет, образуя кольцо,
Мне приветливо машут хвостами.
Астероид задумчиво хмурит лицо,
И уходит, звеня каблуками.

Помню, бьется в энерго-сети Коллапсоид,
Что глодает галактики в черной дыре.
И планету. Обманчивый псевдо-геоид,
Что оброс псевдо-шерстью по псевдо-коре.

Помню, раз на чердак подпространства залез,
И случайно в господни чертоги попал.
Проиграл бог мне в покер ключи от небес,
А потом мир разрушил. Видать осерчал.

***
Помню добрые бороды, глаз разноцветье,
Их консилиум длится примерно столетье,
И вердикт, что конфабуляция часто,
Лишь побочный эффект при синдроме фантаста.

В ожидании признаков весны и вдохновения )

Пусть сожрут мою шляпу противные вши.
На башке у меня им не встретить волос.
Кто-то колет в мозгу и хрипит: «Напиши».
А в ответ: «Цыц! Молчать! На безмузии босс».

Оцарапал я ухо пером невзначай.
Не Ван Гог, но мешает оно, хоть убей.
Слышит ухо любимой жены нежный лай,
И руке разнарядку дает: «Ты - налей!».

А в ветвях, как шальные поют воробьи,
И весна из-под снега подснежником прёт.
Параллельны ей творчества муки мои.
Взял еще коньяка. Может муза придет.

Весенние проблемы

У весны два загибона,
Всех волнующих всерьез:
Выплески тестостерона
Или авитаминоз.
Соберешь друзей поляну,
Разольешь им по сто грамм.
Отвернешься, музу спьяну,
Уж пустили по рукам.
По бокалам честь разлита,
Обнажен шампура штык.
А несчастного форнита,
Порубили на шашлык

***
Кошка мне больше в ботинки не ссыт.
Времени нету – на крыше торчит.
Две идиотки на красный бегут.
В юбках коротких… Давить не могу.
Тает снежок. Уж видны меж домов
Трупы собачек и кучи бычков.
Где то оттаял коллектора сток,
Звонко фекалий журчит ручеек.
Грязь, мерзкий запах и кучи говна.
Вот и на форумах тоже… весна.

***
Бескрылым Пегасом летел я к весне,
А снег забивался в ботинки ко мне.
Взывал я и к небу, и к солнца лучу:
«Пролейтесь в меня. Я влюбиться хочу».
Но небо плевалось апрельским дождем,
И вторило солнце: «Пока подождем».
А я им: «Но сил то во мне, как в коне».
Они мне: «ОК. Отправляйся к жене».

Не весна

Пахнет банькой свежая береза,
Жар даря и становясь золой.
Ты вбежала голая с мороза.
И в парилку сразу. «Дверь закрой!»

Не люблю я март демисезонный.
Снег еще сугробами лежит,
Сиганул в него разгоряченный.
Твердо. До сих пор башка звенит.

Ты прижмешься разогретым телом,
И шепнешь: «Я снова влюблена».
Я спрошу, но как бы между делом:
«А в кого?». Нет, нынче не весна.

Весеннее – асоциальное

Я глотаю солнышко
Мелкими глотками.
Обрастает бревнышко
Свежими бычками.
Я бросаю зайчиков
На глаза прохожих
Девочек и мальчиков
Бледных, светлокожих.
Не коситесь тиграми,
Я же ради смеха
Веселю вас играми…
«Луноход» приехал.
Вы не верьте в гадости,
Я не хулиганю
Я немного радости
Людям предлагаю.
Нет, весна медвяная
Не пошла во благо
Мое тело пьяное
Волокут в тюрягу.

Ода русскому мату

Язык наш народом сердечно любим.
Не зря перед миром гордимся мы им.
Его мы храня,
Не треплем зазря,
Лишь матом одним говорим.

Мы с матерным словом и строим и жнем,
Рожаем детей и на битву идем,
Ласкаем жену,
Ругаем страну,
Нам с матом мороз нипочем.

Иль, вот иностранец, замшелый какой.
Спросить «как пройти» может только рукой.
Им Пушкин – танцор,
Толстой – режиссер,
Но матом пошлет, как родной.

Зачем же мы мучаем в школе детей?
Зачем им язык, если мат им нужней?
Пора, вашу мать,
Язык забывать,
И все сразу станут дружней.
Вредные советы юным пешеходам
Выбегая на дорогу,
Закрывай всегда глаза,
Чтобы ты не испугался
Быстро едущих машин.
А собьет тебя водитель,
Сам же будет виноват,
Пешеход его не видел –
По закону он дурак.
Новым великом похвастать,
Ты на улицу езжай.
Прямо по проезжей части,
На виду у всех машин.
А когда тебя задавят,
В школу можно не ходить.
Знай, лежи себе в больнице.
В гипсе с ног до головы.
Чтобы перейти дорогу,
Посмотри на светофор.
Красный свет красивый, правда?
Словно спелый помидор.
Так не нужно ждать зеленый,
Разгоняйся и беги.
Красота, она важнее,
Переломанных костей.
Никогда не слушай маму –
Не пристегивай ремень.
В нем попрыгать по машине
Будет очень нелегко.
Подкрадись тихонько сзади,
Чтобы маму напугать.
Если резко остановит,
Можно будет полетать.

