Сообщений в теме: 57

[voyager]

Все обсуждают И аз воздам... вроде бы.

Но в "И аз воздам...", точно, ничего о крови нет

[Wrundel]

Рассказ понравился. Рубероид на на летней крыше - тоже. Мужское имя лучше бы было полным. Много осталось закрыто: какую цену она заплатила и кому, за право вернуться. Холод в груди самоубийцы не согреть холодом в груди вернувшейся от туда через темную сторону. Он долго не протянет. Либо надо ей иметь что-то за душой, что бы иметь право на возвращение, либо она торганула самой своей сутью, то есть пропала. Тогда герою придется спасать ее от самой себя. Может получиться продолжение. Главное найти выход для героев, не описанный в бульварной литературе.Чтобы не иметь упреков в банальщине. Тогда солнце не будет давить на мозжечок героине.)) Не совсем по теме, мне помогал согреваться, когда промерзал на работе один способ(баня не в счет)- выпить разогретого до горячего, почти до кипения, если не убежит, 0.5 пива. Можно светлое... как вариант спасения гл. героев от внутреннего холода. Как первичная мера. Еще не вечер.

[pas]

Много осталось закрыто: какую цену она заплатила и кому, за право вернуться. Холод в груди самоубийцы не согреть холодом в груди вернувшейся от туда через темную сторону. Он долго не протянет. Либо надо ей иметь что-то за душой, что бы иметь право на возвращение, либо она торганула самой своей сутью, то есть пропала. Тогда герою придется спасать ее от самой себя.

Вы, батенька, где то в сфере спиритуалисических теорий. Мол, ближе к земле лишь преступные и низшие духи. Но этот рассказ, ведь - фантастика!
Луч света воссиял из высших сфер и главный движетель земного бытия - любовь!

[Wrundel]

Вы, батенька, где то в сфере спиритуалисических теорий. Мол, ближе к земле лишь преступные и низшие духи. Но этот рассказ, ведь - фантастика!
Луч света воссиял из высших сфер и главный движетель земного бытия - любовь!

Да? А я решил, что фэнтези...Видимо размылась граница моего понимания. На счет земного и спиритуалистического, не уверен, что Вы правы, pas. Любовь, значит фантастическая сила. Наверно в чем-то это так и есть...

[dashasvet]

Близится рассвет

День умирал, а на брачное ложе всходила ночь. Солнце отгорело и погасло как костер, засыпанный землей. Небо разрывали алые и зеленые полосы. Кровь и желчь бессчетных душевных ран…
Слева – неоновые огни, справа клены роняют на молчаливый асфальт желтые слезы. Слева – запрещенная реальность, справа – отвергнутый рай. Покинутый рай… Равновесие нарушено и теперь покою негде приютиться. А прямо – серая дорога до самого горизонта. По ней мерно маршируют безликие шеренги под серыми знаменами – из ниоткуда в никуда…Холод охватывает тело, и сердце скованно ледяными цепями. Бесконечность…Нет сил и желания разрывать путы. Бунт обречен. По дороге можно идти и идти месяцы, годы – ничего не изменится. Нет начала и конца…
…Дома обступают бесшумным конвоем. Они давят, закрывают перерождающееся небо от свободного взгляда узника. Обречено и тоскливо смотрят желтые глаза окон. Сквозь призму их заплаканных стекол также тоскливо смотрят люди. Люди, потерявшие время…
На черный бархат выплыл месяц – зеленокожий первенец Темной Королевы; слезами разбросаны звезды. Они жалуются матери и брату на извечную горечь судьбы, но кто их слышит – близких и недосягаемых? Месяц тянется обнять сестер, однако пространство непреодолимо, и бирюзовые лучи бьются об агатовый занавес и рассыпаются искрами и меркнут…
…Дом-изгой с потухшими окнами. Прижаться к нагретой солнцем прошлого дня израненной стене и ощутить биение умирающего одиночества. В его комнатах – эхо давно спетых песен, и отзвучавшие слова висят на стенах как паутина…
Гранитные склоны… Обнаженные окровавленные кости земли. Река с упорством и жестокостью бередит их зыбкий покой. Живой огонь дикого винограда ползет, извиваясь, по ветвям приречных деревьев. Почему нельзя упасть в сплетение его лоз и заснуть?! Листья бы тихо опадали, прикрывая израненную душу, навевая горьковато-нежные сны, а снег холодил пронзенное сердце и тоже становился бы багровым. Ах, да! Трезвомыслие! Какой правильной обустроенной и бессмысленной делает оно нашу жизнь…
Крик, и хрустальная сфера тишины разлетается триллионами осколков, осыпается на осенний ковер и звенит. Звон… Прощание… Вихрь тьмы и света, смешение их с сонмом полутонов и оттенков. В сердце тают ледяные иглы. Близится рассвет.

