Поэт №1.
Осень.Осень…Грусти – больше, солнце – реже,
небо льёт дождливый негатив.
Будто нож незримый душу режет,
чтобы проще было ей уйти.
Ты привязан к жизни, словно ниткой
круглый и смешной воздушный шар.
Продавца попробуй, обмани-ка –
вмиг свободы призрачной лишат.
Так и тянешь день за днём, годами,
думая, что знаешь наперёд:
всё, что было с кем-то – будет с нами,
всё когда-нибудь произойдёт.
И от новой осени не прячась,
снова проходя за кругом круг,
ты, в конце концов, решишь задачу
и поймёшь – не вдруг, совсем не вдруг:
Ждать подарков свыше – безрассудно,
жизнь порвётся, как её ни шей.
Весь твой опыт - ржавчина в сосудах
и осадок грусти на душе…
Поэт №2.***Пожелтела трава,
Облетела листва,
Лепестки потеряли цветочки.
Осень ты не права,
Осень ты не права!
Дано право зиме ставить точки!
Серебро в волосах,
Да залиты глаза,
И от пива набухшие почки,
Осень ты не права,
Осень ты не права!
У зимы только право на точки!
Не кричите грачи,
Отойдите врачи!
Заберите системы-примочки!
Осень ты не права,
Осень ты не права!
И зиме не фиг здесь ставить точки!
В голове голоса,
Не прочесть адреса,
Старых писем истёртые строчки,
Осень ты не права,
Осень ты не права!
Здесь не надо зима ставить точки!
Зарядили дожди,
Расшумелись вожди,
Словно жабы крокочут на кочке.
Осень ты не права,
Осень ты не права!
Всем зима им начнёт ставить точки.
Но зима не права,
Не права и весна,
Попрошу я у лета отсрочки!
Осень ты не права,
Осень ты не права!
Что я снова про точки, про точки!?...
Поэт №3.Осень вечно права.Осени жёлтой листья опавшие
Буквами слов под ногами шуршат.
Птицы, на юг мимо нас пролетавшие,
Снова когда-нибудь к нам прилетят.
Сны позабытых несбывшихся сказок
Вырастут явью в осеннюю ночь.
Чьи-то обиды и чьи-то приказы
Развоплощённым не смогут помочь.
Крутится-вертится сфера Земная...
Мудрые знают: время быстрей
Мчится, спиралью миры закругляя,
Выпустив пар из открытых дверей.
Странные мысли, потоки сознанья
С неба струятся, как будто вода.
Верное сделал поэт предсказанье:
Осень, конечно, вечно права!
Поэт №4."Осень всегда права" или "Не судьба"Луктаунец как-то, простуженный,
Взял отпуск, годами заслуженный,
А что бы ни взять?! –
Гулять, загорать,
И греть организм свой простуженный.
А друг его, тоже простуженный,
Всё хмурился, думой загруженный:
«Да ты ж опоздал,
И осенью взял
Свой отпуск» - хрипит друг простуженный.
Луктаунец наш улыбается,
Смеясь, на юга собирается –
«Там лето поёт,
И солнышко жжёт», -
Так молвит он и улыбается.
Супруга же, слишком смущённая,
И тоже простудой пронзённая,
Сказала: «Привет,
А денег-то нет,
И вот потому я смущённая.
«Куда же ты деньги потратила?! –
Кричит он, – совсем, что ли спятила?»
Жена говорит:
«Осенний прикид –
Я деньги на шубки потратила».
Ну, что ж, не судьба получается…
Луктаунец в лес собирается:
Уж, коль не судьба,
То поиск гриба –
Есть отдыха смысл, получается.
Ведь осень права, представляете?
А Вы о жаре всё мечтаете…
Хорош унывать –
Грибы собирать –
Вот в чём правота, представляете?
Поэт №5.Октябрь.Осень настала в нашей стране,
Осень раскинула крылья над городом,
Кажется, будто выхода нет,
Если осенним повеяло холодом.
Все говорят: "Это глупость и бред",
"Так не бывает" и "всё несерьёзно",
"Без расставаний и ссор жизни нет".
Рано ещё. Говорят: "Уже поздно".
Пусть говорят. Что за дело до них?
Нам бы самим разобраться с паролями.
Выбор сегодня - один на двоих.
Что за спектакль они с нами устроили?
Мы ни о чём больше не спросим.
Утром повалит октябрьский снег.
Пусть будет вечно права осень -
- Я, всё равно, верю весне.
Поэт №6.Это может стать пыткой...Вот и всё, не судьба…паутинкою тонкою рвётся,
всё, что раньше казалось прочнее, чем сталь и бетон.
Где с тобою вчера мы гуляли, гадая по звёздам,
нет дороги сегодня, и небо как будто не то.
Словно листья сухие, шуршат позабытые письма,
точно также их нужно - за ересь - спалить на кострах,
Всё прошло, все свободны, но хочется дико напиться,
вспоминая, что любишь меня ты, увы, «как сестра».
Как там классик сказал: «вы меня обманите… на радость»?
Вот и я - обманулся, душа до смешного глупа,
мне бы раньше подумать, что если любимая рядом,
это может стать пыткой, когда не судьба…не судьба…
Поэт №7.***Осень нам меняет одежды,
Заставляет забыть о лете.
Но ещё остаётся надежда,
Что тепло бывает на свете.
Что придёт долгожданное утро
И расцветит синим просторы...
А за ним цветком перламутра
Дед Мороз распишет узоры.
И захватит дух от внезапной
Красоты осеннего чуда.
Так порой познаём непонятный
Тихий зов из ниоткуда.
И вселяется в души надежда,
Что так жить прекрасно на свете!
Осень - хоть она неизбежна -
Это вечно мечта о лете.
Поэт №8.Осенне-неправильное. Холода приходят, словно приступ,
давят и болят, и день, и два.
На все сто – а может и на триста –
Осень в них, как водится, права.
Как цунами – хлынет дождь по крышам,
заиграет марш на проводах,
лужи – шире, кучи листьев – выше,
и куда не глянь - одна вода.
Темнота падёт на город шалью.
Вечером из дома – никуда.
Чтобы ей резвиться не мешали,
всем больничный осень может дать.
Хочется, как минимум, уюта,
но тоска сквозит из всех щелей.
Дом – корабль, а комната - каюта,
мне же море-улица милей.
Натяну сапожки, плащ накину –
хватит, надоело унывать.
Пусть толкает осень ветром в спину –
но она ни капли не права.
Тема закрыта