[pas]

И Старика тоже (Аватар репку обещала =)))))

© Старик и кошка - Истринские зарисовки - Maria V. Gorskaya.

Старик

Неподвижен старик у окна.
Ноги в мягкий укутаны плед.
Может есть они там, может нет.
И насколько затянут куплет,
Знает Бог и еще Сатана.

В старой чашке ни влаги, ни дна.
Кошка ластится, щурясь на свет.
За спиной море счастья и бед,
И пургой припорошенный след.
Бог был добр и был добр Сатана.

Мысль бежит, как видение сна,
Из тумана седой головы.
Рвутся нити, расходятся швы,
И обвисла струна тетивы.
Бог жесток и жесток Сатана.

За стеклом и закат, и луна,
Звезды в небе горят голубом.
Близок миг покидать этот дом.
Где-то там, на пороге чужом
Встретит Бог, но скорей Сатана.

[Аватар]

(Аватар репку обещала =)))))

Пас, дорогой, мне очень твои стихи нравятся. Репку дала, жаль, что только одну можно. Я бы тебе за каждый стих квадратик поставила, что ж ты всё в один пост собрал? Нужно было в несколько приёмов
Всё ли ты нашёл, что написал?

[pas]

Задумчивый Пёс, мне будет очень интересно, если ты скажешь, какие именно стихи "за душу сильно берут".
А на вопросы тем более с удовольствием отвечу.

[дг сер]

Кто есть кто?

Не все еще прочитал, но этот стих сразу пришелся по душе)))

[pas]

Скажите, пожалуйста, если сможете вспомнить, а кем по вере был лирический персонаж? Он верил в то, что могут случаться переселения душ?

Любой персонаж, в той или иной степени еть автор. Главный герой - зеркало.
Этот, ни во что не верил (и не верит). Но ВДРУГ, где-то там шевелится

Скажите, пожалуйста, а в вашем стихотворении "Свободное падение" вы имели ввиду парашютистов? Или же всё гораздо серьёзней и драматичней?

Нет, нет. Никаких драм. Только разбившиеся парашютисты.

Интересно, как вы думаете, это он перед птицами извинялся за свои грехи? То есть даже разочаровавшись в людях, он продолжает считать, что поступает подло?

При чем тут птицы? При чем тут люди? Мерило наше - наше личное эго. К нему и вопрос.

Интересно, а можно ли тут сделать вывод, что всё же у всего есть две стороны, и всё зависит от того, с какой стороны посмотреть? И надо ли это понимать, что всё же многое завасит от самого человека?

Не многое, а ВСЕ зависит от самого человека.

[pas]

Не подскажите ли, можно ли будет продолжить задавать вопросы и высказывать мнения или же это уже будет наглостью с моей стороны?

Задумчивый Пёс, даже ради одних твоих комментариев стоило плести лукошко Конечно, говори.

Надо же, оказывается, что иногда правда оказывается гораздо прозаичнее (Я по-поводу стихотворения "Свободное падение"), чем представляешь в воображении.

Значит не смог =((( Да и как описать свободный полет? Нереально передать ВСЮ полноту ощущений. Пробовать надо.

А вот интересно, впитанные судьбы тоже влияют на жизнь человека, формируя его личность?

Это, пожалуй, один из немногих постулатов, в котором я уверен.

правда ли, что вы разделяете мысль, которая описана в данном стихотворении? Как думаете, человеческая жизнь ценится тем дороже, чем больше человек смог пройти на своём пути и осознать или же тут замешано нечто иное?

Вероятно разделяю, раз написал =))) Но ты интерпретировал мысль посвоему (значит очередная неудача). Нет, количество мытарств и усталось от деятельности не имеют значения. Результат и след - это важно.

Сами ли вы придумали подобное слово или же его значение можно посмотреть в интернете?

Можно, посмотри =)))) Изначально оно называлось 9 марта, но потом я нашел в интернете слово идиосинкразия

а возможно можно даже поискать философ. контекст. (по-поводу "Бармену")

Поискать то можно, только он (подтекст) не вкладывался. Был в пабе бармен Задира, в процессе посиделок и строки навеялись.

Что же случилось с уважаемым фотоном, неужели они развоплотились? Или на текст нужно смотреть глубже и речь идёт о человеке, который ищет свой путь и рассказывает, что ему следует преодолеть?

Вот тут могу ответить честно: "А фиг его знает". Фотон развоплощается, превращаясь в другую энергию. Этим и живет вселенная. Но имел ли я ввиду человека...? Сознательно - не имел, подсознательно - "фиг его знает" )

Интересно, а стихотворение "Снова шизофрения" в каком жанре написано?