[Putnic]

Яркие образы, образный этюд - на мой вкус некий символизм.
"Ах, да! Трезвомыслие" - фраза мне кажется выбивается. Я бы еще покрутил текст, для гладкости)) (Наверно как стихи в прозе)

[pas]

Очень красивая зарисовка.
Будет какой-то рассказ или просто навеяло?

[dashasvet]

Запоздалое эхо

Ночь скреблась бродячей кошкой в дверь старого дома на городской окраине. Мелкий осенний дождь наполнял воздух сыростью, пробирался в щели. Заставляя недовольно потрескивать пламя свечи.
Лежащий на кровати человек не был стар, хотя выглядел изможденным стариком. Темные глаза неотрывно наблюдали за прихотливым танцем огненного язычка, а мысли... Мысли устремились на свободу, словно спеша расстаться с умирающим телом. В мыслях было лето и трава покорно ложилась под ноги, а пушистые персики в саду манили смуглыми щечками. Там заблудилась молодость, мечты, надежды. Там Она, в белом ситцевом платье и кокетливой шляпке на рыжих кудрях каталась на старых качелях и улыбалась ему. Только ему.
Человек с трудом перевел взгляд на портрет в изножье кровати. Из рамы темного дерева женщина смотрела любяще и печально. Такой же взгляд она дарила ему, когда под кистью возникали милые сердцу черты, когда он магией, данной каждому художнику, навеки остановил время в прямоугольнике холста. На портрете любовь не состарилась: фарфор лица, обрамленный пышно взбитыми локонами, чуть надменно приподнятый подбородок, платье с высоким воротником, украшенным черной камеей.
Горькая улыбка скривила губы старого художника. История их любви для постороннего взгляда была банальна, как дешевый роман. Она – богатая, хорошо образованная графская дочь, дитя своего времени, и он – бедный живописец, дворянин лишь формально, потомок разорившегося рода. Случайное знакомство: девушка увидела его картину на выставке организованной его учителем и уговорила отца пригласить художника в имение.
Чувства вспыхнули внезапно – с мимолетной улыбки, с взгляда, с первых слов. Она была невероятно интересным собеседником. Вечера проходили за чаепитием и неспешными дискуссиями, во время которых она оживлялась, голубые глаза сверкали, и на бледных щеках выступал румянец. В такие моменты он готов был отказаться от всего, лишь бы слушать ее мелодичный голос, смотреть на легкие взмахи рук, похожих на крылья. А днем он писал ее портрет, с вдохновленной одержимостью запечатляя на полотне мельчайшие детали и мучаясь от собственного несовершенства, от неспособности передать красками неземную красоту своей первой любви...
Он не предлагал ей бежать с ним. Не мог заставить себя ввергнуть привыкшую к комфорту и роскоши девушку в пучину мытарств и бедности, закрыть для нее дверь в свет. Она не предлагала ему остаться. Их любовь не вышла за рамки улыбок и робких прикосновений рук. И, наконец, мучимые огромностью своих чувств и невозможностью их проявить, влюбленные расстались навсегда.
Он уехал. Вернувшись в город, снял комнату под крышей, днями и ночами, как безумный, рисовал ее, плачем и воем пугая пожилых соседок. Художник стремился восстановить каждое мгновение, проведенное вместе с ней.
С годами боль притупилась, лишь иногда напоминая о себе старой раной в груди. Картины принесли ему славу и доходы, но он был равнодушен к деньгам. Опустевший изнутри, жил прошлым, оставшись в теплых летних днях. Все творения, называемые льстецами шедеврами, живописец мысленно посвящал своей графине.
О ее смерти художник узнал случайно, от дальнего знакомого. То упомянул о чудаковатой молодой графине, которая будучи весьма хороша собой и имея немалое приданое, делающее ее завидной невестой, отказала всем женихам и вскоре умерла незамужней. Говорил, что отец на коленях умолял единственную дочь рассказать о своей неизбывной печали и обещал ради нее хоть отдать свои миллионы, хоть заключить договор с самим сатаной. Но графиня молчала.
Узнав об этом, художник даже не изменился в лице. Его боль была так велика, что уже не могла стать больше. В тот день он написал портрет, ныне висевший возле кровати. Для него ничего не изменилось – она жила в его памяти, в его полотнах, была единственной музой, не дающей остановиться на достигнутом.
"Портрет девушки в белом" художник отказался продавать наотрез, невзирая на предлагаемые баснословные суммы. А несколько лет спустя приобрел старый особняк и стал жить затворником. Горничная, немолодая словоохотливая женщина, приходящая убирать раз в неделю, шепотом рассказывала соседям, что хозяин особняка часами смотрит на портрет, потом садится за стол и пишет, но письма никогда не отправляет.
...Мысли роились потревоженным ульем, жалили больное сердце. Если бы можно было изменить судьбу! Он вел бы себя смелее, пытался использовать каждый шанс, не терзаясь бесплодными сомнениями.
Художник чувствовал текущие по щекам слезы, однако не мог поднять руки и стереть их. Зрение туманилось и казалось, что девушка на полотне окружена сияющим ореолом.
- Александр, - мелодичный голос заставил художника вздрогнуть. – Саша. Мой Сашенька.
Бледный призрак отделился от полотна и сел рядом на кровать.