Никогда не задумывался над этим ))

Рад ли человек, что в нём пробудились какие-то молодые чувства или же он уже свыкся со своей старой сущностью?

Душа шизофреника - потемки. Но этот, думаю, очень рад и даже, счастлив.

Интересно, а кого же ждёт лир. герой в произведение "Шаги в пустоте"? Будет ли это физическое живое лицо или же он уже ждёт что-то эфирное? Такое возникло ощущение, что это будет действительно что-то страшное. Не могли бы вы сказать, уважаемый Pas, кого именно вы имели в виду или же не задумывались над подобным вопросом?

ЛГ ждет. Просто ждет. Он не знает, прийдет ли кто-нибудь вообще, а тем более не знает кто.

P.S. Задумчивый Пёс, вспомнить, "о чем думал, когда писал" невозможно. Приходится вглядываться в собственные строки из текущего момента и для этого (о ужас =))) их перечитывать. Еще раз, спасибо тебе за это.

[pas]

Интересно, а "жара на семи холмах" это уже отсылка к чему-то?

Скобли он, понимаешь, читал, а Пастернака нет =))) Ай-ай!

У себя дома
Жар на семи холмах,
Голуби в тлелом сенце.
С солнца спадает чалма:
Время менять полотенце
(Мокнет на днище ведра)
И намотать на купол.

В городе - говор мембран,
Шарканье клумб и кукол.

Надо гардину зашить:
Ходит, шагает масоном.
Как усыпительно - жить!
Как целоваться - бессонно!

Грязный, гремучий, в постель
Падает город с дороги.
Нынче за долгую степь
Веет впервые здоровьем.
Черных имен духоты
Не исчерпать.
Звезды, плацкарты, мосты,
Спать!

Борис Пастернак (Одно из моих любимых)

Интересно, для чего осталось 3 дня и откуда они взялись у лир. героя?

В те далекие времена )))) жара в Москве была огромной редкостью, а не катаклизмом, как последние пару лет.
Все началось (зашкаливание температуры в Москве) сразу после публикации этого стихотворения. Простите меня, Москвичи =(

"Не сметь! До семи светит бан". Интересно, а как мозг собирался выполнить сию угрозу? ВВести человека в ступор или же тут очередная метафора?

Это не метафора, это статья 158 УК РФ

Не навеяло ли на вас чтение "Осенних визитов" мысль написать данное стихотворение?

Точно не "Осенние визиты", а вот что... Да нет. Просто так

Что для 1-го светоч знание - "орфограф. словарь", другой же пытается найти везде мораль. Как вы думаете, а можно ли это сделать в "Орфограф. словаре"?

Ты ведь писал про мальчика и книжку. Вот и скажи, может она быть орфографическим словарем?

В произведении "Конфабуляция" встречаемся с героем, живущим в своём мире. Конечно, хорошо, что он многое знает, но почему-то, по моему субъективному мнению, он забыл самое основное: реальность, друзей, родных.

Конфабуляция, это психическое заболевание. Довольно серьезное.
Поддерживаю ли ЛГ? Ну если уйти в ложную память насовсем - это Кащенко, если на время написания чего-то литературного - вероятно да =)

Отдельное спасибо за стих про оборотня. Добрый, светлый и мне ближе.

Вот уж точно - не мой стиль =))) Даже не помню, что в тот день курил )))))

[voyager]

Все началось (зашкаливание температуры в Москве) сразу после публикации этого стихотворения. Простите меня, Москвичи =(

Как же, помню, помню

[pas]

Могла ли та книга быть орфограф. словарём? При определённых обстоятельствах, пожалуй, что да.

Это к вопросу о "риторической загадке" =)

Так вот, не смог бы ты написать стихотворение, представив себя, гм, юношей 16-17 лет?

Зириус, там есть самое первое, которое я действительно написал в 18 лет. Но попробовать можно попытаться ) А о чем? О любви?

[Аватар]

А о чем? О любви?

Можно тоже заявку оставить? О жизни, любви, ненависти, предательстве и прощении.А?

[pas]

О жизни, любви, ненависти, предательстве и прощении.А?

Обо всем сразу?! Это, пожалуй к нашему, э-м, товарищу Шекспиру =)))

Да. О любви.

Эх, была у меня "поэма" о любви, лет эдак в 15-16 написанная. Со смертельным исходом, заметьте. Может ее попробовать восстановить? Или лучше потренироваться в создании себе 16-ти летнего мульта?

[Аватар]

Обо всем сразу?! Это, пожалуй к нашему, э-м, товарищу Шекспиру =)))

Значит, я по адресу Уильям, Вы ведь не откажете грустному клоуну? В Вашем стиле хочется услышать, Шекспировском.
Если можно, поставьте в очередь под номером 2.

Сообщение отредактировал Аватар: 14:58:30 - 03.06.2012

[pas]

Итак, двадцать репок, стих в юношеском стиле.

Ох уж эта коммерциализация литературы =( 25! )))