- Этого не может быть. Это сон, - потрясенно шептал старый мастер.
- Ты не спишь и не бредишь. Я пришла к тебе. И ты понимаешь, почему, - девушка, молодая и прекрасная, как в день их расставания, печально улыбнулась и коснулась его руки.
- Знаю, Анна, любовь моя, - ее прикосновение ощущалось легким перышком. – Настал и мой час уходить. Господи, я зря прожил жизнь! Ты была в ней единственным смыслом, а я, глупец, не смог удержать тебя. И теперь умираю одиноким и забытым, без семьи и родных.
Прозрачная ладонь гладила седеющие волосы, вытирала слезы.
- Ты не один, Саша – я с тобой. Кто знает, возможно, именно в одиночестве был смысл и оно привело тебя к славе. Смотри, что ждало тебя, останься мы вместе.
Перед ним словно возникло огромное окно, постепенно приобретая объем, наливаясь красками и звуками. Видение окружило и поглотило его...

... Уютная скобяная лавка пахла железом, скипидаром и немного стряпней, чей аромат проникал из кухни. Над дверью тренькнул колокольчик, и упитанный лавочник средних лет подобрался и нацепил дежурную улыбку в ожидании покупателя.
- Папа, папа, - звонкие голоса горошинами отскочили от стен и рассыпались по помещению. Мальчик, рыжий и голубоглазый, размахивал листом бумаги, а девочка чуть постарше, с роскошной косой того же огненного цвета, возмущенно пыталась что-то сказать.
- Папа, мадмуазель Клара сказала, что у меня есть талант к рисовке, - выпалил мальчик.
- К рисованию, маленький невежа, - важно поправила его сестра.
Улыбка лавочника стала теплой и искренней. Он потрепал кудрявые головы.
- Идите обедать, - слегка располневшая, однако еще красивая женщина, вышла из кухни, и сразу стало понятно, на кого похожи дети. – И ты покушал бы, Сашенька.
- Еще дела есть, Аннушка, - мужчина поцеловал мягкую, вкусно пахнущую ладонь жены.- Закончу и обязательно отведаю твоих щей.
Хозяйка чинно удалилась, подгоняя детей. Колокольчик снова звякнул. Сосед, зажиточный портной, похожий на вешалку для своих костюмов, смущенно протиснулся в дверь.
- Тут такое дело, соседушка, - портной мялся, - слышал я, что ты раньше художником был, даже из благородных. Не-не, - замахал он руками, - я ж ничего. Люди всякое болтают.
- Правду болтают, - устало вздохнул лавочник, - художеством занимался, и неплохо, да только давно это было, уже и забыть успел. Я человек не гордый. Говори, Лев Семенович, с чем пожаловал.
- Да, понимаешь, Софья моя все за модой гонится. Портрет семейный хочет заказать и в гостиной повесить. И где я ей денег на все наберу?! Помоги, Александр Васильевич, отблагодарю чем смогу.
Насчет средств портной явно прибеднялся – дела у него шли весьма неплохо. Клятвенно пообещав вспомнить творческую молодость, Александр поднялся на второй этаж. Им овладела странная задумчивость. Открыл дверь в маленькую комнатку, когда-то служившую мастерской. Пыль взвихрилась и повисла невесомой вуалью, потревожив лоскутья паутины в углах. Посреди комнаты стоял мольберт, накрытый куском холста. Подошел и сдернул покрывало. Прошелся по скрипучим половицам. Взял в руки запыленные кисти: когда только открылась лавка, он еще время от времени рисовал, потом забросил под грузом повседневных забот. Взглянул на чистый холст, представляя, как под легкими мазками кисти на нем возникает новый мир, как тоненькая кисточка наносит завершающие штрихи на почти готовое полотно... И внезапно, в ужасном озарении понял, что не сможет нарисовать НИЧЕГО!!! Годы работы в лавке погасили огонь вдохновения, руки разучились держать кисть, привыкнув упаковывать покупки и разбирать тюки с товаром. Бережно накрыв мольберт бывший художник ссутулившись побрел вниз. Что-то в нем надломилось, что-то, чему он сам не знал названия...

...Дождь стучал в окно. Старый художник лежал на кровати, задыхаясь, а призрак его любимой смотрел на него с невыносимой нежностью.
- Теперь ты понимаешь? Нам нельзя было оставаться вместе. Я убила бы в тебе творца и ты бы меня возненавидел.
- Неправда! - Отчаянно воскликнул художник, - я всю жизнь прожил в одиночестве. Я мечтал о семье.
- Это не твой путь, - мягко возразил призрак Анны. – Мы можем выбирать лишь один раз. Не жалей о своем выборе.
В наступившем молчании шелест дождя казался плачем.
- Ты побудешь со мной... до конца? – Несмело спросил художник.
- Мой любимый глупый Саша, - смех зазвенел далекой хрустальной капелью. – Я пришла к тебе спустя столько лет. Я не оставлю тебя теперь, Саша.
Призрачные руки легко обняли художника, как никогда не обнимали при жизни, и он снова почувствовал себя молодым и сильным...

...Шквал, налетевший на рассвете, сорвал крышу старого особняка. Когда горничная пришла убирать она нашла хозяина мертвым со счастливой улыбкой на застывших устах, а картину в изножье кровати размытую дождем до неузнаваемости.

[Wrundel]

Есть два момента, вызвавшие вопросы: графиня-кухарка(чего только не сделает женщина для любимого мужчины - вероятный ответ) и почему при сорванной крыше горничная идет убираться, а не идет за плотником или пожарником(вариант). Повеяло Маргаритой в конце. Так без придирок если, то очень романтично.

[Putnic]

Конечно образность, в цвете, запахе и ощущениях. Хороший романтический сюжет. Мне кажется он перегружен второстепенными персонажами и деталями. Первая часть построена на субощущениях, а середина по женски предсказуемо наполнилась деталями быта. Стоило все оставить субощущениями и новую жизнь тоже. А заказ так и обозначить и все. Тогда иллюзион длился бы до конца.
Даша очень переливчатый язык, понравился.

[pas]

Даша, у тебя что, депрессия? Таким пессимизмом даже от твоей психоделики не веяло.
Получается, что не выбрал бы бедный художник на начальном этапе - оба варианта хуже? Сурово.
Немного смутила графиня-стряпуха, да. Но если предположить, что ради брака с художником графиня отказалась от приданного (точнее, ее лишили), тогда и скобяная лавка и щи объяснимы. Но можно было и намекнуть на это обстоятельство.
А вот размытая дождем картина звучит очень странно. Он что же портрет акварелью писал? Может я и придираюсь, но немного споткнуло. Кстати, если вместо размытой картины применить белый холст (пустой) будет гораздо мистичнее.
Но в остальном все очень понравилось!

[Граничник]

В шумном платье муаровом, в шумном платье муаровом
По аллее олуненной Вы проходите морево...
Ваше платье изысканно, Ваша тальма лазорева,
А дорожка песочная от листвы разузорена —
Точно лапы паучные, точно мех ягуаровый.

Для утонченной женщины ночь всегда новобрачная...
Упоенье любовное Вам судьбой предназначено...
В шумном платье муаровом, в шумном платье муаровом —
Вы такая эстетная, Вы такая изящная...
Но кого же в любовники? и найдется ли пара Вам?

Ножки пледом закутайте дорогим, ягуаровым,
И, садясь комфортабельно в ландолете бензиновом,
Жизнь доверьте Вы мальчику в макинтоше резиновом,
И закройте глаза ему Вашим платьем жасминовым —
Шумным платьем муаровым, шумным платьем муаровым!..
Игорь Северянин

[voyager]

Ответ на рассказ Нетвояджера, почудилось, что написано сразу после прочтения. Красиво.

Вот пример того, как по разному можно подать один концепт. Даша стреляет редко, к сожалению, но как всегда красиво. Язык весьма своеобразен. Конечно размытая дождем картина маслом спотыкает, но возможно в этом тоже мистика

[dashasvet]

Даша, у тебя что, депрессия? Таким пессимизмом даже от твоей психоделики не веяло.

Да, нет у меня депрессии, вроде бы. Идеи рассказов редко связанны с моим эмоциональным состоянием. Спасибо за приятные отзывы и конструктивную критику.

[voyager]

Задумчивый Пёс, Даша давно не появляется на форуме. Но она в пределах досягаемости Так что если есть вопросы, задавай. Я ей передам

[dashasvet]

Спасибо за отзыв о рассказах Отвечу на вопрос насчет смирения.Мне кажется, иногда человек, измученный болезнью,согласится принять смерть с радостью, потому что она прекратит его страдания.

[dashasvet]

Спасибо Вам, за то, что нашли в себе силы прочесть и понять